RESTAURANT LIBENTIA

Comer bien en un restaurante es un todo que incluye amabilidad y efectividad del servicio, cocina por supuesto, ritmo, decoración, producto etc. En Libentia, restaurante de la calle Còrsega de Barcelona, casi todos estos factores pasan la prueba con nota. Mediodías laborables puedes comer un menú ajustadísimo de precio (18euros por persona, vino a parte) y notable en ejecución. Entre las opciones del menú, ensalada de bonito, jugosa y elemental, crema de lentejas con frutos secos, una ternera con buenísimos pimientos confitados... La oferta de vinos también respeta la línea económica del menú, y puedes beber un buen D.O Navarra por 8 euros. El pan es de focaccia, lo que para mi es un puntazo, la atención es amable y sincera, no hay gestos para la galería porque no proceden, el local es pequeño y parece que se llena con facilidad. El único defecto, la decoración. Alkimia, Libentia, Coure, Hisop, Toc, Gresca... restaurantes importantes de la ciudad, cada uno en su nivel, pero todos con el mismo problema, la poca imaginación y el escaso riesgo en dotarlos de personalidad en la decoración. El plato es importante, el producto etc. pero nos estamos olvidando de que, como he dicho al principio, comer fuera de casa es una experiencia en la que entran también los colores y las formas, el ambiente físico, su estética. Y yo ya me estoy hartando de sosas paredes blancas. Hay que romper con la corrección en el atrezzo de los restaurantes, sino al final parece que siempre vayas al mismo, todo blanco, todo cansino.

PALABRAS PARA BONO

He ido viendo fragmentos del concierto que U2 dio en L.A hace pocos días, el que fue retransmitido ("retransmitido"... es una palabra que ya suena antigua) en directo por Youtube. Más allá del zopenco espectáculo de 360º, del que yo y tantos otros hemos hablado con cinismo cuando no burla, me he dado cuenta de que el problema de Bono y su megalomanía es que es bajito. Bono es muy bajito, lleva unos zapatones ortopédicos que tratan de disimular su corta estatura, pero nosotros y él sabemos que no hay remedio, él es bajito. Si Bono fuera alto no querría cambiar el mundo, ni se dedicaría a hablar del planeta Tierra como quien habla de su mascota, si fuera alto se preocuparía de sus asuntos y dejaría el planeta en paz. Es complejo de inferioridad sublimado a proporciones infinitas, y así hasta llegar a estos conciertos donde una pantalla giratoria escupe imágenes de niños con ojos preciosos en África, frases épicas de líderes mundiales abrazando un futuro de globalizada esperanza y demás paparruchas intergalácticas a ritmo de pop decadente. Bono se equivoca, claro, lleva décadas equivocado. Al contrario que él, yo por mi parte rehuyo cada vez más a parlotear de los cambios globales, odio la pancarta y las masas y no soporto que alguien me diga que el mundo tiene que estar unido, como Bono en el concierto gritando como un burro "¡somos uno!¡somos uno!". No Bono, no somos uno, tú eres tú y yo soy yo, y el mundo no cambia subiéndonos todos al mismo carro ni portando la misma pancarta. Las malas conciencias quizás se limpien escuchando mensajes bíblicos como los tuyos, pero la realidad los desmentirá uno a uno. El ser humano estropeará el mundo, y a cada frase de esperanza que salga de tu boca, Bono, caerá una bomba más. Por todo esto, porque no hay solución, te animo a que cambies tu vida, deja los zapatones ortopédicos y empieza a actuar en clubs para unas pocas docenas de espectadores, y si largas algún discurso, apela a los valores individuales, y ocúpate del principal problema que tienes ahora mismo, tú. Los cambios empiezan por uno, por mi y por ti, y por cosas tontas, no sé, apagando la colilla y tirándola a la basura y no en la calle, recogiendo la mierda del perro, besando a tu mujer, llamando a tu madre, trabajando, cuidando a la gente que te quiere. Te aseguro que eso vale mucho más que cualquier mensaje multiglobalizado lanzado a todo el mundo a través de Youtube. Porque el mundo no existe Bono, existes tú.

NIÑOS REBELDES

No hay manera de que muestre interés por lo que se hace en clase, sabotea el trabajo o símplemente lo ignora, sabe que no pasará nada, es incapaz de circular por donde lo hacen los demás, se distrae, va a su rollo. Así pasan algunos niños sus días en el colegio. En quinto o sexto de primaria encuentras a chavales que pasan monumentalmente de las reglas, lo hacen de forma fina o rimbombante, a veces no notas que han vivido en un mundo paralelo hasta fin de curso. Los miro, después de haber intentado que cooperen por todos los medios (los medios que yo conozco), y veo en cierta forma a seres humanos que todavía no han sido abducidos por el sistema, las reglas. A veces me siento como un funcionario salido de 1984 (la película o la serie protagonizada por Peter Cushing, el libro no lo he leído), soy lo que los niños serán, un tipo que sigue las reglas y se cree libre. Pero libres son los cuatro que no cooperan en clase, todavía son libres y miran, desafiantes, el castillo de hormigón que hay delante suyo, que es la vida, y ven a sus compañeros que ya han entrado y ahora siguen los pasos del maestro hacia la gran mentira de la vida adulta. Probáblemente, muchos de estos últimos rebeldes dejarán de serlo en poco tiempo, en la ESO o en Bachillerato, y seguro que está bien así. Pero a veces me siento como parte del sistema, una pieza más de la horma que moldea a los niños para que el mundo ni suba ni baje, sino que se quede igual.

Alice In Chains - Bleed The Freak - Live Hollywood '92

Por lo que estoy empezando a escuchar de Black gives way to blue, Alice in Chains vuelven recogiendo los bártulos donde los habían dejado hace más de una década. Jerry Cantrell parece haber recuperado ese mal rollo elevado a trascendente y puta verdad que era su música en tiempos de Layne Staley. Este video es un recuerdo más para él, que ya no está, y para lo que llegó a significar esta banda en el pasado. Fijaros en la violencia y la lava que flotan en este video. Irrepetible. Hay veces en que te comerías el mundo y lo vomitarías hasta sacar las vísceras. Aunque para nuestro consuelo, ahora nos sobramos con este Black gives way to blue. Promete.

Blue Oyster Cult - (Don't Fear) The Reaper [Studio Version]

Uno de los hits ocultos de los 70. Maravillosa melodía y guitarra. Directos al cielo.

BLUE OYSTER CULT: "AGENTS OF FORTUNE" (1976)

Parece mentira que una banda como Blue Oyster Cult siga en activo. Todavía hay quién les recuerda, y ellos pueden sacarse unas perras en el Sweden Rock Festival de turno o girando por festivales de costellada en USA. En los 70, el culto de la ostra azul fue el invitado friki en el trio de reyes que formaron Zeppelin, Purple y Sabbath. Su musicalidad es despampanante, discos como Tyranny and Mutation son dignos de Alicia en el país de las Maravillas, canciones e historias en las que todo puede suceder. Como en Agents of fortune, de 1976, que abre una etapa un tanto más comercial, pero que sigue mostrándonos a una banda carnavalesca, capaz de lidiar con todo. La portada para empezar, me encanta (su mismo autor firmó la famosa ilustración del Heaven & Hell de Black Sabbath); jamás se repetirá una época como la de los 70 en la que los diseñadores (capitaneados por los de Hypgnosis) llenaban de fantasía y surrealismo las portadas de los Lp´s, ahora cuesta ver en las tiendas una portada que realmente te haga pararte a observarla.


(Eric Bloom, otro icono hortera de los 70)

Agents of fortune contiene un clásico de la banda, la preciosa y dinámica (Don´t fear) The reaper, una canción donde cada pieza encaja, armonía total; luego hay grandes temas como True Confessions o sobre todo la colaboración de Patti Smith (no fue la única que hizo en la carrera de Blue Oyster Cult) en el intenso The Revenge of Vera Gemini. Es un disco inclasificable, pero repleto de ganchos y aromas. Se mantiene fresco y en forma después de tantos años. Y se editó el año en que nací. Buena cosecha.

LAS MEJORES HAMBURGUESAS DE BARCELONA

Una vez escuché decir a un importante cocinero que una hamburguesa puede ser un plato de alta cocina si es honesta. La hamburguesa ha sido la comida más prostituida, hinchada, maltratada, comercializada y masificada del pasado siglo y lo que llevamos de este (aunque pronto puede verse alcanzada por el pobre sushi). La carne picada es sinónimo de baja cultura gastronómica y aborregamiento, y ahí está por ejemplo el clásico libro Fast Food de Eric Slosser para abrirnos los ojos sobre las formas y los efectos de la temible industria de la comida rápida. A ver quién es el valiente que reivindica la hamburguesa con sinceridad y sin caer en la pose, a ver quién es el listo que da con la receta de la hamburguesa honesta. Pues bien, en Barcelona hay un lugar donde han encontrado el camino, se llama La Burg, y está en el barrio de Sarrià, y seguro que muchos lo conocéis. Es un restaurante moderno, discretamente decorado e iluminado, donde se proponen devolver a la hamburguesa algo del prestigio que alguna vez tuvo. Son las mejores hamburguesas de la ciudad. La carne cruda (si la pides muy hecha igualmente te la sirven bastante roja, acostúmbrate), y la carne de buey. Poco más que añadir. Carne de buey enrabietada en la parrilla a golpe de llama, sangrante por dentro, y con todo el sabor y textura. Desde su web, La Burg reivindica el slow food, e invita a que te sientes en el local y disfrutes con calma de la comida, ese es el primer paso hacia la honestidad, nosotros mismos, nuestra predisposición al disfrute, el tiempo que generósamente debemos ceder a la comida; luego la web hace un recorrido muy ilustrativo por la historia de la hamburguesa, desde los tártaros, hasta los alemanes que la llevaron de Hamburgo a Estados Unidos en el siglo XIX. Tienen el concepto, la idea, y la llevan a cabo. La Burg es un proyecto con fondo, saben lo que quieren y les está yendo bien. En la carta, solo hamburguesas (los talibanes anti carne que se relajen, hay una hamburguesa de seitán), pide también los nachos, y puedes regarte a ti mismo no solo con cerveza, sino con un buen tinto, y luego, gin tonic.

THE DUKE & THE KING: "NOTHING GOLD CAN STAY" (2009)

Un hermanísimo de los Felice Brothers, Simone, y Robert Chicken Burke han grabado un disco bajo el nombre de The Duke & The King que, si quieres, acariciará tus oídos y calmará tu espíritu durante este otoño. Folk etéreo, volátil, y aire de soul empañando todos los temas. Hay una belleza y una sinceridad que no empalaga en canciones como If you ever get famous, mientras que Suzanne es tan delicada como un hilo de seda que se rompe con solo rozarlo. A Gene Clark le encantaría este disco. Y no me olvido del magnífico crescendo de Lose my self, mi momento favorito del álbum. Necesito esta música para trabajar con tranquilidad, para pasear al perro durante estas tardes grises, para recordar y mirar adelante, música de lluvia y frío.

LA CUINA VERMELLA

Hay un tanto por ciento gigantesco de la población que ansia ser funcionaria, trabajo y dinero seguro, pero otro porcentaje mucho menor son los que, pase lo que pase, se saldrán con la suya, los emprendedores que tienen un proyecto y una visión y que lo sacarán adelante, aunque arriesguen su trabajo, su cuenta corriente y su comodidad. Este fin de semana comimos con una pareja que gestiona un precioso, útil y exitoso blog gastronómico, La cuina vermella (en mis links de cocina). Pasan de los treinta (y él de los cuarenta, aunque no lo parece), y mientras escuchábamos a John Mellencamp y comíamos su fantástico menú, nos explicaban sus proyectos, y su intención de convertirse en empresarios por cuenta propia haciendo lo que más les gusta: cocinar. Ellos son la Catalunya que debería ser, la de los emprendedores y los que mueven ficha. El individualismo es heróico cuando luchas contra tantas adversidades (porque en este país todavía hay sitios donde parece no quieran que crees negocio y riqueza, y penalizan la originalidad y el atrevimiento. Los ayuntamientos te ignoran y los bancos te enseñan donde está la puerta), es emocionante escucharles, como consiguen que las ideas fluyan en deseo y se conviertan en realidad. No es fácil pasar de las palabras a las acciones, y en La cuina vermella están dispuestos a actuar y a salirse con la suya. Lo conseguirán.

LOS LÍMITES DEL CONTROL

Me parece bien que Jim Jarmush haya intentado con Los límites del control filmar su particular Esperando a Godot. No soy novato en su juego de sacarle al cine todo el drama para dejarlo hecho un (estimulante) cadáver desnudo, y desde Extraños en el paraíso, pasando por Dead man, Flores rotas... siempre me ha atraído su concepción seca y borde, y de una comicidad muy particular, de los personajes, el ritmo helado de las historias, su gusto por los momentos en los que no pasa absolútamente nada. Y como quintaesencia de ese estilo, Los límites del control gustará, por lo menos a la crítica, pero por mi parte hoy no he entrado en el juego. Digamos que se trata de una película en la que unos y otros se pasan cajetillas de cerillas, y el protagonista es un imponente tipo interpretado por el actor Isaach de Bankolé, y que está rodada en España. Más allá de esto no me he sentido atraído por el estilo Jarmush, no veía nada, ningún motivo para estar allí viendo la película, posíblemente porque el personaje protagonista tampoco parecía tener ningún motivo para estar allí, y porque los demás caracteres eran directamente ridículos, de manera intencionada claro, pero ridículos. Ha terminado la proyección y me he largado a casa sin pensar un segundo en lo que había visto.

BERGMAN & SARABAND

Hay que tener una cierta edad y una cierta modestia intelectual para gozar de Ingmar Bergman. Cuando estudiaba cine yo y tantos otros consumíamos Gritos y susurros, El manantial de la doncella o Pasión, todas obras maestras del director sueco, como si merendáramos galletas El Príncipe. Todo entraba a trompicones en nuestra mente ansiosa de cine y quizá nos olvidábamos de disfrutar, de tanto que ensalzábamos las películas, de tanto que las hablábamos y las juzgábamos; Tengui, tengui, tengui, parecía más un asunto cuantitativo que cualitativo ¿cuántos bergmans has visto esta semana? Hoy, tranquilo, con treinta y tres años, he visto la última película que rodó Bergman antes de morir, Saraband, donde Liv Ullman y Erland Josephson, dos de sus actores fetiche, retoman los papeles que interpretaron en Escenas de un matrimonio, décadas antes.


Es una película tan bella, tan sencilla. Es Bergman tal y como yo no lo veía a los veinte años, cuando creía distinguir en cada plano el origen y final de la vida. Memorable la dulzura de la pareja protagonista (ella con 63 años, él con 87), y sobretodo una bonita lección: el pasado es algo que pesa, y que debes manejar con tacto, para que no destroce tu presente. Y que hay que decidir y ser valiente, portarse bien y no dejarse los deberes por hacer.

"MOON"

Ya tengo ganas de volver a ver Moon, la película ganadora del festival de Sitges de este año, dirigida por Duncan Jones, "el hijo de Bowie". Me recuerda a esos episodios de The Twilight Zone en los que un hombre afrontaba su soledad en un planeta lejano o una nave espacial, y también a Solaris, de Tarkovski, y a Naves Misteriosas, mítica película de mi infancia. Moon es una historia que va descubriéndose poco a poco, de forma sorprendente hasta el dramático desenlace. Un solo actor, Sam Rockwell, que ha entendido perféctamente todos los registros de su personaje, y una cuidadísima puesta en escena, que no quiere aplastar, sino recrearse en el detalle (esos paseos lunares son una delicia para los que amamos la ciencia ficción de antes de la irrupción de los efectos digitales).


Hay en Moon una ciencia ficción minimalista pero sobretodo digna, donde los tiempos y la poética van a un ritmo que nada tiene que ver con ese género-espectáculo que de vez en cuando llena las pantallas de los multisalas. Moon está en el Verdi y el Icaria, vale la pena acercarse a verla.

LADRILLOS EN EL PARAÍSO

La Vall Fosca es un paraíso de verde y aire en la montaña. En las vertientes del valle, pueblecitos mínimos salpican el paisaje, hay ríos y riachuelos, y aunque no será igual, sí conserva bastante de lo que debía ser cuando mi padre era pequeño. En la zona más profunda del valle empezaron a construir una polémica urbanización destinada a servir de campo base para unas futuras pistas de esquí en la parte más elevada de la montaña. Llegó el cemento y los lugareños se frotaron las manos. Por fin rendirían esos terrenos, esas casas familiares en ruinas, esos pastos abandonados. Sin embargo, cuando las edificaciones estaban en su fase final llegó la crisis y los problemas, y ahora el gran proyecto (que incluía en su nombre la jodida, terrorífica palabra "resort", símbolo de lo catetos que somos y de lo destrozado que tenemos este país) es un conjunto de casas feas, deshabitadas y fantasmales, calles desiertas sin servicios básicos, una mastodóntica estructura que debía servir de inicio del recorrido del telesilla y montones de mierda y barracones de obra. La maleza tendrá trabajo para ocultar todo este desaguisado, y las manos de los lugareños ya solo se frotan por el frío. Me alegro de que todo haya salido tan mal, de que a los que promovieron la operación y los que se beneficiaron de esta (o lo esperaban) se les caiga ahora la cara de vergüenza al ver tanto ladrillo inútil. Hay que ser más cínico, más rápido y más valenciano para pretender un Marina d'Or en el Pirineo. La crisis tiene aspectos positivos (aunque nuestras cuentas corrientes no los reflejen), ahora hay un buen gusto, una estética cuando se detienen por falta de fondos magnas obras como la de la Plaza de las Arenas de Barcelona o este idiota resort en el valle más bonito de Catalunya. Y también es un aviso de lo que nos vamos a encontrar cuando la situación remonte y muchos vuelvan a frotarse las manos... de avaricia.

Cheap Trick - "Miss tomorrow" (2009)

Sometidos a las estrecheces de una industria y unos oyentes que no les valoran lo suficiente, Cheap Trick están girando por USA con Def Leppard y Poison... como tercer grupo del cartel. La vida es dura para Robin Zander y compañía, pero ahí están, girando lo que pueden y grabando discos que son como ir a la tienda de golosinas. Nubes, regalices, tigretones y sugus. The Latest es puro azucar en vena acuchillado por las guitarras de Rick Nielsen. El pop y el rock alcanzan el cielo en temas como Miss Tomorrow. Adictivo.

KISS: "SONIC BOOM" (2009)

Me encanta equivocarme, significa que préviamente he apostado por algo, y eso es bueno. Si no aciertas o te equivocas, es que no has hecho nada y te has quedado en casa. Hace poco escribí un post de esos que disfruto escribiendo, metiéndome con el nuevo disco de Kiss, Sonic Boom, por pura intuición, ya que no lo había escuchado todavía. Imaginaba un disco plomo, vacío, rock clásico con sonido metalizado y sobresaturado, un disco mediocre como el de Paul Stanley. Celebro haber errado el tiro, porque Kiss han editado Sonic Boom y el disco me gusta. Y hacía décadas que Kiss no sacaban algo que me gustase. Psycho Circus, el disco de la reunión, 1998, ha quedado como una criatura pretenciosa y fea, donde todos echaron mano menos los Kiss que esperábamos, y así hasta ahora mismo, cuando sorprendentemente, los cuatro Kiss actuales se han encerrado en un estudio y han parido una obra ellos solos, sin extraños ni mercenarios, sin tantas pretensiones, sin empacho de hype ¿Tanto costaba hacer eso? Hijos de puta, ¿tanto costaba?


Hay dos tipos en todo esto que merecen un premio, y una colleja les daría yo a toda la legión de histéricos protestones -entre los que no me incluyo- que odiaron el día en el que Eric Singer y Tommy Thayer ocuparon el puesto y el maquillaje de Peter Criss y Ace Frehley. Bien, si Sonic Boom es bueno es justamente porque aquí no está un Peter Criss que ya no puede ni tocar un tambor de Dixan, y un Ace que hace siglos que promete increíbles discos de rock n´roll que nunca llegan. Si quieres mantenerte en la brecha mejor que te deshagas de los lastres, han pensado siempre Paul y Gene, y así hicieron, y ahora aparecen con un disco que suena a Kiss 70's de una forma que jamás habríamos imaginado, con buenas canciones, letras que por fin hablan de tías y no de lo increíble que es ser de la Kiss Army, y todo eso gracias a la energía y seriedad del profesional perfecto que es Eric Singer y de Tommy Thayer, un callado empollón del club de machacas de Gene Simmons que merece, por fin, un respeto. Con el gato y Space Ace... imaginaros, todavía estarían esperándoles en el estudio. A los 60 años no puedes permitirte bromas y si quieres continuar en el negocio debes ser inteligente y despiadado: Peter&Ace, you´re fired!



Lo mejor de este disco, como digo, es que suena a Kiss, y no solo a los Kiss setenteros sino, ojito, a los mejores Kiss ochenteros. Gene suena al Gene 80´s, Russian Roulette (la mejor pieza del disco, adictiva, ritmo divertidísimo, Gene que vuelve a ser el cazachichis de siempre...) podría haber estado en Animalize o el infravalorado Asylum (un disco que solo amamos los fans más horteras de Kiss); Por su parte, Modern day delilah es un rock potente con ese toque épico ideal para la voz de Paul y un puente que pone la piel de gallina ("just like a trigger on a loaded gun..."), con un disco que empieza con estos dos temas ya te puedes dar por servido, son diez veces mejores que todo el puto Psycho Circus más aquel anormal Carnival of souls de bonus; luego hay que reconocer que encontramos alguna medianía, como Stand, tema que podrían haber compuesto los fragel, un intento barato de hacer el típico tema Kiss de hermandad y amistad hasta la muerte; pero el disco remonta espectacularmente con Hot and cold y su excelente bajo baboso que parece todo menos que lo haya tocado Gene. Hot and cold es melliza de temas como Love´m and leave´m, del glorioso Rock n´roll Over, disco en el que este Sonic Boom parece mirarse con insistencia, una canción evidente, nada sorprendente, pero gloria bendita para los que sentimos que el sonido Kiss forma parte ya de nuestras células; All for the glory la canta Tommy, y se marca un solo por el que Ace mataría, aunque probáblemente a Ace todo esto le importe un cuerno, el estribillo es Bad Religion travestidos en Kiss, y la canción rula. Otro tema son las letras, que lógicamente carecen ya de la sucia picardía juvenil del pasado (aquellos "put your hand in my pocket, grab onto my rocket", o "gonna put my log in your fireplace") y son más convencionales y modositas. Normal.



Me parece un milagro todo esto. Se han olvidado de la coffee house, de los realitys, de los actos publicitarios y han grabado un disco con canciones. Un disco con canciones que suenan sencillas y poco sobreproducidas, canciones que a veces no son del todo perfectas, pero vamos, quién podía imaginarse esto hace dos, cinco, diez ¡veinte años! La prueba fehaciente de que este disco es lo más puro y sincero que pueden grabar hoy Gene y Paul es su reciente actuación en el programa de Letterman: espectácular sí, luces y explosiones, pero sobretodo cuatro tíos interpretando a fuego Modern day delilah, el estandarte de una colección de canciones que recuperan la esencia (esencia, dónde coño te habías metido...) del pasado, lo que ya nadie esperaba. Valoremos que unos señores maleados por los años, el negocio y una visión distorsionada de si mismos se pongan a grabar temas rockeros símplemente divertidos como Russian Roulette. Gracias Kiss, y ahora Gene, sigue tranquilo con el negocio.

Serge Gainsbourg y Whitney Houston - entrevista 1986

Acabo este repaso a entrevistas televisivas míticas. Whitney Houston en la cumbre de su éxito y Serge Gainsbourg en la cumbre de sus excesos. Borracho como siempre, el creador de la super obra maestra Historie de Melody Nelson le dice a Witney que se la quiere follar, y el pobre presentador trata de salir del apuro diciendole en inglés a la estrella que: "dice que usted es muy grande", y Gainsbourg replica: "que no coño, que me la quiero follar". Buenísimo.

Bukowski - entrevista 1978

La clásica entrevista a Charles Bukowski en el programa literario francés Aphostrophes. Haciendo honor a sus propios libros, el gran Bukowski ya empieza la entrevista cocido, pero la termina absolutamente taja y a su estilo, dandose a la fuga cuando se cansa de tanto intelectual.

Iggy Pop - entrevista 1980

Un Iggy absolutamente irrecuperable y con los dientes partidos, zopaz, es entrevistado por Tom Snyder en su show. Ahora saca discos de jazz, en 1980 no había nada que hacer con él.

Lou Reed - entrevista 1974

Hubo un tiempo en que entrevistar a Lou Reed era lanzarse al vacío más absoluto de la existencia. El bueno de Lou se pasaba por el forro las promociones, y nada de lo que decía tenía sentido, se burlaba de los periodistas y de él mismo. Extraviado, jodídamente peligroso, parece que en cualquier momento vaya a sacar un machete para empezar a cortar huevos a todos los presentes.

ADORO EL TRASH, EL BLACK METAL Y TODO ESO.

Una de mis compras en la reciente Fira del Disc fue el vinilo del bastardo The new order, gran obra de Testament, una de las bandas pioneras del trash de la Bay Area, California. Soy fan de los primeros pasos del trash o el black metal, de esas bandas que, siendo adolescentes minados de acné, rompieron con el legado tradicional, el pa amb tomàquet del metal, de bandas conservadoras como Iron Maiden o Judas Priest. Exploraron las cavernas del primer disco de Black Sabbath y se emparanoyaron hasta crear un estilo insano y salvaje, a la vez que técnico, incluso lírico, poético, como el trash. El blackmetalero Seven Churches, de Possessed, me parece uno de los cinco discos de metal más importantes de la historia, no hay nada más jodido que eso, y eran mediados de los ochenta, increíble que existiera un disco así, pura mierda salvaje a 200 km/h, capaces de joder tu infancia y hacerte volar en pedazos, Possessed eran niñatos de 15 años que en vez de botarse clases en los billares hicieron historia sin saberlo.


(Deberías poseer este disco, cabrón)

También adoro los inicios de Bathory o los suizos Celtic Frost, que eran puro arte, junto con Possessed sagrado trío de bandas precoces al otro lado del averno. Luego Testament, Metal Church, Slayer, Voivoid, Megadeth... y Metallica, por supuesto. Los ochenta en su segunda mitad, significaron la decadencia de la integridad del metal clásico en favor de la comercialidad y el pelo crepado, el glam y la MTV, pero a su vez nos brindaron el renacer del género, con estas bandas jóvenes dispuestas a trepanar oídos y llevar el estilo a la categoría de (brutal) arte. Escucho ahora mismo un disco como The New Order y agradezco la capacidad de riesgo que tuvieron estos grupos, lo mucho que se lo curraron en aquellos años para salir adelante con lo que creían. Ahora estas obras siguen frescas, y a mis 33 años sigo impresionado por su maldad y su poesía. Testament, además, se mantienen dignos y sus conciertos todavía soliviantan tímpanos y embrutecen las mentes de los nuevos adolescentes, algo imprescindible para garantizar la supervivencia del género.

REC 2

REC 2 era una inversión tan segura que no había más remedio que hacerla. Una primera parte de éxito más una campaña mediática a la altura aseguran mantener una franquicia que ya cuenta con un remake USA. Han resuelto el problema de la continuidad con respecto a la primera parte, han colado nuevos personajes (esos adolescentes, que tampoco sirven para mucho), y han terminado con una sorpresita final que más o menos se podía intuir. Han hecho lo que han podido, no creo que haya mejor forma de filmar una segunda parte de REC. Sin embargo es evidente, y lo siento muchísimo porque iba hoy al cine con una cierta ilusión, que a REC 2 no le queda nada de la magia de la primera parte, donde una periodista y su cámara acompañaban a los bomberos por el Eixample barcelonés grabando un documental y terminaban metidos en una finca modernista infestada de zombis y la niña Medeiros, que me acojonó a base de bien en aquellos últimos minutos. REC era hija de El proyecto de la bruja Blair y yo, inocente, caí como un pichón y lo pasé fatal en las dos. REC 2 en cambio, aunque no es una mala película de zombies y posesiones demoníacas, me importa un bledo. Es lo que suele pasar con las segundas partes, donde todo se explica, y la fascinación del original se va diluyendo a fuerza de repetir los mismos golpes de efecto.

TV3 - Polònia - Barcelona, posa't "guarra"

Irreverentes y dando en el blanco. En Polònia (TV3) han empezado fuerte. Yo no definiría mejor a mi ciudad, Barcelona posa' t guarra.

LYNYRD SKYNYRD: "GOD&GUNS" (2009)

No me interesa mucho saber quién queda vivo de la formación original de Lynyrd Skynyrd, sé que queda uno, pero ahora mismo no caigo. Y está Rick Medlocke, claro, Mr. Marauder. Y aún con esa falta de educación, me declaro fan total de Lynyrd, pero a prueba de balas. De adolescente ahorré para hacerme con dos de mis más queridos lp´s, justo los dos primeros discos de la banda, y luego amo todo lo que han hecho hasta el accidente, con el bonus de The last rebel, su bonito disco de mediados de los 90. Como AC/DC, deberían ser materia escolar, son el a-b-c del rock y la actitud. Point. Pero God&Guns no es Lynyrd Skynyrd, es buena música, y lo destaco como uno de mis lanzamientos favoritos en las últimas semanas, pero no nos engañemos, aquí no queda nada de Ain´t the one, aquí no hay tres guitarras en la trinchera, en una sinfonía total, aquí no hay un riff que se acerque a la sombra de Working for MCA (lógico, es el mejor riff de la historia), no hay polvo en el camino ni bares de carretera, chulería la justa, y las letras me hablan en el segundo tema de un tipo que quiere irse a pescar con su hijo, como haría Ned Flanders con sus retoños. Ahora mismo los señores que defienden el nombre de la más perfecta banda sureña de todos los tiempos manejan una música hinchada y abotargada, canciones como esos botes gigantes de complejos vitamínicos que se meten los armarios empotrados que te encuentras por los gimnasios, el rock sureño de Lynyrd Skynyrd es ahora mismo un chute de cortisona, dopaje guitarrero poderoso y grandote pero hueco, un homenaje a algo que fué, y que ahora es música de barbacoa, Lynyrd Synyrd haciendo el papel de Molly Hatchet: copiar a Lynyrd Skynyrd quitando hueso, grasas y nervios. Y está bien, no hay malas canciones en God&Guns (que es un título tan evidente, como si aquí tituláramos un disco como "jamón de jabugo&sevillanas"), temas como Little thing called you sueltan algo de sangre, el nivel es correcto, pero como digo es todo muy standard, southern rock empachado de anabolizantes que lo hacen parecer cachas. Se escucha bien y se agradece, pero no es Lynyrd Skynyrd.

PRIMER Y SEGUNDO PLATO

En una entrevista de El Periódico, Ada Parellada, cocinera del precioso Semproniana de Barcelona y educadora alimentaria, decía que es importante que los niños se acostumbren a que las comidas duren dos platos, un primero y un segundo. El niño tiene que probar, quitarse las manías, animarse con distintas comidas y sabores, y si después de un primer plato que hipotéticamente no le guste tu tienes un segundo, pues fantástico, otra oportunidad, además es que se alimentará mejor. El principal problema para que esto se de en casa de toda buena familia es que madres y padres no tienen tiempo de cocinar bien y paciéntemente para sus hijos, así que muchas veces con un plato bien completo ya tiran. Eso se entiende claro, pero quizás en una proporción menor el problema también venga de la manía que tiene la gente (mayormente joven, veintes, treintas) de salir a cenar y compartir platos, cosas ridículas tipo: "nos partimos un carpaccio entre cuatro, que no hay hambre"; vamos a ver ¿un jodido carpaccio entre cuatro? ¿qué es esto la Guerra Civil? ¿Biafra? Es la cultura de comer poco y ahorrar en comida, de no disfrutar del hecho de alimentarse ¿Nos partimos el carpaccio? Más quisieras. Los restaurantes pierden dinero y los comensales cultura y gozo con esta costumbre fatídica de las medias raciones, los picoteos mínimos y las cenas en restaurantillos de Gracia en las que solo se engulle rúcula con nueces y feta, y todo esto pasa a los hijos, claro. Los extremos son malos: matar al niño a Big Macs lo es, pero torturarlo a base de rúcula y tofu también. Las comidas son historias con presentación, nudo y desenlace, así me lo enseñaron mis padres. Siéntate en la mesa, deja el tebeo y come, primero, segundo y postre. Comer es una película que no termina hasta el final, no un jodido trailer de dos minutos. Comer es manejar el tiempo, es reflexión. Hay que hacer que los niños vivan el viaje de la comida como un trayecto con dos estaciones mínimas: el primer plato y el segundo. Que lo descubran cuanto antes, para que cuando de mayores salgan con los amigos y alguien proponga partirse un carpaccio entre cuatro, tu hijo diga orgulloso "y una mierda, camarero traiga la carta".

SANFREEBIRD72

Todo un señor blog rockero como Sanfreebird72, en mis links desde que empecé a incluir links, ha tenido un problemazo técnico y ha muerto... para resucitar poco después con una nueva dirección: http://sanfb72.blogspot.com/ Así que recomiendo revisar vuestros links o favoritos, y no perderse ni una sola publicación de este señor de Barcelona.