Grateful Dead - "Peggy O" - 6-26-94

RADIOHEAD: "IN RAINBOWS" (2007)

Definían su sonido en una crítica como "un satélite averiado, vagando por el espacio, que emite señales inconexas a la Tierra", hablando de Amnesiac, su excelente disco del 2001 (uno de os mejores discos de aquel año en mi opinión). La definición era una imagen acertadísima de cómo estaban las cosas en la música de Radiohead después de facturar OK Computer, quizás el disco más influyente de los 90 junto a Nevermind (hablo siempre en términos "masivos"), cuando en vez de acudir, sedientos y deseosos, a las facilidades de su nueva vida como estrellas millonarias, Thom Yorke y los suyos se desviaron por una senda espiral que les conducía a un sonido, a una poética que solo escuchaban, en sueños quizás, en sus cabezas. Las siguientes obras Kid A y el mismo Amnesiac, giraban sobre si mismos, artefactos sonoros cuyas emociones goteaban sobre bases electrónicas y la voz cada vez más fina, más emotiva a la vez que cerrada también en si misma, de Yorke. La savia de Radiohead está ahí, en su búsqueda por aquellos lugares escarpados y difíciles, donde nadie busca, una música exigente para oídos preparados que sin embargo ha seguido dándoles fama y respeto multitudinario.
In Rainbows (2007) es una obra redonda, perfecta. La escucho entera, mientras trabajo, y encuentro cada vez más asideros emocionales, más pasajes de pura magia, algo que parecían haber perdido, en parte, con su anterior Hail to the thief. In Rainbows, que desgraciadamente ha sido más comentado por la novedosa estrategia de la banda de ponerlo a la venta en internet al precio que creyera conveniente el comprador (y que paradójicamente ha hecho que se vendiera bastante en tiendas, con soporte físico, y no es para menos, la carpeta y el libreto son preciosos), debería haber sido más y mejor ponderado en críticas especializadas; pocas veces he leido textos más insuficientes sobre un disco, sin entrar en absoluto en su contenido musical, sin transmitir como el disco se sostiene, dentro de la discografía de Radiohead, como una obra sólida, a la estela de Amnesiac, menos rugosa eso sí, pero igualmente emocional. Radiohead, con excelentes temas del disco lentos, ensoñaciones, trips sonoros que ojalá no terminaran tan pronto, como Nude o Reckoner (o en la mayor parte de la supuesta cara B del CD), continúan vagando adormecidos en ese satélite que sigue averiado, dando vueltas a la estela de la nada, emitiendo las mismas señales sin sentido a la Tierra.

APRENDRE DE CATALUNYA

Als catalans ens ha tocat patir (i encara hi som) un parell o tres d´anys de depresió. Els trens no arribaven, patíem la degeneració de les infraestructures, un maltracte des de Madrid que culminava amb un estatut que ens han sofregit fins que nomès han quedat les engrunes negres cremades i enganxades al fons de la cassola, en fi... Però la paciència de la gent del carrer ha sigut impressionant. En sèrio, hauríem d´estar molt més cabrejats, mil vegades més indignats, hauríem d´enviar un comando de cabrons amb pilotes per cantar-li la canya a la Magdalena Álvarez, hauríem de fer tantes coses. I tanmateix, seguim amb la nostra vida prou normal, moderadament pacífica, lleugerament distanciada perquè no se'ns mengi la crua realitat. Per això, ara que aquests transportistes (que no són ni la meitat del sector!) volen convertir les seves reivindicacions en el nostre problema, ara que els nervis comencen a estar al punt de bullir, ara que ni el més hippy es creu això dels piquets informatius que no condicionen, ni amenacen, ni tota aquesta parafernàlia de vaga que ha aturat el país i ens ha privat de la nostra llibertat, ara donçs és el moment de donar una lliçó de fredor i intel-ligència, no caure en actes estúpids de violència i nervis, com deia l´altre dia, ser crítics, però aguantar el temporal sense caure en la provocació. Nosaltres mai ens hem de situar a l´alçada d´aquells que, per collons, han posat al país en quarentena.

IAN GILLAN: "LIVE IN ANAHEIM" (2008)

El nuevo disco en directo de Ian Gillan es una buena noticia para los que nos postramos, sumisos, ante cualquier cosa que haga este hombre. Y cualquier cosa no tiene porque decir algo bueno, porqu este hombre nos tiene acostumbrados a acertar a veces, y cagarla otras tantas. Ian Gillan tocó el cielo como vocalista con los Deep Purple más clásicos y espídicos, luego se marchó y cruzó por el resto de los años setenta formando curiosas bandas de fusión jazz,como su Ian Gillan Band, o luego con su banda Gillan a secas, donde adoptó la pose que mejor le va: la de rocker cervecero repasándose todos los clubs inmundos de Inglaterra y perdiendo la voz y el hígado en el intento. Luego se unió a Black Sabbath, se reunió con sus ex de Deep Purple, siguió bebiendo y dando conciertos vergonzosos y otros que no tanto. Ahora, viéndole todo mayor, con gafas para poder leer las letras de sus propias canciones en los conciertos, Gillan se me antoja como un buen hombe que ha vivido el rock a fondo, y atesoro sus discos, todo todito, como quién mima a sus gatitos mientras duermen en un cesto de mimbre.
Hace un par de años Gillan hizo un breve parón en su actividad purpleliana y salió de gira para pasear su cancionero en solitario. Este Live in Anaheim repasa uno de esos conciertos, alegres, buenrollistas y cerveceros, como debe ser. Gillan incluye maravillas oscuras del pasado Purple (Wasted Sunsets es una canción maravillosa), y recuerda sus viejos mini-hits con su banda Gillan, como ese imprescindible No laughing in heaven entre otros. Escúchalo como quién se toma una aspirina, no te darás cuenta y te hará sentir mejor, aunque sin llevarte al cielo.

Lynyrd Skynyrd - Workin' For MCA (live)

¡"PA, PARABARAPAPA PARAPAAAA"! ¿El mejor riff de guitarra de la historia?

UN PIQUETE MUERTO

Han atropellado en Granada a un piquete informativo de la huelga de transportistas. Un conductor de una furgoneta, nervioso e indignado por la situación de paro, le ha pasado por encima y ha huído. Habrá que pensar que no somos inmortales, que el mundo a partir de ahora irá dejando de funcionar como estábamos acostumbrados, que quizás vayas a por gasolina y no haya, y que alguien vendrá con unos panfletos a decirte que lo siento, que estamos en huelga, y tú, por más quemado que estés, ahí parado en hora punta, tendrás que aguantarte. El tipo de la furgoneta ha pisado el acelerador, hay tipos que son más duros en su coche, y al pisarlo, ha reclamado que él quiere al mundo como estaba, y que no le toquen los huevos ¿Piquetes informativos? ¡Ahora verás cabrón! Habrá que ser valientes y no dejarse dominar, adaptarse a lo cambios y ser crítico. No pisar el acelerador. Da miedo pensar que algunos no captan el mensaje.

GRAND FUNK RAILROAD: "SURVIVAL" (1971)

Excelente portada ¿verdad? El power trio que dominó el mundo durante la transición de la era del Acuario al rock duro de los setenta, ataviados como hombres de las cavernas pillados in fraganti en su cueva, en plenas tareas caseras. Survival es una obra que no podrás apartar. Su sonido no pasa de moda porque jamás ha sido moda, por sus desarrollos fuertes y contundentes, por ser rock n´roll duro y consistente en la época en que los críticos no tenían que dar continuamente marcha atrás para buscar referencias e influencias. Grand Funk eran auténticos, y hoy se me antojan demasiado olvidados.

HUELGA

Los transportistas han decidido mostrar al mundo la testosterona que deberían guardar para los aparcamientos de las gasolineras. Han parado el país porque pagan demasiado por el carburante. Mañana otros pagarán también más porque no podrán acudir a su trabajo a tiempo, los restaurantes no podrán servir pescado fresco y taxistas y repartidores no tendrán gasolina y no podrán trabajar. Las huelgas son una desviación injusta y arbitraria del sistema. Injusta porque hay más perjudicados que beneficiados, y los perjudicados (nosotros) son siempre moneda de cambio, y arbitraria porque solo la hacen los que pueden, los sectores potentes y bien sindicados, los sectores que pueden tocar los cojones; el gremio de encuestadores o el de teleoperadores no puede ni soñar con convocar algo parecido a una huelga.
La huelga como la guerra, solo que la primera es una confrontación laboral, y la otra un enfrentamiento violento entre estados; a la guerra nunca se debe llegar, hay vías diplomáticas, a la huelga tampoco se debería ir a parar nunca ¿Han agotado las vias diplomáticas los representantes de esos camioneros enojados con el precio del petróleo? ¿De verdad pretenden que nos creamos que no han buscado más soluciones? ¿O tendremos que pensar que, como sucede siempre, la huelga ha sido la solución más fácil?

ESPORTS I DIUMENGE

Els esports televisats son carn de diumenge. Avui era un dia boig a la tele: Eurocopa, Roland Garrons, motos a Montmeló, Fórmula 1 al Canadà i de matinada NBA (em llevaré esclar, a les 3 de la matinada, cafetó i magdalenes per aguantar, una final de mítica i records com aquesta de Celtics - Lakers bé s´ho mereix). Els esports diumenge per la tarda, com quan feien aquell Estadio 2 avorridíssim però que sempre et tragaves, amb partits Osasuna-Murcia, un torneig de golf a Guadalajara, volei femení, campionat de ping pong des de Ciudad Real i d´altres importantíssims esdeveniments que no eren sino l´excusa per a no obrir-li la porta al maleït dilluns.

AYUDAR

Nada peor que presenciar la consumición, lenta, descendente siempre, de alguien cercano. Nada peor porque su desgracia es tu vergüenza, porque lo estás viendo y no haces nada, o lo haces, pero qué más da.
Me armo de valor e intento intervenir, y en el proceso de ir a hablar contigo la tentación de abandonar es grande. Puedo abandonar en cualquier momento, antes de llamar al timbre, o incluso delante tuyo, obviando lo que ya sabes para pasar a hablar de gilipolleces. Porque ayudarte es verme a mi mismo en mi estupidez, en mi impotencia y falta de soltura humana, y entonces es fácil dar media vuelta y volver a casa. Las excusas que uno se da a si mismo son variadas y efectivas, y puedo olvidarte en un momento, situarte detrás de este o aquel pensamiento, meterte en un baul y bajarte al trastero, cubrirte con una manta. Luego ya se sabe, pasarán las semanas y bajaré un día y me encontraré con el baul abierto y los mismos problemas solo que peores, y entonces vuelta a empezar. Un trastero y un baul, metáforas estúpidas para decir sencillamente que ayudarte, inistir, aconsejarte es una tarea horrible, porque no solo tendré que superar tu resistencia (nadie con problemas como los que tu tienes quiere que le ayuden), sino la mia propia. Hay que ser tan buena persona para ayudar de forma clara y directa, sin pensar antes en ti mismo, sin pensar en la comodidad de no hacer nada, sin pensar y pensar para evitar dar el paso generoso de meterte en el infierno de otro. Y quizás yo no sea tan buena persona.

SCORPIONS (PORTADAS)

Una mamada de una adolescente con un doberman que quiere unirse a la fiesta, una virgen asesina y una teta-chicle. Si de algo carecieron los Scorpions en su época de gloria fue de gusto y elegancia, pero por lo menos avivaban el escándalo con portadas guarras, "disgusting" y políticamente incorrectas, como estas tres, pertenecientes a tres de sus mejores discos.

M&M´s

En su época de esplendor, Van Halen estipulaban en cada contrato , entre otros cientos de caprichos de estrellas del rock, que antes de cada concierto, en su backstage debían haber grandes copas cargadas de M&M´s, una tonterieta si no fuera porque especificaban que no podía haber ninguna bola marrón, ni una sola, en los recipientes, podían haberlas verdes, amarillas, rojas, a cientos, a miles... pero ni una marrón. Si por casualidad algún miembro del grupo se topaba con un cacahuete bañado en chocolate color marrón se anulaba directamente el concierto. Naturalmente que la historia es cierta, pero naturalmente también que jamás llegaron a anular un concierto por esa razón. Todo era estratgia y pillerío. Su cantante David Lee Roth inventó la norma para que los promotores demostrasen que se habían leido todas las cláusulas del contrato, y que por lo tanto eran empresarios serios, si habían M%M´s marrone siginificaba que ni siquiera leían los contratos, por lo tanto no eran de fiar. Pero la anécdota de los M&M´s pasó a ser leyenda, a la altura de las alfombras de nosequé tipo en los hoteles de Michael Jackson o cualquier otra monumental chorrada de estrellones como Elton John o Madonna.
M&M´s son parte de nuestra cultura. Hoy he comido una bolsita, y no debería haberlo hecho, porque estoy a régimen (¿régimen he dicho?), pero ante el ordenador sin saber qué demonios escribir, como si un cartero no supiera que hay que hacer con las cartas, me sentía vago, sucio, depravado y corrupto. Y he bajado al Caprabo a por unos M&M´s amarillos para calmarme. Me encantan, de toda la vida. Hay chocolatinas que siempre me han acompañado, los Huesitos claro, el Toke, que comía a diario cuando iba al cole, nunca he sido mucho de Kit Kat, y menos de Toblerone, cuyas migajas de almendra se me metían por entre los dientes, si en cambio he sido y soy fan del Tigretón, los Donetes clásicos y estéticamente, siento fascinación por el Pantera Rosa. Ayer comentaba con Víctor esa frase de El Halcón Maltés al final de la película, cuando alguien le pregunta a Humphrey Bogart qué demonios es ese maldito halcón que ha sido el centro de toda la historia, qué significa, de qué está hecho, y Bogart responde: "Está hecho de la materia con la que están hechos los sueños", lo mismo para mis M&M´s, son la sustancia (química e industrial) de la que están hechos los sueños, los recuerdos de la infancia, la fantasía multicolor, los sabores y la libertad. El problema es que engordan, y ahora vuelvo a sentirme fatal, vago, sucio, depravado y corrupto. Tendré que bajar a por más.

"LA CARRETERA" CORMAC McCARTHY

Cuando no das pie con bola en lo tuyo, y piensas que estarías mejor hinchándote a donuts en el sofá en vez de tratar de ser guionista, entonces lees un libro como este. La Carretera, el último libro del autor de No country for old men, es una historia que te emociona porque la haces tuya, y muchos sabemos el mérito que eso representa; cuando el escritor te cuenta algo y tu lo filtras a través tu vida y lo haces carne de tu alma, entonces el objetivo, el tuyo y el de él, se cumple con creces. Un padre luchando para que su hijo sobreviva, ambos caminando por una carretera, sobrevivir en medio de un paisaje post nuclear, con el mundo destruido, ciudades abandonadas, bosques calcinados y la humanidad desaparecida o convertida en manadas de animales que tratan de sobrevivir comiéndose los unos a los otros. Pero aquí no hay fusiones nucleares, ni guerras con misiles y el botón rojo en la Casa Blanca presto para volarlo todo por los aires, es solo el padre y el hijo en la carretera, intentando encontrar alguna lata de conservas en cualquier casa abandonada para no morir de hambre, usando mascarillas de tela que les protegen de la ceniza que ha converido el planeta en un infierno yermo, negro y desierto. El amor entre los dos, las palabras no dichas, los tiempos muertos, el silencio, las escasísimas informaciones que les sonsacamos sobre su pasado, quienes eran, qué demonios le sucedió al mundo, por qué ese fin de la humanidad así, sin épica, sin poesía, todo polvo y amasijos de hierro. El padre en un momento dado, al caminar por lo que fue una autopista ahora cubierta de ceniza, con cadáveres que yacen en el interior de coches oxidados amontonados a lo largo del asfalto hinchado por el calor infernal después de quién sabe cuanto tiempo, piensa para si mismo que ahora por lo menos tiene la oportunidad de ver de qué estaba hecho reamente el mundo, sin disfraces, sin ruido, sin colores chillones, sin vida que lo distraiga, ahora que ya solo quedan los casquetes, los pilares, los cadáveres y el hierro. El libro se lee rápido, y posee una rara emoción en cada párrafo, es ciencia ficción solo en una base muy profunda, lo otro, un padre y su hijo que caminan hacia el mar con un carrito de supermercado lleno de unas pocas provisiones, en los días del fin del mundo.

LEMMY

Es uno que va al médico y el doctor le dice: "Felicidades, ha bajado usted su tasa de alcohol en la sangre en dos puntos, ahora está en un 98% ¡Parece que nos vamos poniendo en forma!", el paciente, por cierto, se llama Lemmy.
Lemmy no solo es el alma causante de Motörhead, sino todo un mito para los que nos levantamos con resaca tras media botella de vino la noche anterior. Lemmy se levantará con resaca cuando esté muerto.
Sacará disco antes de fin de año, Motorizer será el título, y será igual de bueno que el anterior Kiss of Death, y la historia de Motörhead seguirá su curso como lo hacía hace diez, veinte o treinta años; Lemmy cuenta ya con más de 60 a sus espaldas, y a Lemmy eso se la trae floja.

SELECCIO ESPANYOLA

Esports, futbol. La superioritat i fatxenderia amb que Catalunya Ràdio mira a la selecció espanyola és indignant. Parlen de l´Eurocopa perquè, diuen, malgrat que no hi ha seecció catalana a ells els agrada el futbol i n´han de parlar, i amb un mig somriure irritant obvien que a Catalunya hi han centenars de milers de fanàtics de "la roja", i que ells són un mitjà públic i no poden marginar, i menys enfotrese´n, dels sentiments de la meitat de la població catalana. No cal comportar-se com els talibans de la COPE o la SER i fer una defensa quasi bé medieval d´Espanya, sino simplement informar de la mateixa manera que ho farien amb la selecció catalana, tot i que se`ls clavin punyals a l´estomac nomès de pensar-ho, donçs ells són el mitjà públic que tots paguem, l´Otger de Sarrià i el Manolete d´Horta, els uns i els altres. A partir de la setmana que ve però, tot serà com sempre, i a programes d´esports com Els millors anys de la nostra vida, sentirem brometes estúpides sobre el fanatisme castís amb la selecció espanyola i tot allò, esclar que llavors no pensaran amb l´altre fanatisme igualment castís, el del trist seguidor de la inexistent selecció de Catalunya.

DOMINGO

A las 8.30 había nubes, y la calle empapada respiraba frescor y silencio. Comprar el desayuno, La Vanguardia, El País, mano a mano con el perro. Luego en casa he puesto al Lluís Llach más ido de la olla, que es el que mejor va para estos días suspendidos en el tiempo. Con suavidad y sin hacerse notar, la lluvia ha vuelto, y no me he dado cuenta y ya he pasado una hora perdiéndome en la mañana. Los domingos buscan desesperadamente más horas para que vayamos en todas las direcciones, hagamos y deshagamos, vivamos y nos demos cuenta de ello, con ese parón en el ritmo que nos descubre quienes somos y quizás, a dónde vamos. Luego, durante la semana, ya no podrás mirarte al espejo, o mirar por el balcón, porque el mundo te reclamará para que cumplas con tu papel.

Elton John - "Grey Seal" (Live 1974)

GENE CLARK : "GENE CLARK" (1971)

Personaje hipersensible, tremendamente dotado para la composición y pieza fundamental de los primeros Byrds. Durate su carrera en solitario grabó varias obras imprescindibles, una de ellas, este disco homónimo, también llamado "White light", que define su estilo post Byrds: folk de la costa Oeste, al estilo principios de los 70, canciones magníficas, delicadas, siempre con la base acústica y la voz temblorosa, como algo lejano en la bruma, algo que no ves definido, una sensación borrosa y lejana, pero a la vez cálida y llena de vida. The Virgin, With tomorrow o For a spanish guitar son temas que pueden acompañarte toda la vida, y si es así, no serás el único, formarás parte de un selecto pero amplio club de gente que sabe que entre Neil Young y Bob Dylan moraba un tipo con un talento inmenso, aterrorizado por el miedo a volar (no realizaba giras por su terror a los aviones), sus propios demonios y el alcohol, y firmante de una música inmortal.

CINE

Tuve una profesora de audiovisual cuando hacía Historia del Arte, se llamaba Anna Casanoves. Sus clases eran una hora a la semana, en una de esas aulas con forma de teatrillo de la extinta Facultat de Geografía i Història detrás del Nou Camp. No había que apuntar nada en las clases de Anna Casanoves, ni siquiera prestar atención, era únicamente dejarte llevar por algo nuevo: el cine. Ella nos ponía escenas y más escenas: recuerdo a Hitchcock, cine ruso (obligatorio y piedra filosofal en la facultad), expresionismo alemán, Jim Jarmush. Los alumnos que llegaban más justos de tiempo se tenían que quedar de pie, el aula estyaba abarrotada, pero se quedaban, y ella ponía esos videos y nos explicaba el qué de cada escena, la magia del lenguaje visual del cine, la emoción de las imágenes. Poco me importaba que a la hora que ella daba las clases me sonaran las tripas porque no había desayunado nada (recuerdo que siempre me sonaban las tripas en Audiovisuales), yo no podía creer lo que veía, y semana tras semana me daba cuenta de que quería ser director de cine, o cuanto menos pasar el resto de mis días viendo películas como un enfermo. Por la misma época, mi amigo de fechorías Víctor también le empezó a coger el gustillo a eso del cine, y juntos visionábamos la colección entera de pelis de Hitchcock que habían comprado sus padres. Vertigo, Encadenados, La sombra de una duda... Hitchcock es mi director favorito, y lo es porque fue el primero, mi iniciación radical y emocionante al cine de verdad. Con el tiempo llegué a ver más de veinte veces Vertigo, y me acuerdo que devoré un análisis film a film que incluía la colección de los padres de Víctor, escrito por Donald Spoto, y por supuesto las entrevistas de Truffaut. Lo fotocopié todo, como si pensara que jamás encontraría esa valiosa información, y guardo esas fotocopias en algún lado. Hitchcock y Anna Casanoves me encaminaron al cine. Aprendí a verlo, y te juro que he visto cientos de películas, jornadas de Filmoteca en Sarrià que empezaban a las 4 y terminaban a las 12. Era una época en la que teníamos tiempo para todo, sobretodo para empaparnos de cine y de las migajas que le quedaban a nuestar adolescencia, éramos irritantemente pedantes e integristas y esperábamos que el mundo, desesperado e impotente, llamara a nuestra puerta.

NEUS CATALÀ

(S)avis és un gran programa de televisíó. Respecte pels grans que han fet, han construït el país. Ahir entrevistaven a Neús Català, mítica supervivent del camp de concentració nazi de Ravensbrück i lluitadora incansable per les llibertats i el comunisme. Aquesta dona és espectacular, noaranta i pico anys i té tanta força, tanta consciència del seu paper en la història de la humanitat. Història viva, jo si la veiès li donaria una abraçada ben forta, és la única que queda i encara treballa per nosaltres, perquè ens donem conte del poc que som i el molt qe hem d´arribar a ser. Ahir, aquesta dona dèia que ja des de que tenia deu anys s´adonava de que el món tenia que canviar, i que la seva labor seria aquesta, lluitar pel canvi, minuts desprès, responent a una altra pregunta de l´entrevistador, afegia que ara, el que ella tenia que fer era: "lluitar pel canvi de la societat". Tota una vida, quasi bé un segle i els mateixos objectius, sense haver-se esgotat pel camí, amb la mateixa saviesa i la mateixa humanitat. Vergonya de polítics que no li arriben a la sola de les sabates,vergonya de país que no hem sapigut fer a imatge del que ella havia somniat.

RISTO

Me gusta Risto. No me sirve pensar que todo está premeditado, que él es una artimaña más de un reality vestido de concurso de talentos, un importante tornillo para clavar a millones de espectadores delante de la pantalla cuando abre la boca. Me gusta Risto aunque sé de que va, todos lo sabemos, pero me gusta. Es muy distinto insultar como él hace, dándole ese toque de ironía aquí, ese insulto barrobajero allá, ese nihilismo catódico que canta tan gustosamente al lado de los insoportables saltarines que concursan en OT, es muy distinto ser un puto borde como lo es Risto a serlo como cualquier "periodosta" encocado de Dónde estás corazón. Risto es todo imagen, actitud y cálculo. Como el protagonista de Taxi Driver, ha estado ensayándose a si mismo delante de un espejo, "eres un producto", "vais vestidas de putas", lo borda, y es divertidísimo ver qué matices aporta a su personaje en cada programa, a veces parece que se emocione (¡Si! cuando van a expulsar a alguna favorita suya mirad sus ojos, su sutil acting en la mirada, a través de las gafas de sol), otras aporta esos silencios eternos que solo puedo recordar de aquellos programas de José María García, Supergarcía, hace años. Su éxito no es lo que él ha puesto para fabricar el personaje televisivo, sino saberse un whisky con hielo en una fiesta del Chiquipark. Cuando Risto sale de ese hábitat de colorines y maricones que cantan a Nirvana como Alvin y las ardillas, por ejemplo cuando lo leía en su columna de un diario gratuito el año pasado, o en alguna entrevista, entonces su negrura se evapora. Risto funciona por contraste. A más gilipolleces en Operación triunfo, más gana Risto,ahora que si lo pones en medio de un debate de La Clave se lo meriendan.

SIDNEY POLLACK

No he arribat a conèixer gaire de la filmografia de Sidney Pollack, el director que acaba de morir de càncer. Però ell em queia bé, ara el recordo en una rara escena, como ho era tota la pel-lícula, a Eyes Wide Shut, amb Tom Cruise en una sala on Sidney es passejava al voltant d´una taula de billar.
"Yo tenía una granja en África", o alguna cosa semblada, així començava Memórias de África, allò pel que serà recordat aquest home. Memórias de África era un melodrama èpic, gran i hipervólicament romàntic, però funcionava, i la vaig veure fa no gaire i em va emocionar. No és Los puentes de Madison, però és molt més que Titanic per exemple. No sé, Sidney Pollack feia pel-lícules, o les interpretava, o les produïa sense gaire soroll però mai oferint productes fètids. Ara diuen que és un clàssic, pot estar content.

SHIBUI

No creo que vuelva al Shibui en mucho tiempo. Shibui es un restaurante japonés rondando la plaza Francesç Macià, donde juventud y mediana edad bien el viernes noche y familias de la zona alta que han ido a buscar al crio al partido de baloncesto el sábado mediodía, acuden a por su ración de sushi y tallarines picantes con verduras, en un ambiente cómodo, seguro e inofensivo. Es el Olivé, o el Vinya Roel de la comida japonesa, un restaurante moderno pero sin pasarse, para padres con polo Ralph Lauren y chicas con el Golf a recién estrenado en la puerta, y está bien, comes bien quiero decir, por un precio que lo distingue lógicamente de mar de japos de menú que campan por la ciudad, y una calidad aceptable. Pero deberían autoexigirse un poco más. Más detalle, más matiz, no mucho, pero algo más. Hemos ido varias veces, y solo hay un camarero, de los muchos que nos han atendido, que cumpla las normas más elementales de la simpatía, el maitre, o uno de los maitres, es un borde que cualquier día, cuando el restaurante baje, se preguntará por qué demonios no cuidó más a su clientela. Y este viernes el arroz del sushi estaba más duro de lo deseable, y yo sé si he comido bien en un japonés por el arroz. Un arroz que no esté al punto, con esa calidad grumosa, esponjosa, me amarga la noche, no es broma. Shibui es un buen restaurante para llevar a tus niños si los tienes y puedes pagarlo, les gustará y a ti también, el ambiente es animado y comes en un plis plas, pero para los que cuando salimos a cenar (cada vez menos, snif) y buscamos ese medio centímetro más de felicidad, pede que no nos baste. El Shunka es mucho mejor, más genuino, más todo, pero para eso hacen falta unos eurillos de más, aunque no muchos, y es más difícil conseguir mesa.

LA SAGA BOURNE

La saga Bourne, vistas las tres practicamente seguidas, es una sola y repetitiva historia donde el personaje de Jason Bourne, ex agente especial de la CIA, debe recuperar un pasado del cual no recuerda nada. Entremedio, tramas de espionaje, asesinatos orquestados por estamentos oficiales, persecuciones, acción en múltiples ciudades, ahora Londres, en cinco minutos en Turín, luego a Tánger... y esa estructura narrativa, siempre la misma: Bourne persiguiendo a alguien, y a su vez, Bourne perseguido por uno o varios agentes, y toda la acción seguida al dedillo por la CIA en sus oficinas, con toda la tecnología visual a su alcance. La saga Bourne es una actualización de las películas de James Bond, con la diferencia de que Bourne no está para Dry Martinis, es alguien oscuro, condenado a huir, condenado aencontrarse a si mismo, algo de ello hay sin embargo en el último Bond, Casino Royale, donde Daniel Craig encarna a un 007, duro pero a la vez herido por dentro, mucho más cercano al Jason Bourne de Matt Damon que a sus predecesores y más ligeros Roger Moore o Sean Connery. Son el tipo de héroes que quizás lo que querrían es dejar de serlo, super hombres con mil habilidades atrapados en su condición, aspirantes en el fodo de su alma a ciudadanos normales. Las tres películas de Bourne, El caso, el Mito y El Ultimátum son, por lo demás, perfectas muestras de narrativa cinematográfica contemporánea. A revisar una y otra vez escenas como la de la estación de Waterloo en la última de la trilogía, cine total.