sábado, diciembre 19, 2015

VOTARÉ A PODEMOS

Como siempre, mi voto será gélido y desapasionado, un voto lleno de matices inútiles, porque no se puede medio votar a alguien, que sería lo mío. You do it or not. Y yo siempre lo hago.

Podemos es la única opción más o menos aceptable para mi. Me indigna que su líder haya hecho tantas cagadas, que no supiera que es el corredor mediterráneo etcétera, y no formé parte de nada parecido al 15M. Me quedé muy a gusto en casa. Sin embargo, los otros tres representan, cada uno en lo suyo, la política al más bajo nivel. En especial, aborrezco a Ciudadanos desde su nacimiento. Aborrezco que se hayan colado en el escenario utilizando a Catalunya, en especial su cultura y su idioma. Cada vez que oigo a alguien de Ciudadanos hablar castellano en el Parlament, me dan ganas de llorar. De los cuatro, Podemos es el partido que tiene menos peros, y el único que se ha mojado con Catalunya, aunque sea un poquito, aunque en verdad, no nos creamos que convocarían un referéndum si ganan. Pero sí, lo han dicho, y me parece tremendo, realmente poco inteligente, que todos los cupairesERCs, los miles que han salido todos los años a la calle el 11 de Septiembre, no voten a Podemos. Tirarán el voto si no lo hacen. Pero yo soy de la minoría que cree que Catalunya debe dejar de hacer el ridículo consigo misma, y buscar un interlocutor que valga la pena en Madrid. Y Podemos, ahora mismo, es lo más interesante para Catalunya, y la mejor opción para que las caras fantasmales y patéticas del PP empiecen a desaparecer, y para que se inicie algo nuevo e imperfecto, algo un poco, solo un poco, más esperanzador.

jueves, noviembre 26, 2015

ADIÓS A MIS BURNIN´!


Las bandas de rock n´roll, siempre acabas dejándolas. Hace algunos años dejé a una pandilla de gilipollas del blues, absolutos calamares humanos, haciendo caso, por fin, a lo que mi corazón me decía, que era simplemente: aléjate de los imbéciles.

Ahora me toca dejar -de forma inocente y pacífica, por motivos profesionales- a mi querida Burnin´ Water Co. Siendo honestos, tarde o temprano les habría dejado, o ellos a mi. No sé, nunca he pensado en ser algo que se acerque al concepto "músico". La guitarra, procuro golpearla antes que tocarla, la armónica, ok, la intento tocar bien, pero hasta el más tonto sabe qué hacer con un instrumento de diez agujeros, que al soplarlo con un poco de ganas, ya salen cosas decentes. Y la voz, bien, canto porque estoy cabreado, ojito. Me empecé a cabrear el día que un amigo me dijo que no servía para cantar, y que mejor que me dedicara a otra cosa. Desde entonces -ego came to me-, tuve claro que me pegaría al micro pase lo que pase, que no tomaría clases de voz, que gritaría, y que me metería hasta lo más hondo de mi garganta para sacar lo más crudo de mi, sin importarme si alguien escuchaba o no. Aquí, el único que tiene derecho a criticarme soy yo mismo, que otro me diga que lo hago mal me enciende, no os podéis imaginar cuánto. Lo siento por mis Burnin´. Cantar ha sido mi venganza por aquel imbécil que no tendría que haber dicho lo que dijo.

Me he perdido. Sí, decía que tarde o temprano, la Burnin´ y yo habríamos partido peras. En todas mis relaciones humanas, profesionales y musicales, ha habido un punto en que he querido destruirlo todo. Me gusta el sabor de la hierba quemada, tirar las cosas a la basura. Hay un montón de amistades rotas por el camino, y muchas no deben ni imaginar que fui yo quién las destruí, en plena consciencia de mis actos. Con la Burnin´, quién sabe si en uno o diez años, también habría empezado el proceso de demolición. Soy así, y celebro que esta vez me vaya por motivos que nada tienen que ver con todo esto.

La Burnin´ me ha permitido gritar y sudar, y besar el suelo, en ensayos y en conciertos y en grabaciones, me ha permitido expresar con libertad la mala follà con que dios me bendijo el día en que nací. Creo que hay gente que se lo ha pasado bien con nosotros, otros tantos igual no, y otros deben pensar que el cantante se pasa tres pueblos, y que lo mejor que puede hacer es doblar sus dosis de Rivotril y Anafranil, ponerse la camiseta, arreglar el micro y bajarse del escenario.

Han sido tres años de rock n´roll, con Víctor, Juanjo, Javi, Joan y Edu, gente que vale la pena, con la que jamás he tenido un problema serio, con la que se está a gusto, y con la que, encima, tocas rock n´roll. Espero que les vaya bien sin mi, de hecho, les irá mejor. Si son listos, continuarán juntos con otro cantante, se dejarán de pamplinas, y abordarán cada ensayo y cada concierto como si la vida les fuera en ello. Que es como debe ser. Hasta el puto final.

domingo, noviembre 15, 2015

PARÍS, BEIRUT

Que no me digan que he de sentir lo mismo por un atentado en Beirut que por lo de París.

No es verdad. El amor no es objetivo, ni equitativo. París, la sala Bataclan, un concierto de rock, una banda que me gusta, yo podría ser una de esas personas, y mil cosas que han pasado por mi cabeza desde el viernes. No, no me identifico con Beirut, y siento muchísimo esa y todas las desgracias del mundo, pero mi amor tiene un alcance limitado, y se rige por la distancia, y por afinidades banales y estúpidas. Es así. Nadie quiere por igual a todo el mundo.

He pasado dos días muy triste, estamos todos en estado de shock, estamos heridos. Somos una sociedad, unos valores, y unos kilómetros de distancia.



miércoles, noviembre 04, 2015

PERSONAS EXTRAÑAS Y VIVAS


Aprendí a querer y a quitarle el filo y el drama al día a día.

La vida, como mejor sienta, es ahora. Definida, trazada en su casi totalidad. Aunque falten tramas, aunque podamos estropearlo todo en cualquier momento. Ahora, la vida me permite escuchar a los demás. Disfrutar en secreto del relato de la vida de la persona que tienes al lado. Los años te dan posición y cinismo, y está bien. Desde el cinismo se ven las mejores películas, las que te sorprenden. Noto en seguida cuando alguien me sorprende, cuando alguien tiene la chispa que yo necesito, la conexión que me alimentará durante unos días, o para siempre. Me gusta mirar a las personas que me inspiran, y dejarme seducir, y tratar de adivinar el por qué.

A mi edad, las canciones han de ser jodidamente buenas, y las personas extrañas y vivas. Tristes, también. Las personas pasan, y algunas te importarán. Las entiendes, te entienden. Cerrado y antipático como soy, me gusta que rompan mis barreras y mis prejuicios.

domingo, noviembre 01, 2015

CUANDO ESCAPÉ


Me gustó poder visionar y comentar con mis niños esta maravilla de Garri Bardin,animador ruso.

La expresividad del papel animado de este corto es tan intensa, tan inagotable. Me gustó que los 10 minutos de proyección absorbieran a los chicos, y que las ideas que el director quería mostrarnos llegaran a ellos, no por mis explicaciones, sino por la potencia de las imágenes.

Tengo la suerte de compartir momentos de descubrimiento, minutos de emoción, mostrando y construyendo imágenes con mis niños. El contacto con ellos, y con mis compañeros de trabajo, me ha salvado en muchos días grises, blandos y malos.

Empecé en esto como un modo de huir de lo que yo pensaba que tenía que ser profesionalmente. Los hay que llevamos el peso del mundo en nuestra espalda. Quería escapar de cosas que me hacían daño, y en cierto modo, pasármelo bien y olvidar quién era. Escapar de todo y de todos. Qué suerte tuve al dar con gente talentosa de la que aprendí -y aprendo; y qué suerte cuando enciendo máquinas y la primera clase del día empieza a ponerse en marcha.

martes, octubre 27, 2015

BOXEO


Desprecio la violencia, desprecio a todo animal que recurra a la violencia. No hay excusas, odio las ostias, los golpes, me producen horror las amenazas.

No hace mucho, en uno de esos conflictos moto con coche, un tipo me amenazó con ostiarme en medio de la calle. Me salió del alma decirle que empezara cuando quisiera, que yo no respondería. Me dijo de todo y se fue.

Creo que el hecho de considerarme civilizado en este tema, hace que valore la violencia con reglas, con códigos, la violencia tan bella del boxeo. Adoro el boxeo. Mis actuales héroes son los hermanos Klitchko, uno, Vitali (en la foto, la maravillosa aunque corta pelea Lennox Lewis vs. Vitali) , ex campeón de los pesados, y actual alcalde de Kiev; el otro, Wladimir, actual campeón. Ambos licenciados, con master y grandes jugadores de ajedrez.
Siempre fui fan de Evander Holyfield, porque me gusta la perfección, el método, y porque nunca he visto un cuerpo igual. Lennox Lewis era perfecto, brutal e inteligente, un gran campeón.
Hay tantas batallas míticas que puedes visionar una y otra vez... las clásicas de Ali, Frazier, Foreman, el regreso de Foreman contra Holyfield o Moorer, las tres peleas Holyfield vs. BoweYou tube manda. Amo el boxeo, alto y grande, el de los pesados que, ahora, parece estar a la baja por el dominio maquinal y frio de los Klitchko.

La violencia en un cuadrilátero, dos hombres de acuerdo en pelear hasta que uno de los dos caiga. Esa, sí, es mi violencia.

lunes, octubre 26, 2015

KEITH RICHARDS, "CROSSEYED HEART"


Nos estamos poniendo un poco paranoicos con los infartos y achaques de nuestros héroes. Y en eso que Keith Richards edita su primer disco en décadas.

Es gustoso y vaporoso, como su guitarra desde que entró en la tercera edad; el riff ya no pincha como antes, pero la esencia está ahí. No sé lo que el estudio ha hecho para que estas canciones suenen tan bien, yo las hubiera preferido tan imperfectas y vagas y temblorosas, como lo es el propio Keith hoy día. Un tema bonito como Robbed blind, no lo limpies tanto por dios, queremos oler a cigarrillos requemados, meternos en un lío y que el propio Keith nos saque de ahí. A Keith ya no le queda nada de mito que demostrarnos, y si mucha de su debilidad. Me encantan estas canciones, pero un peor disco me hubiera gustado más. No sé si me explico.


miércoles, octubre 21, 2015

STATUS QUO


En mi casa, el rock n´roll empieza y acaba en Status Quo. Se bebe cerveza Quo (Piledriver), se piensa Quo, se habla Quo, se educa a la pequeña en Quo.

Amo el rock n´roll en esa forma tan simple y británica. No hay que explicarlo, podría entrar en el MOMA y gritar "Quoooooooooo!!!!!" hasta que me detuvieran. La grandeza (tantos, tantos discos en los 70 que son fundamentales torpedos británicos, mis favoritos On the Level, Quo, Blue for you y Just supposin´), y la estupidez que tanto nos encandila (esos discos de los 80, tantas canciones de fireta en los 90), pocas bandas han sabido perder el rumbo con tanta convicción como Rossi & Parfitt. Necesito Quo semanalmente, y mi mujer me desprecia por ello, no sabéis a qué nivel. Ella no puede creer que el chaval con el que acudía a tantos bolos de Beachwood Sparks, LaneganKen Stringfellow, que este padre de familia, acabe quedándose en encefalograma Quo.

No hay que entenderlo. La reunión de los Frantic Four fue un éxito, el grupo está como una rosa y funcionará hasta que Francis diga basta. El pasado de la banda me alimentará los días de lluvia. A veces la vida me gusta, y los cuentos acaban bien. El mío con dos palabras: Status Quo.

lunes, octubre 19, 2015

LA DERECHA DE LA MÚSICA


Somos la derecha del rock n´roll, el country y el folk. También del metal. Desconfiamos de las mentes abiertas, de los amigos que lo absorben todo, van a todos los conciertos y tiene opinión formada de todas las novedades. Ya caerán, pensamos, nosotros éramos igual.

Somos gente de bien, queremos que nos dejen en paz con nuestra música, nos cansa criticar las nuevas tendencias, y los días laborables bebemos té. No sentimos ya nada por Mondo Sonoro, y somos tan cándidos que aún compramos el Popu. Nos gusta que nos cuenten lo que hay ahí fuera, pero no nos esperes, no vamos a salir de casa. Estamos bien aquí.

Aunque hubiera preferido un disco 100% de Gillian Welch, este Nashville Obsolete de su esposo Dave Rawlings es un buen compañero con quién charlar, de todo menos del ahora. Seguiremos votando conservador, y cuando una canción (Bodysnatchers, o los 11 minutos de The trip) nos obsesione, la escucharemos hasta convertirla en ceniza.

domingo, octubre 11, 2015

CHRIS ROBINSON BROTHERHOOD: "BETTY´S BLENDS VOL. 2" (2015)


Leía una entrevista con el hermano de Chris Robinson, Rich, en la que este se metía con la Chris Robinson Brotherhood, "lo que hace ahora Chris es Grateful Dead". Gracias Rich, we know it, and we love it.

La discografía de la hermandad de Chris y Neal Casal es escasa y maravillosa. Otra cosa son las decenas de grabaciones en directo que se distribuyen desde su web, y los dos volúmenes live, Betty´s Blends, el segundo de los cuales estoy escuchando ahora mismo.

Betty´s Blends vo.2 es una ventana a lo que Chris y los suyos manejan sobre el escenario. Que es magia pura. La extraordinaria suite Vibration & light es luminosa, preciosa e imprevisible. Amo a esta banda, y estoy dispuesto a montar guardia en casa de Chris, por si se le ocurre (inevitablemente lo hará) reactivar a los Black Crowes. Eso ya pasó, o mejor, eso ya es parte del museo eterno del rock n´roll. Lo que me da ahora la Chris Robinson Brotherhood es otra cosa: viajar con la ventanilla bajada, atravesar paisajes extraños, acariciar mis oídos con un sonido que nunca es igual, aunque sea siempre bello.

El hermano tiene razón, Chris hace de Grateful Dead. Y que dure.

 

lunes, septiembre 28, 2015

DESCANSAR DE SI MISMA


Catalunya necesita repliegue, receso, esperar tiempos mejores. Cambiar de protagonistas, parar, dormir.

Tanto ruido durante tanto tiempo, y ya no sabemos volver la vista atrás. Desde 2012, nos ha ido perdiendo la épica y el sentimentalismo. Catalunya necesita descansar de si misma. Nadie es capaz de ver que hay otro que piensa distinto, y ya da igual, insultamos a Mas, insultamos a Inés Arrimadas. No me gusta que mis amigos insulten. El buen catalán nunca, nunca, debería perder las formas.

Catalunya no será independiente ni hoy ni mañana, porque Catalunya responde a una realidad más compleja, más rica también. La rauxa nos ha perdido. Ni Catalunya es tan nórdica como pensamos, ni hay garantías de nada en un horizonte independiente. Y yo, esa es mi única Gran Verdad, no doy un euro por Catalunya ni por ningún pedazo de tierra. Lo doy por mi hija, por mi familia, mis perros, pero no estoy dispuesto a perder un solo euro por una causa que la mitad del país rechaza. Un país se construye con acuerdos, y con una paciencia, esta sí, épica.

Catalunya es una maravillosa casualidad en mi vida. Pero cargar mis esperanzas, o el futuro de mi hija, en el hecho de que seamos independientes o no, ni en broma. Yo no cargo nada mío en manos de ningún líder político que me lleve a ningún lado, ni en manos de miles de personas a las que no conozco, que salen a la calle y me sonríen. Un buen catalán no sonríe al primero que pasa.

Habrá que escribir sobre rock, o sobre mi curioso psiquiatra argentino. O callar un rato. Después de tanto ruido, silencio.

jueves, septiembre 24, 2015

MERCHANDISING NACIONAL


Algunos políticos gamberreaban hoy con la estelada y la bandera española en el balcón del Ayuntamiento de Barcelona. A medida que se acerca el 27S todo es más barato y cutre, salvo la única cosa razonable que ha ocurrido en años: el debate Junqueras-Margallo, que como se preveía, ha sido entendido por los medios como un partido de fútbol, y no como una oportunidad, como un pequeño indicio de cómo se tendrían que hacer las cosas. Pero volvamos a las banderas y al ruido.

Si el nacionalismo español y el catalán no dispusieran de formas, colores e himnos. Sin el merchandising que arropa sentimientos y crea lazos de pertenencia inquebrantables, todo sería más fácil. Han habido millones de discusiones y argumentos, pero con banderas que nos alejan de la razón y nos acercan a sentimientos primarios, tan bonitos, tan primarios. Aunque a nadie le interese, me declaro anti banderil, un catalán sin hoja de ruta, con ganas de que cese el barullo y nos centremos en entendernos.

Si pudiéramos debatir vaciándonos los bolsillos de razones, y dejando las banderas en la entrada, sin más interés que el de entendernos. Pero en el principio, y en el final, todo fueron banderas, y en medio continuamos todos, cacareando como gallinas y dándonos golpes unos a otros. Y seguimos perdiendo el tiempo.

domingo, septiembre 20, 2015

NOVEDADES


Hace años que decidí dejar de devorar novedades discográficas. Que corran otros.

Me he convertido en lector de Classic Rock, piel de gallina cuando compré el nuevo de Iron Maiden, sigo pensando por lo menos 15 minutos al día en Kiss, hago spining con Rush, y esas cosas. Y luego las novedades. Me debo cruzar con 20.000 novedades cada día en la red, en los medios y en todo, pero solo de vez en cuando me paro y escojo. Y entonces, pueden pasar semanas en las que solo escuche el disco elegido. Me pasa ahora con The Delines. Mi dieta musical es el pasado, y solo necesito pequeños bocados de realidad actual. Una dieta mínima, inconsistente, sin rumbo ni dirección. Tantos miles de discos escuchados me han llevado a este punto, cómodo, blando, rico. La actualidad musical rockera me la trae floja. Solo entro de vez en cuando, pillo algo y salgo de prisa.

Lo que me pierdo no me interesa, las maravillas que ignoro me la soplan. Quiero cruzarme, solo de vez en cuando, con discos que me miren y se enamoren de mi. Quiero bailar con las mismas canciones una y otra vez, hasta agotarme. Quiero tener pocos amigos, pero a ellos, quererlos con locura.

sábado, septiembre 12, 2015

EL CATALÀ BUIT


¿Cómo puedo pasar de participar con rauxa e ilusión en las anteriores convocatorias de la Diada, a no sentir nada por los miles que os juntasteis ayer en la Meridiana?

Ya no siento nada por el procés. Os lo dije, os dije que os fijarais en mi, yo era el català desinflat, el catalán al que el procés, no es que hubiera agotado, o dado pereza, que también, sino que había vaciado. Pero la fiesta seguía, y yo me quedaba fuera del corrillo de los que sonríen, y sueñan, y creen. Antes, no hace mucho, me defendía bien en debates sobre la Catalunya independiente del futuro. Ahora, y creo que hay unos cuantos miles como yo, estoy vacío. Os lo dije cuando noté las primeras pérdidas, cuando las radios que escucho empezaron a agotarme, cuando La Vanguardia empezó a recular, cuando me sonaba mejor lo que decía Iceta que lo que decía Mas o Junqueras, cuando, el colmo, se convocan unas elecciones autonómicas y se dice que deben ser plebiscitaras. Ahí ya se me escapó todo el pipí. El intento de hacer del 27S, unas elecciones plebiscitarias es una violación total del voto, de la democracia.

Todo esto es tan pesado, voy a acabar el post. Hay que picar más piedra chicos, hay que esperar. Pero con tantos vídeos bonitos, canciones, y con esa bondad ensoñada que antes compartía es imposible; ya nadie quiera volver al tajo de hablar, de entenderse. Llach cantaba "Tenim pressa! hem hagut d'esperar massa temps". Ho sento Lluís, no hi estic d'acord, és una altra cançó preciosa, pero és mentida. S'ha d'esperar. Hem d'apendre a esperar més, molt més.   

Y no me alargo más. Este es un mal post, con el título bastaba.

lunes, septiembre 07, 2015

MI TERRITORIO


Las personas se mueven a pequeños impulsos y latidos. Desconfío de la grandilocuencia, y aquellos que deciden a lo macro, que dan grandes pasos para la humanidad. La humanidad está harta de grandes pasos, de grandes esperanzas y de grandes promesas; la humanidad quiere que la dejen en paz.

Mi sitio, me lo repite mi terapeuta, son los pequeños pasos, las acciones a escala reducida que te saquen de la niebla. La apelación al movimiento colectivo, en masa, de unos y de otros en Catalunya no me asusta, me incomoda. Yo no estoy, yo no pertenezco, yo soy. Un gran tipo, una de mis más preciadas influencias en esto de ser blogger, Sanfreebird 72, me apelaba hace poco a la familia, a tu pequeño espacio de acción. Siempre están la familia, los amigos, Porque es allí donde puedes cambiar cosas, y donde puedes esperar que las cosas te cambien.

Estoy ocupado, estoy viendo a mi hija crecer, estoy dibujando con pulso tembloroso nuevas alianzas, nuevas oportunidades de acertar, y de equivocarme. Mi territorio es quedarme dormido acariciando la mano de mi mujer, escribir algo, y hacerte el mejor gin tonic que hayas probado.

domingo, septiembre 06, 2015

CAGAR


Mi hija está empezando a comprender que cuando papá entra en el lavabo con una revista, quan el papi va a fer caca, pasarán 5, 10, 15 minutos y no habré dado señales de vida.

Las mujeres lo lleváis como un trámite inevitable. Los hombres lo aprovechamos en nuestro beneficio, lo convertimos, ilusionados, en una pequeña celebración diaria. Sabemos que es inevitable cagar, por tanto, buscamos el mejor momento, el mejor libro, la mayor tranquilidad, el lavabo limpio, el resto de habitantes de la casa ocupados en otras cosas. Y entonces, ese es el momento.

Con la edad, descubrimos que el sexo es una bonita experiencia tan sobrevalorada que ya no sabemos si hasta ahora lo hemos hecho bien, o somos como tractores; realmente, no sé si follo bien. Pero, yeah, cago de puta madre. De hecho, mi cuerpo, durante décadas se ha acostumbrado a mi ritmo pausado en el w.c, y sabe que a mi me gusta disfrutar del momento, por tanto alarga la experiencia, distribuyendo de forma inteligente los tempos y el material, y me lo pone fácil para disfrutar sin prisas de alguna revista rockera, o de algún combate de los Klitchko o Lennox Lewis en la tablet.

No hablo de fijaciones sexuales, no quiero ver a gente cagando. Quiero ser yo quién cague, en mi soledad y con mis reglas. He pasado momentos horribles en lavabos inmundos, sin poder disfrutar de mi momento. Y cuando esto pasa (y puede ocurrir también en el reluciente lavabo de tu casa), mi recto se cierra en banda, y puedo pasarme días sin acudir al wáter. Lo que es una angustia tremenda para mi. Siento que exploto, lo paso muy mal.

Pocas veces me he sentido tan acompañado como cuando leí que Keith Richards se ha pasado media vida en el lavabo, no únicamente metiéndose jaco, o tocando unos acordes, sino simplemente sentado en la taza con los pantalones bajados. En paz. Como a mi me gusta,  

viernes, septiembre 04, 2015

RYAN ADAMS & WARREN HAYNES


Mis oídos, lo digo en cada post sobre música, ya no están para ostias. La mejor banda de la Tierra es Status Quo, y poco más que añadir.

Últimamente, me acarician, me ayudan, dos discos de dos tipos bien diferentes, el directo de Ryan Adams, Live at Carnegie Hall, una preciosidad que, como aquel Ashes & fire, le redime de docenas de discos sin relato, y tanto aburrimiento. Me alegro de que últimamente su intención sea la de seguir adelante con su talento, y dejar la mediocridad en la que andaba metido.


Luego los violines bailan tan maravillosamente con la Gibson de Warren Haynes, y Ashes & dust se convierte en un disco de historias, lo mejor que ha firmado Warren en mucho tiempo. Blue maiden´s tale me emociona, como la versión de Gold dust woman, como un montón más de regalos que, recomiendo, ir tomando poco a poco.

Ya que la música no vale un puto pimiento para la mayoría de los habitantes del planeta, sigamos pagando nosotros por discos así.

martes, septiembre 01, 2015

MI PAÍS


Iniciativas como Junts pel Sí, o la impresionante cantidad de tiempo, gente y talento que se utiliza para organizar cada manifestación de la Diada, podrían utilizarse para otros menesteres más urgentes.

Movilicemos a esos millones de personas, no para pasear por la Meridiana el día 11, o para darnos la mano de punta a punta del país (yo fui, perdí el tiempo), sino para rescatar a las miles de personas que se mueren cada día en el Mediterráneo. Utilicemos la magnífica capacidad e imaginación de la ANC y Ómnium, su genio en marketing, su dinero, su presencia en los medios, su robustez ideológica, para evitar el drama y la muerte de niños atrapados en camiones y en las bodegas de los barcos. La idea de una Catalunya independiente podría pasar, primero, por demostrar al mundo que podemos solucionar problemas, que podemos salvar vidas. Que somos porque hacemos.

Que Romeva encabece la lista, que Guardiola la cierre. Una lista que salve vidas, que nos haga mejores. Ahora, ya. Hay demasiados candidatos, debates, futuros, condicionales, historias que no me importan. Quiero que "país" signifique "acción", que "Catalunya" signifique "útil", "vida", "ahora". Para eso no hacen falta constituciones, ni España, ni Generalitat, ni Madrid. La muerte en nuestras playas, y nosotros discutiendo fronteras.

Si actuamos, existiremos. Hay que actuar, joder, ¿qué hacemos perdiendo el tiempo?

miércoles, agosto 26, 2015

LA GUERRA


Vivir con tu pareja es un billete de ida a muchos momentos felices, y otros tantos de tremenda sordidez.

Mi peor versión suele mostrarse a través de discusiones que nacen de la nada y acaban en cruentas batallas, donde cada uno mostramos lo más desagradable de nuestro repertorio. Hay momentos en los que puedo notar en toda mi piel el odio que despierto. Hay momentos en los que no entiendo como soy tan imbécil. Entonces abro la caja fuerte y  saco lo peor, lo más crudo y asqueroso. Son minutos en caída libre. Lo construido no importa, hay que destruir, y rápido.

Volver agotado de la guerra, observar las ruinas y decir, hay que construir otra vez ¿Cuántos estaríais dispuestos a hacerlo una, diez, cien veces? ¿Cuántos habéis abandonado a la primera luz roja? El amor te roba la energía y te hace viejo. El amor da miedo.

Y aún así, eres suficientemente buena como para darme una oportunidad, y yo para darte otra. Hemos llegado tan lejos. Nadie me va a escuchar tan bien como tu, nadie me querrá mejor que tu. Somos insistentes en la guerra porque sabemos que después hay un regreso.

Milagrosamente, después de mil cicatrices y siglos de rabia, volvemos a casa.  

domingo, agosto 16, 2015

JOAN MIQUEL OLIVER, GRÀCIES

No voy a empezar a comprarme discos de Manel, Amics de les Arts, Mishima y su puta madre. Mis prejuicios me los llevo hasta la tumba. Pero.

Ayer, presenciando algunas canciones en directo de Joan Miquel Oliver, el tiempo se paró. Mejor: él cogió el tiempo, se lo metió en su guitarra, y fue devolviéndonoslo suavemente. Que el ex líder de Antonia Font es un genio ya lo sabía, aunque su música me interese bien poco (si bien adoro alguna canción suya: escuchad Clint Eastwood, es para llorar). Pero él y yo, ayer, estuvimos por unos minutos en la misma dimensión extraña, tierna, pequeña y alucinada. Luego, antes de irme a dormir, volví al nuevo disco de Warren Haynes, todo en orden. A veces hay tormenta y algo de agua entra en casa. Está bien.

A Joan Miquel Oliver he de agradecerle que me salvara por dos o tres canciones, que me transportara de forma tan sencilla. Que me dijera lo que yo no sabía que quería escuchar.  

jueves, agosto 06, 2015

CATALUNYA Y LOS PARKINGS


En Catalunya siempre buscamos aparcamiento, nunca parking. En Catalunya preferimos dar vueltas durante dos horas por el hormiguero de Calella de Palafrugell, llegar casi hasta el Far de San Sebastià, con tal de aparcar en la calle, mientras que en la entrada del pueblo hay un parking precioso, perfectamente comunicado, que te deja guardar el coche por solo 12€ al día, el precio de algunos de los gin tonics que te vas a tomar.

En Catalunya recorremos comarcales y subcomarcales sin asfaltar, pensando que llegaremos antes y nos saltaremos el atasco, y que somos más listos que los demás. En Catalunya nos aterran los parkings, cuando ellos son el principio de nuestro ocio, y de una gran noche. El parking es nuestro amigo, pero no lo pillamos, preferimos la histeria al volante, perder los nervios y tirar nuestro tiempo buscando inverosímiles aparcamientos.

La edad te hace amigo de los parkings. Entiendes su maravillosa función social. Son el instante previo a la cena que te espera en el restaurante soñado. Los parkings cuidan de nuestro coche y allí nos esperan cuando llegamos, después de haber conquistado el mundo. Es tu tiempo, no tu dinero, estúpido.

sábado, agosto 01, 2015

TOCAR, CELEBRAR

La diferencia entre el rock n'roll y la mierda y la pérdida de tiempo, la notarás rápido en un concierto.

Los hay que salen al escenario y dicen "voy a tocar unas canciones", y lo hacen y probablemente sea de.puta madre. Pero no hay filo ni metáfora. Tocando, solo tocando, no hay victoria.

Luego hay otros que salen. Quizás no dicen nada, quizás lo que suena es jodidamente imperfecto. Pero piensas: ok nena, esta noche lo celebramos. Y aparece el vértigo y la euforia, y la guerra, por fin, la ganas tú.

Hay bandas que tocan. Hay bandas que.celebran.

miércoles, julio 29, 2015

CAZAR

Cazar para comer está bien. Quiero decir, estás acabando con la vida de animales que están en libertad. Comer carne la comeremos por los siglos de los siglos. Matamos a millones de animales al día, en las condiciones más poco naturales y masivas que podamos imaginar, de modo que me parece bien salir al bosque y disparar a criaturas en su hábitat, sin máquinas cortadoras ni fluorescentes cegadores.

Recuerdo cuando era muy pequeño, mi padre todavía iba a cazar cuando lo invitaban. Venía a mi habitación y me prometía que cuando volviera me dejaría un enorme jabalí debajo de la cama. Aquí termina mi relación con la caza; si no cuento las perdices, pichones, alguna becada, venados y etcétera, que he tenido el gusto de comer en mi vida. No me remueve la conciencia. Me gusta. Cazar es parte de la vida. Cazar para comer animales.

Me retumba sin embargo el cazador que maltrata a sus perros, la brutalidad que se comete contra los galgos, de la que todos tenemos mucha información hoy en día. La mafia y el tráfico de animales salvajes por razones de moda y coleccionismo. Y por supuesto el insoportable imbécil que ha matado a un pobre león, que resultaba ser El León, por el simple placer de hacerlo. Recuerdo la cara que se me quedó cuando vi la famosa foto de nuestro anterior rey en África, posando orgulloso junto a un espectacular elefante, su trofeo de caza. Siempre que he vuelto a ver esa imagen he sentido ganas de llorar, y también de desgarrar el ano del Borbón con la misma escopeta con la que asesinó a una criatura única e inocente.


viernes, julio 24, 2015

PAÍSES MARCA BLANCA


Me da tanta grima que Colau retire el busto del rey, como que luego los del PP pongan un cuadro de su majestad en su lugar.

Reivindico la falta de simbología. Los países sin banderas, sin himnos, sin imaginario reciclable por políticos sin ideas, los retratos y los bustos sin reyes.

Una bandera ¿la catalana? ¿l'estelada? ¿la española? bah, tela de colores. Me dan igual. Las banderas y los bustos de reyes están ahí y sirven para la controversia, la división y la polémica, que es la sustancia de la que se nutre el político actual.

Ya no respondo a bandera alguna, que me llamen si quieren, y menos a un himno o a un rey. Me sentiré más o menos catalán, por ejemplo, por motivos meramente prácticos, aunque eso me pueda convertir en botifler  o en imbécil, según algunos. No quiero querer a un país. Es que no le veo la gracia. En Catalunya hay demasiado gilipollas como para sentir algo por este país. Quiero estar bien donde esté, saber de donde provengo y ser consciente de mis raíces. Pero mis raíces no dependen de una bandera o una opción política, faltaría más.

Un futuro con países marca blanca, sin bandera ni simbología. La cultura y la historia, de la gente y de lo que haga cada uno de ellas. Retiraron los crucifijos de las instituciones, bien hecho, que saquen también las banderas y los bustos. Que los políticos valgan por lo que hacen, no por lo que dicen representar.

martes, julio 21, 2015

PASEAR


Pasear es importante. Andar nos pone en contacto con nuestra creatividad, nos hace ver el mundo de una forma panorámica, nos hace pequeños y parte de un todo; nos reconcilia con el asco y la mierda que nos rodea; nos permite respirar después de tanta angustia, de tanto peso en nuestra espalda. Caminando, tu mente tiene espacio y tiempo para meter cada congoja en su cajita, para limpiar la habitación de roña y tristeza.

Caminar por el mero hecho de hacerlo puede costarte. No te lo pienses, arranca. Yo cojo a mi perra y enfilo algún camino de las montañas que rodean mi casa. Entonces se abre la ventana y entra el aire puro. Me siento padre, escritor, creador, músico; me siento guapo y lleno de amor; también un pequeño y asustado ser humano rodeado de pequeños y asustados seres humanos. Me entran ganas de escribirlo, de abrazar a mi hija y a mi mujer, de llamar a mi madre, de coger la guitarra, de llamarte a ti.

El rock n'roll, mismamente, se expresa en todo su esplendor con el movimiento (cuando escuchas música tienes que estar haciendo algo: conduciendo, paseando, fumando, cocinando, mirando la portada del disco, leyendo los créditos, bebiendo. Escuchar música quieto mirando al infinito es una imbecilidad). El movimiento pone en marcha las ideas y la sensibilidad. Nos acerca al lugar donde los milagros existen. Pasear es un acto espiritual, individual. Pasear es darte una oportunidad. Pasear es escuchar, Dios te habla.



lunes, julio 20, 2015

NEIL YOUNG + PROMISE OF THE REAL: "THE MONSANTO YEARS" (2015)


No voy la razón a Neil en su nueva hippycrítica al corporativismo, a Monsanto y sus transgénicos, a Starbucks etc. por el mero hecho de que él es Neil Young. Pero me encanta que lo haga, que critique, que grite e insulte, que se ría y que se rebote contra lo que crea conveniente ¿No es maravilloso que alguien de su edad tenga todavía ese fuego para lanzar escupitajos a lo que considera injusto?

Una de las mejores cosas que ha hecho Neil en los últimos diez años, a parte de seguir grabando inmensos discos (Le noîse, Psychedellic pill, Chrome dreams II...), fue componer Let´s impeach the president. Esta canción es el canon de la crítica social y política neilyoungiana: letras naíf, sátira de trazo grueso, y poca metáfora. Me encanta que sea así. Que vaya al grano en lo que dice igual que lo hace con sus músicos: vamos a tocar, grabamos a la segunda, es buena, siguiente. Cuando Big box empieza a cabalgar, de la mano de Neil y los hijos de Willie Nelson, cuando una vez más, te lleva a lomos de su Old Black en el mismo paseo de siempre, pero tan convencido de que esa es la forma, esa es la voz y ese es el sonido. Entonces, creer es fácil.

Estamos tan mimados musicalmente, que nos hemos vuelto unos caraduras criticones, malhumorados, sobrealimentados de opinión y canciones a medio escuchar. Los hay que menosprecian lo que Neil nos está dando. Pijerío rockero. En mi casa a Neil se le venera, la objetividad no existe, y cualquier disco es una buena noticia. Por otro lado, he de decir que The Monsanto years, es otro eterno caballo loco.

jueves, julio 16, 2015

LA MEJOR ESCUELA DEL MUNDO


La Mimosa ha sido mucho más que la primera escuela de Marina. La Mimosa ha sido un relato de crecimiento y amor, para ella, y de amistad y aprendizaje para nosotros, sus padres.

Sin rodeos: mi hija ha pasado dos años en la mejor escuela del mundo. La Mimosa da sentido a la idea más bonita y pura que tenemos de La Floresta; porque La Floresta no es como os la han contado. La Floresta soñada solo existe ya en lo que tú hagas de ella, y en La Mimosa. La Mimosa ha sido uno de los primeros sedimentos vitales que ha quedado en nuestra pequeña. Ha sido su historia, su cuento, sus primeros amigos, sus lágrimas, su fantasía y su risa. La Mimosa ha hecho feliz a mi niña. Y siempre, siempre estaré en deuda con Núria, Isa, Estefi, Inma y Mercé.

Mercé dejó una nota en la mochila de cada niño el último día de clase. Mercé es la mejor profesora del mundo. Su incomparable elegancia, sin estridencias ni ñoñerías, su maravillosa sutileza, su sentido común. La nota decía  que estos niños siempre tendrían un lugar en su corazón. Me lo creo. Porque en parte su trabajo es ser profesional, ordenada, racional, y en otra parte es amor. Y es por esta razón ¡claro que sí! que nunca he dejado de ser formador, profe, yo mismo. Porque necesito amor a cada instante: recibirlo, darlo. Viene de familia. Mi padre nos ha transmitido cierta vocación de servicio, y el servicio, atender a una mesa en un restaurante, atender a un niño en la escuela, es dar amor.

La Mimosa nos ha hecho crecer. Llegamos a La Floresta hace tres años y.ahora, en gran medida gracias a La Mimosa, tenemos amistades que, si somos responsables y buena gente, sabremos conservar más allá de que nuestros respectivos hijos vayan a iniciar su etapa escolar en sitios distintos.

La Mimosa es un cuento de hadas, eso lo sabemos nosotros y Marina. Si no habéis vivido La Mimosa no os lo podéis ni imaginar. Hay una magia, pequeña y bonita, juguetona y misteriosa, creada con el buen hacer del trabajo, la dedicación, la naturaleza, la creatividad. Y el amor.

Jamás olvidaré lo que esta pequeña escola bressol ha hecho por Marina.

La Mimosa, Mercé, sempre estarà al nostre cor. 

jueves, junio 25, 2015

¿QUÉ TE PASA, PAUL? (KISS, BARCELONA 21-VI-2015)


Bien, hay un problema grave en Kiss. Inesperado y engorroso, fatal también, en una banda que había recuperado energía de forma milagrosa con Sonic Boom y, en menor medida, con Monster.

Y el problema es: Paul Stanley no puede cantar.

Todos hemos podido comprobar como desde hace algunos años a Paul le empezaba a costar más de lo normal completar una actuación. Algo pasaba. Pero con conciertos como el del domingo en Barcelona, concluyo que Paul ya no puede cantar una sola canción. Tiene un puto problema y ya no canta. Emite sonidos molestos y gritos de una garganta que, siempre, había sido prodigiosa. Paul es mi frontman favorito, mi héroe, y Kiss mi banda, pero aquí pasa algo jodido de verdad. Los problemas de la edad los conocemos todos, y a Kiss le queda ya poco recorrido, pero es muy doloroso que el final esté siendo de esta guisa. Hasta Gene canta mejor que Paul, un Gene por cierto, fantástico otra vez. Gene Simmons ahora mismo es Kiss. Mal Eric Singer, cuyo estilo a la batería odio, y transparente y sepia Tommy Thayer, aunque a los dos les agradezco los servicios prestados a una banda que, de forma inteligente, prescindió a tiempo de los dos erráticos miembros originales.

El show del domingo renqueó al ritmo que marcaba un Paul al que no imaginaba jamás de los jamases ver así. Siempre hay emociones con Kiss claro, y las hubo el domingo, pero esta vez menos sorpresas que en su anterior visita, más rutinarios. Y Paul.

viernes, junio 19, 2015

BANDAS EN LAS QUE VIVES

 
Jorma Kaukonen es un talento único y fascinante.

El hombre del diente mellado me enamora. Voz. Canta como sin esfuerzo, canta en un susurro cavernoso, recita los versos como moldeando barro, y luego los deja ir como si ya no le interesaran. Hot Tuna son un refugio maravilloso. Las grandes canciones de Jorma (Genesis, I see the light, Watch the North wind rise...) las tengo siempre a mano. marcan la línea entre los problemas y yo.

Podría alimentarme exclusivamente del delicioso rasgueo sin púa de Jorma, y su mágica voz. Suelo hacerlo. Hay bandas que son suficiente, hay bandas en las que vives. Son las que me gustan.

miércoles, junio 17, 2015

LA LÍNEA

La diferencia. Yo puedo decir una gilipollez impresentable en Twitter, un cargo público no. Un tipo como el de edil de cultura de Madrid, Guillermo Zapata, que se dedica a algo tan maravillosamente humano como la cultura, no puede escribir lo que escribió hace cuatro años. Es así. Un tipo que va a servir a la gente, que decidirá lo que está y lo que no está en una ciudad como Madrid, que va a ser el máximo responsable de algo tan ligado a la ética, a la moral, a los valores humanos más esenciales, no puede escribir lo que escribió.

Algunos lo han llamado cacería. Bien, pues cacería. Por una vez estaré de acuerdo con los cazadores. Me da igual quién haya aprovechado la herida para meter el dedo y el pie. Este tipo es un impresentable. Ya en términos normales: un ser humano equilibrado no puede decir estas cosas ni borracho. Hay una línea, pásala y estás fuera. El Holocausto, las víctimas del terrorismo, son la puta base de nuestra moral, son la diferencia entre nosotros y ellos, entre nosotros y los criminales y la barbarie. Hay una línea, y va desde el chiste al asesinato, es la misma línea. Pásala y estás fuera. Mi hija jamás me oirá decir cosas así. Jamás.

Tenía un amigo que a veces les gritaba "¡vamos negro!" a los futbolistas, lo hacía en broma, no lo pensaba. me da igual. Hay cosas que el humor no debe tocar, y menos con un talento tan nulo, con una idiotez tan inmensa como en el caso de Zapata o mi amigo.

lunes, junio 15, 2015

TENGO TRABAJOS, PIERDO TRABAJOS


Hoy he dejado de trabajar de social media para una gente. Querían el mismo servicio y veinte cosas más, en su propia oficina. Mal pagando, por supuesto. Fuck them.

El sector social media, marketing online, creación de contenidos etc. Todos parecen tener una energía brutal, centenares de contactos útiles, centenares de sonrisas. Debo ser el único que de vez en cuando pierde un curro. Sí, debo ser el único que no sonrío en mis perfiles y que no me llevo de puta madre con todo el mundo. Es triste sentirse punk porque dices que has dejado un curro en el siempre dinámico y maravilloso mundo social media. La gente no corretea por el Social Media Day renegando de un trabajo en el que ha puesto tantas horas de creatividad y paciencia, la gente alza sus Moritz porque todo va de puta madre. Bien por ellos. Yo tengo trabajos, pierdo trabajos. La vida, vaya.

jueves, junio 11, 2015

DRÁCULA


En las películas de la Hammer me siento como en casa.

Siempre ha sido así. Siempre he querido estar en uno de esos salones, con una gran chimenea ardiendo, saboreando un brandy con Peter Cushing y Christopher Lee, aunque el momento no sería completo si no estuvieran con ellos Barbara Shelley, Terence Fisher, Jimmy Sangster, Michael Carreras, James Bernard y tantos nombres que ayudaron a construir la casa más insólita del terror. The house that hammer built. Mis películas favoritas, el terror como se filmaba en la Hammer, aunque luego también me convertí en fan de la Amicus, tal para cual. Terror según lo hacían aquellos elegantes tipos ingleses.

Christopher Lee acaba de morir. Me alegra que haya tenido una vida tan larga y repleta de logros, y que las nuevas generaciones le hayan podido admirar. Christopher Lee es Drácula, la Criatura de Frankestein, la Momia, Nicolas en la brutal The Devil Rides Out o, pienso siempre, el profesor Meister de The Gorgon, la película de terror más bonita que he visto nunca.

martes, junio 02, 2015

ANGUS

 
Me entero de que Angus, el maravilloso mastín que podéis ver en la foto, está viviendo sus últimos días. Tiene solo cuatro años.

Angus vive con una familia, bueno, qué familia. Peculiares, carismáticos, cultos... Amantes de los animales. Se enamoraron de Angus cuando este era un cachorro abandonado, y lo fueron a buscar a León, creo recordar, pim pam. Ese era el perro, y acertaron de lleno. Angus es de los perros más bonitos que he visto en mi vida, y hacía una pareja monumental con Greta, un san Bernardo, una de las perras más buenas y amorosas que yo haya conocido.

Me han venido a la cabeza las aventuras que vivíamos todos los que acudíamos a diario a aquel pipicán donde se reunían Angus, Greta, nuestra Nahir, Flock, Nuk, y muchos más. Era un momento muy especial del día. Tertulia, risas, pasteles, un buen rollo impresionante... Los dueños de los perros nos lo pasábamos en grande, y no os digo nada de los perros. Nahir llegaba a casa destrozada, fundida.

Fue bonito vivir esa etapa. Y allí siempre estaba Angus, el más grande y patoso. De todo aquello han quedado amistades, bonitos recuerdos, y lo mejor, compartir cosas con gente que sabe lo que es amar con locura a los perros. Porque a los perros hay que quererlos con locura. Yo lo daría todo por mi Tini y mi Nahir.

Angus pasará en casa sus últimos días, en paz y rodeado de la gente que le quiere.

domingo, mayo 31, 2015

EL GOL DE MESSI

He visto el gol de Messi por casualidad. El trabajo me impedía ver la final, pero en un momento he chequeado como iba el partido y me he encontrado con eso.

El gol de Messi ha parado el tiempo. No es la primera vez, quizás sí una de las más claras. Relojes fuera. Lo ha parado. De repente, Messi iba ralentizado y sus captores parecían más rápidos y brutales. Es como si los defensas, y nosotros, viviéramos la jugada a tiempo real, y él en cambio ya la hubiera hecho antes, y estuviera ahora teatralizando la escena, repitiéndola, ofreciéndonos un segundo pase, despacio y al detalle, para mostrarnos el gesto y la mecánica. La jugada ya estaba hecha, y Messi la ha recreado para nosotros.

Cuando se ha zafado de los tres centuriones enemigos y enfilaba el regate final antes del gol, he pensado que no iba a marcar. No por lo difícil del reto, a la jugada le quedaba el típico regate hacia el centro y el tiro al primer palo; el trámite, la vulgaridad de marcar. Y aún así, yo daba la jugada por perdida. Lo que ocurría es que me estaba dando cuenta de que la primera parte de la acción había sido sobrehumana, emocionante e insuperable. Por eso dudaba de Messi: no puedes hacer lo que has hecho y encima esperar que acabe bien; déjalo ahí, no marcarás. He pensado más cosas, el instante se ha reblandecido, la pelota rodaba perezosa. Luego Messi ha dado la última pincelada al cuadro, y todo se ha vuelto real.

Es en el instante en el que la pelota entra en la portería cuando la velocidad de la vida se recupera. Y entonces todo son sentimientos. Hay canciones que me provocan cosas, y supongo que también hay goles que lo hacen. Hay una distancia temporal entre dos puntos en la que algo sucede y sientes los hilos del universo, y todo cuadra, y todo esa mierda. Han sido unos segundos inolvidables.    

domingo, mayo 17, 2015

I GAVE YOU SEVEN CHILDREN...!


La muerte de BB King me afecta tanto, o tan poco, como tantas otras que se están sucediendo últimamente. La música que amo se va quedando sin abuelos, también sin padres.

Me han emocionado mucho las palabras de Eric Clapton. El bueno de Eric es muy consciente de que la sabia pura del blues se está consumiendo (en su autobiografía se confiesa en una misión para salvaguardar el legado de los grandes. Lástima que esa intención, y tanto talento que le queda, los siga malgastando en giras y discos de mínimo riesgo). Yo también empecé a ver muchas cosas con Live at the Regal. Lo compró mi hermano en vinilo, y yo no podía parar de escuchar aquello de "I gave you seven children, and now you wanna give them back!", o algo así. BB King ya era viejo cuando el rock era joven, era montañoso, inabarcable, como los grandes artistas negros de nuestra música. Era especialista en dejarse querer, y siempre será la imagen y el sonido y todo, que millones de personas asocian a la palabra blues. 

miércoles, abril 15, 2015

A POR ELLOS


El tema ha aparecido hoy en un par de mis conversaciones, también al pasarme por las redes sociales. Al parecer a todo el mundo le parece cojonudo insultar a Rodrigo Rato en un avión, o dar un susto de muerte a Mario Draghi.

Al parecer ahora todos somos jueces, unos jueces cojonudos, y tenemos todo el derecho del mundo a impartir justicia y ponerla en práctica cuando queramos y de la forma que estimemos. Al parecer hay gente que merece insultos y vejaciones, aunque mejor si vamos en grupo, que somos muy valientes (menos la loca inconsciente que se ha subido a la mesa de Draghi). No sé, siempre pienso en películas como Furia de Fritz Lang, esta peli os podría enseñar a algunos ciertas cosas, creedme. La masa, el pueblo unido, el rebaño y todo eso, me da miedo. Yo solo me uno a la masa en un concierto de Manowar.

Demasiada crisis mal digerida, visionar siempre los mismos programas de TV, las mismas conversaciones, las mismas quejas y la misma miseria de que los malos son los demás. Rato merece esto y mucho más, yo por supuesto, soy puro como el agua cristalina.

Insultar, vocear, soltar mamarrachadas a banqueros y políticos (en ningún momento me he molestado en dar mi opinión sobre lo que han hecho Rato o Draghi, simplemente porque ese no es el tema), es munición de otra época, historias de la puta mili perdidas en el tiempo. Rato ha dado una lección de temple, por cierto, yo no me habría podido controlar ante semejante grupo de maleducados.

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miércoles, abril 01, 2015

LAS COSTURAS DEL INFIERNO


En los 90 Phil Anselmo me daba miedo y risa. Luego entendí que él también era Pantera, y que a él también se le deben muchas cosas.

Ayer me quedé flipado viendo este vídeo. Una hora del bueno de Phil in your face, crudo y rudo. Les habla a unos chicos de lo que las drogas le hicieron, y lo hace desde un punto astral indefinido, entre la violencia, el humor y el amor. El Anselmo bestial a punto de autodestruirse (a penas puede contenerle el acto en el que se celebra su "conferencia", muy formal), el Phil tan pasado que hasta divierte, y el Phil cariñoso. Porque creo que este tipo es todo amor, en serio, me gusta Phil. Mirad y escuchad como comunica, como responde a las preguntas -cuando quiere y como quiere, claro. Me encantan sus "next question" después de haber divagado por donde ha querido durante 20 minutos. La moderadora por cierto, aguanta como una campeona.

Phil Anselmo es una obra de teatro salvaje y única, lo sabe, lo expresa y lo vive. Conecto con él porque, cada uno a nuestra manera claro, le hemos visto las costuras al infierno. Y el infierno es su voz y su gesto. Los tatuajes de Phil no solo son los de la piel; están en sus palabras y en cada segundo de su vida. Las facturas que le ha cobrado la existencia a Phil (y que le sigue cobrando), hacen que te lo puedas tomar a broma. Un rato solo. Anselmo te enseña la carne cruda y las entrañas y el miedo. Esta conferencia es una de sus grandes obras. Aquí está todo.

jueves, marzo 26, 2015

ASCO INFORMATIVO


El asco informativo es total. Por lo que sé, pocas emisoras, diarios o TVs se salvan. El tratamiento informativo de la catástrofe del avión de Germanwings, aquí en Catalunya, ha sido asqueroso. En Catalunya hacemos mierda mediática de la buena. Como los que más.

Se habla mucho en las últimas horas del espectáculo de circo que montó Cuní en 8TV, pero el panorama es oscuro en muchos otros rincones. Tertulianos requemados tipo Gonzalo Bernardos dando lecciones sobre aeronáutica, llenando minutos y minutos de suposiciones y opiniones con cero sustancia. Insoportable. Eliminemos al tertuliano, impongamos un tope, una fecha de caducidad. Esta gente (Bernardos, Sardá, Rahola, sigan pasando) no pueden hablar durante tantas horas en tantos medios, sin que lo que digan no acabe perdiendo fuelle y mínimos de calidad. Cuanto más hablas, más bajas la guardia, y menos cosas interesantes dices. Es lo normal, son tipos que solo se escuchan a si mismos, pagadísimos de su único punto de vista, saben de todo, opinan de todo, escriben y hablan en los medios a diario. Exprimen su gotita de talento (si es que la tienen) hasta el vómito. El tertuliano que caduque, como los yogures. Al mes de programa, fuera, que se reciclen, que escuchen a otras personas que no sean ellos mismos. Que se formen y llenen su mochila de ideas que no sean las de siempre, las de su cuerda. Y sino que no vuelvan. Un tertuliano es una cuota, unos colores. Un tertuliano es más plano que un personaje de Pepa Pig. Un tertuliano es la visión del mundo rumiada y procesada desde una sola óptica. Un tertuliano debería tener un acceso limitadísimo a los medios. Un tertuliano no debería opinar de todo lo que le pongan delante. Les escuchamos demasiado, y ellos, claro, se lo creen.

Los tertulianos vertebran las opiniones de un país. Pero cuando se dan acontecimientos como el del avión de Germanwings, todos se quedan en bolas. No saben nada. Son como tú y yo. Con la diferencia de que ellos siguen hablando y hablando, amb cervell de micròfon. Tú y yo no. Calla y aprende, no seas como ellos.

martes, marzo 24, 2015

BEN & ELLEN HARPER: "CHILDHOOD´S HOME" (2014)


Cada vez encuentro menos tiempo, también menos ganas, para pasarme por aquí y dejar algo escrito. Va por rachas, es lo que hay.

La excusa esta vez es un disco mínimo y perfecto, de delgadas líneas instrumentales que sin embargo, esconden años de sabiduría musical y auténtica sangre familiar, entre las cuatro paredes de la casa que figura en la portada, la de los Harper. El hogar de Ellen Harper y su hijo Ben. Juntos han grabado este asunto, entre tazas de desayuno, las cortinas a medio correr, y la paz y el amor que uno solo encuentra en el hogar.

Ben Harper nunca ha sido un habitual en mis orejas, algún día tendré que replanteármelo, pero que es un superdotado siempre lo he tenido claro. Hacen falta muchos años de carretera, y siglos de veladas y canciones con sus hermanos y sus padres frente a la chimenea, para volver a casa y grabar algo tan dulce y precioso como A house is a home o Farmer´s daughter. Coloca este Chilhood´s Home junto a aquella otra preciosidad, la de Buddy y Julie Miller, Written in chalk, en seguida he recordado ese disco, curioso.

Volver de tu viaje y encontrar la paz del hogar, y de todo lo que te dio seguridad cuando crecías. Me alegro por ellos, y envidio que Miss Harper y su hijo puedan y sepan celebrarlo.

martes, marzo 17, 2015

GUAPU, GUAPU, GUAPU


No es fácil aceptar el amor que mi hija me ofrece. A veces me pregunto si no se estará refiriendo a otra persona, cuando me cubre de besos y me dice guapu, guapu, guapu.

Ser padre es encargarse de algo. Tomar el mando, pilotar y aprender a dejarse querer. En el amor de mi hija hay algo inmenso y bonito. Algo que necesitaba y que ella me ha dado sin pedir nada a cambio. En sus besos, en la protección que ella me pide, puedo encontrar yo, también, protección. La protección que necesitaba. Mi hija me da un beso, guapu, guapu, y sin saberlo, lo sabe. Sabe lo que necesitas, sabe pasar por encima de tus debilidades, de las dependencias que han malogrado tantas horas. No pasa res, papi. En su mano, la mano de Dios.

Cuando parecía que ya no tenías arreglo, estás a salvo, aquí y ahora. Y cada minuto, cada decisión, es una nueva oportunidad.




viernes, febrero 20, 2015

SIRO


Siro se merecía cuatro líneas por aquí.

Nuestro perrito de seis semanas no ha podido con la segunda vacuna y se nos ha ido. Era un diablillo, no paraba de hacerse pipí por toda la casa, tenía agotados a Tini y a Cotton, dos viejos lobos de mar de vuelta de todo; en cambio, Nahir le hacía de mamá, lo marcaba y lo dejaba dormir en su regazo.

En los últimos días, Siro se dejaba querer, respondía a su nombre y venía hacia ti como un pequeño panzer averiado, se desvivía por las caricias, y daba menos la lata mordiendo pantalones y zapatos. Lo mejor era que Marina lo quería mucho. Su Sirito, el cadellet. Marina entraba en casa siempre con unas ganas tremendas de acariciarlo. Se nos ha roto el corazón cuando le hemos explicado que al volver a casa Siro ya no estaría, porque sus hermanos lo habían venido a buscar para ir a vivir a una casita en la montaña; Marina primero ha dudado, "però el Siro és el meu amic...", ha sido complicado, pero al cabo de unos minutos, nos ha desarmado completamente, cuando ha concluido: "Estic contenta de que el Siro estigui amb els seus germanets!". Algo perdemos, y algo ganamos, el amor nos envuelve y ha de servir para algo. Era esencial que Marina entendiera de la forma más suave posible que Siro ya no está en casa.

A Siro lo abandonaron, junto con sus hermanitos, en una caja. Como tantos casos en este país de mierda. Podría haber pesado 30 o 35 kilos, y lo habríamos pasado en grande con él. Me gustan los perros, y me da mucha pena que Siro se haya muerto. Tendré que hacer caso a mi hija y estar contento, Siro está con sus hermanitos en su casa de la montaña.

miércoles, febrero 11, 2015

I STARTED A JOKE


Sí, a veces me vale un poco la pena seguir comprando el Popu. Esta vez, por un buen artículo sobre los Bee Gees, que me ha devuelto dos cosas: a Robin Gibb por un lado, y a Barry, el superviviente, que, vistos algunos Youtubes de su gira Mythology, se mantiene en buena forma vocal, considerando que este hombre ya salía por la tele cantando allá por 1963.

Robin Gibb no alcanzaba las cotas vocales de su hermano mayor, pero a cambio, y más con los años, su voz cobró emoción, humanidad, fruto quizás de sus propias limitaciones. Robin lanzó un single hacia el 1984, Juliet, que recuerdo escuchar un verano con 8 o 9 añitos, una y otra vez. Robin me parecía muy raro, un patito feo y raro al lado de la belleza de Barry. Luego descubrí que Massachusetts era él, y ahora sigue pareciéndome inmortal cualquier toma de I started a joke.

Acaban de editar 50st Catherine´s Drive, un compendio de lo que grabó Robin en sus últimos años. Me gusta casi todo, a pesar de algunas carrinclonerías varias. El hombre de en medio de los Bee Gees, artesano como sus hermanos, sabía como tocar fibras y colorear inolvidables melancolías.

jueves, febrero 05, 2015

THOSE POOR BASTARDS, "VICIOUS LOSERS" (2014)


Buen resultado me ha dado el regreso a esta banda, Those poor bastards, de los que no sabía mucho desde hacía algunos años.

El reciente Vicious Losers sigue la línea caótica, sobredosis de Dios, el Diablo, Alice Cooper aullando al fantasma de Hank Williams, y cuantas imágenes os parezcan. Aullidos que ahora no parecen tan originales, pero que cogidos en momentos de poca fe musical, te vuelven a poner en la buena senda del Señor.

Getting old es una plegaria imperial, soberbia, Give me drugs es lo más parecido que puede hacer esta gente a una canción de buen rollo. Continúan con su disparate sónico; Satán y Dios bailando a plena insolación, mientras las serpientes hacen sonar sus cascabeles de alegría. 

martes, enero 27, 2015

GRACIAS


El paso es sencillo, y es el primer paso hacia tus mejores horizontes. Se trata de dar las gracias.

Dar las gracias requiere un esfuerzo, un primer esfuerzo para detener tus deseos, tus objetivos, parar las máquinas y dejar de pensar que quieres eso, y que no hay derecho a que eso te sea negado. Parar máquinas y dejar de quejarte. La peor consecuencia de la crisis es que nos ha vuelto unos quejicas y unos resentidos. Páralo todo, y agradece lo que tienes. Los años no tienen piedad, y si no miras lo que tienes, pensando que te  mereces otra cosa, entonces lo perderás todo. El equilibrio, el santo equilibrio y el sentido de la proporción, que te permiten luego avanzar sobre una base sólida y buena.

Si no paro y doy las gracias, soy hombre muerto. Un cadáver, un bufón, y me recuerdo entonces a mis peores versiones, aquellas que, pensé, habían quedado atrás. Mi hija ha cumplido tres años, y es un regalo que nunca soñé. Nada puede competir con mi hija, gracias ¡gracias! Tengo trabajo, tengo energía, y un pequeño riachuelo de ideas, de voluntad y talento al que todavía puedo acudir. Mi mujer me demuestra cada día lo que es la energía más intensa que he conocido; se reinventa, se vuelca, y encuentra el camino. Es la mujer más fuerte, ¡gracias porque ella está conmigo! ¡gracias! Mis perros, mi gato me esperan siempre, y gracias a su cariño aprendo y les correspondo. Tengo a mis amigos, un pequeño círculo al que debo parte de mi identidad  y con el que me siento bien. Mi música, mis cosas ¡gracias! ¡gracias!

Y gracias porque me doy cuenta de que debo dar las gracias. Lo más insignificante se vuelve relevante si das las gracias por ello. Ser agradecido es la base sobre la cual levantar, poco a poco, tus mejores logros. Lo que tienes es lo importante, no lo que has perdido.

martes, enero 20, 2015

"20.000 DAYS ON EARTH"


No por ser fan a morir de Nick Cave, por amar su música desde hace décadas, voy ahora a pasar por alto esta soberana estupidez llamada 20.000 days on earth.

Un documental realidad/ficción que trata de llegar al interior del Cave creador durante un día de su vida, entre el sueño y el verité y blah, blah, blah. Maldita sea, qué pedantería. Un sola secuencia como prueba: Nick deja al colgado al pobre Warren Ellis con las anguilas a medio comer, para ir a un puto archivo oscuro donde una especie de agentes del FBI sacan envueltos como piezas del Antiguo Egipto objetos, recuerdos y fotos de su carrera, que él va comentando como desinteresadamente, ante el asombro de los investigadores. Hay que verlo para creerlo. Y las escenas de diálogo con antiguos camaradas como Blixa o Kylie Minogue (a quién se le da una importancia que no entiendo, olvidando a otras musas como PJ Harvey, y tantas que no conozco), son tontas y vacías. Y Nick dice obviedades, y no te lo crees.

Naturalmente, al final el documental recurre a filmaciones del Cave actual reinando en escena, que es lo que tendrían que haber hecho de buen principio. Mucha, mucha tontería, palabrería hinchada sobre el arte y la creación, y pose e imaginería del Nick Cave más sobado. A veces, lo peor del mundo es un artista hablando de si mismo.

miércoles, enero 14, 2015

CON LA OSTEÓPATA

 
Solo entrar en la consulta de la osteópata, me ha hecho quitar toda la ropa y ponerme en un engendro metálico boca abajo. No me ha gustado, no vamos bien, he pensado.

Una barra fría me cortaba la grasa de la barriga, flop, y yo no daba con la posición buena. Un jamón en la bodega, despojo cárnico, flop, flop, flop. Luego ha venido casi una hora de peleas con mi espalda. La osteópata me ha hecho un daño enorme, se ha esforzado en ello, pero supongo que se trata de eso. La semana que viene más. Y en breve trabajaremos la pelvis, que tienes un desequilibrio. Joder.

Me he sentido un enorme e inútil pedazo de carne blanquecina. Realmente estoy jodido. Era incapaz de poner las piernas o los brazos como me pedía, y cuando daba con las jodidas teclas que dolían, mi reflejo era levantar el brazo, "¡no me pegues!". Tengo 38 años, y hoy he tenido otra prueba de mi deterioro. Ojo que no voy de víctima de nada, mi vida es buena, pero jamás habría pensado, con 18 por ejemplo, que nos veríamos así tan pronto: una morcilla boca abajo. Así tal cual, uno se siente fracasado. No cambiaría la comida, la bebida, y las cosas buenas que me he metido en todo este tiempo, soy así. Lo que me gusta lo devoro, soy un cerdo hambriento, como sucio y bebo mal, siempre caótico, con prisa, con tensión. Es como si comiendo rápido se notase menos la derrota.

El sobrepeso, la baja forma, la gula y los dolores tremendos de barriga me han acompañado desde los 25-30. Pero pocos días me he sentido tan derrotado como hoy. Y sin espejos de por medio. Boca abajo, flop, flop, como un jodido embutido del peor Día.

lunes, enero 12, 2015

ME GUSTAN LOS DISCOS MALOS DE MARC BOLAN


De Marc Bolan uno se lo queda todo, incluso docenas de canciones facturadas en cinco minutos, con las que el estrellón insta-glam intentó en vano conquistar América y reconquistar su propio país, una vez adormilada la T. Rex mania de los meses de Get it on, muy primeros setentas.

El interesantísimo libro Marc Bolan, the rise and fall of a 20th century superstar da buena cuenta de los tiempos en que a Marc se le iba la pinza comiendo pollo y bebiendo champagne a todas horas. Y aún con eso, su etapa decadente está llena de discos adorables, el mejor sin duda, Zinc Alloy & the hidden riders of tomorrow, donde Marc metía un poco de funky en la máquina de yogures, y se inventaba un alter ego con una mecha blanca en la pelambrera, Zinc Alloy. Me encanta llevarme a la boca temas como Explosive mouth, pura chuche glamificada.

Futuristic Dragon es otro gran disco, aunque de los últimos y "malos" discos de Marc Bolan, me quedo con Bolan´s Zip Gun, el disco con el que Tony Visconti dijo hasta aquí, y una colección de conguitos y M&Ms negroides, cortesía de su pareja, la gatona y talentosa Gloria Jones. Delicias bonitas, fáciles, compradas en la sección de congelados del Glam Mall. Precious Star, I really love you babe, Token of your love... Grandeza marca blanca, pero grandeza.



jueves, enero 08, 2015

AC/DC: "ROCK OR BUST" (2014)


Recuerdo un texto del histórico bloguero Sanfreebird, en el que explicaba cuál era la señal de que uno tenía un buen disco de AC/DC delante. Era simple, si tu pie se mueve y golpea el suelo rítmicamente, el disco es bueno, punto. Tan fácil y tan difícil. Escucha la batería de Phil, chim pum, chim pum, chim pum, el bajo lineal de Cliff, las guitarras de los hermanos... ¿lo notas? Millones de veces, pero ahora es distinto; mi pie se movía más y mejor con el anterior Black Ice que con este Rock or Bust. Y punto.

No tengo muchos más argumentos. Hay temas malos y sin chispa ni pillerío, como Rock the blues away, pero AC/DC tienen temas sin chispa en otros discos que no bajan del 9. Pienso en Rock or bust como un pariente cercano a flojerías como Fly on the Wall, de mediados de los 80, pero es que incluso aquel emborronado Fly on the Wall me gusta más. Quizás es todo el rollo de la enfermedad de Malcolm, las noticias sórdidas de Phil Rudd, o que antes de Black Ice, y de Stiff upper lip, y de Ballbreaker y de... los niveles de ilusión eran mucho mayores que ahora.

Escucho el disco, me alegra que estén ahí, por lo menos parte de ellos, y que todo esté bien al final del día. Son 30 minuticos de AC/DC en pleno 2015, brindo por ello. Pero se han dejado parte del calor en algún sitio. Habrá que preguntarle a Brendan O'Brien.