domingo, diciembre 30, 2007

CALIMA

Ayer estuvimos en el Calima. Uno de los restaurantes de los que se habla ahora mismo, un sitio al que se mira, se observa, y se especula sobre su futuro ¿Qué pasará? ¿Un nuevo genio de la cocina esta vez en el sur? ¿Caerá una segunda estrella?
Esperaba con inmensas ganas esta visita, intuía que era el momento para ir, cuando un cocinero joven rompe el sesgo y despunta por encima de los demás.
Y pocas veces, o ninguna, ya no lo sé, he comido igual.
La receta mágica:
14 platos.
291 euros.
... Y una noche para el recuerdo.
Pero no quiero hablar de estos platos inéditos, esta geografía andaluza tan maravillosa de Dani García, el cocinero. Esa cultura y ese respeto por la tradición. Ahora debéría hablar de mis padres.
A su edad, pierden la perspectiva, y se pierden ellos mismos en su vida, sus aciertos, sus faltas, su trabajo. A veces bajan la vista y miran al suelo, y entonces no me ven, no ven lo agradecido que estoy. O quizás yo no he sabido decírselo nunca. Porque si ayer viví una noche excepcional fue gracias a mi padre, que me inculcó lo importante que es sentarse a una mesa y comer, y que, como a mis hermanos, nos enseñó el delicado, fascinante y durísimo mecanismo de un restaurante, algo que ya llevamos incorporado en los genes, y que estoy seguro, heredarán con gusto mis hijos. Mi padre nos trajo un mundo nuevo del que ahora disfrutamos, y que sirve, como tantos otros mundos, de metáfora de la vida, de lo que podemos aprender y de lo que nos hace mejores y peores seres humanos.
Y mi madre, también le agradezco la noche de ayer. No solo porque ella financió el tema, sino porque suya es la sensibilidad con la que apreciamos un plato, un vino, lo que sea. Una sensibilidad desgarrada, desgarradora, efervescente e intrincada. La capa nerviosa con la que sentimos y nos hacemos sentir.
Es extraño, pero es así. La cena de ayer con Marta se la debo a ellos.
Pero bien, el Calima. Situado en las lujosamente marbellíes instalaciones de Meliá Don Pepe. Decoración austera, moderna y gustosa, salón ámplio, cuidado con los detalles pero, ay, un servicio que a veces patina. Son jovenes, y tienen cultura de lo que hacen, pero me niego a tener que empezar a comer sin que me hayan traido la carta de vinos, y así algún que otro detalle que hace que te cruces durante dos minutos. Pero bien, la cena se encarriló a partir del segundo o tercer plato, cuando descubrimos qué era lo que pasaba por la mente del cocinero, y eso es su tierra. Es maravilloso que todo lo que comimos ayer sea tan profunda y sencillamente andaluz: ajoblanco, gazpacho, pescado a la manera malagueña, panceta con manteca colorá, aceite de oliva virgen... Todo con sensibilidad, con mucho gusto por salsas, cremas y sopas que atenúan sabores y completan cada plato con su producto. Y lo mejor, ese producto andaluz, razonado, cocinado en estado de gracia, que presentado en el plato, cobra todo su sentido: El fondo de mar es impresionante, ya no porque sabe a mar, sino porque los trocitos de patata francesa, y las diminutas algas constituyen eso, el fondo del mar en tu plato. Luego ese postre, el torcal, que esculpe en un plato de pizarra las extrañas rocas malagueñas. La cocina vista con los ojos. Claro que sí.
Y la culminación, la moraga, una representación en tu mesa de una preciosa tradición malagueña. El clímax de la fiesta. Por un lado (quizás demasiado pirotécnico) te cocinan unas palomitas de sangría al nitrógeno, un espectáculo, si, pero ya digo, un punto exhibicionista, pero eso es solo un acompañamiento frio para la culminación: Los pinchos de distintas ventrescas anclados en una playa malagueña, con su arena, sus piedras, su carbón caliente, como los puestos de espetos que te encuentras por estas tierras, y en otro plato, un pescado más, lomo de lubina, perfecto, extraordinario. Solo eso. Pescado. Y después, los dos postres. Un menú que termina en el mar de forma tan suave, tan genial, es algo sensacional.
Nos fuimos contentos de haberlo vivido, recorriendo el jardincillo del Meliá (y deseando que una intervención divina nos diera una habitación para dormir) y, ya en el coche, cruzando esa ciudad absolutamente cutre que es Marbella.

sábado, diciembre 29, 2007

ANDALUCES Y CATALANES

Estoy pasando unos días en Málaga. Como siempre, y está bien que sea así. Marta es de aquí, y después de casi diez años esto es como un segundo hogar, o un lugar conocido con le cual ya conectas.
El otro día paseaba por el centro, lo único bonito de Málaga vamos, y me reencuentro con unas calles limpias, llenas de gente, luminosas, y con una de las tabernas más auténticas del país, La Casa del Guardia, donde te apuntan las consumiciones en tiza en la madera de la barra, "Las tizas", la llamamos nosotros a esta taberna. Lugares familiares, me siento bien.
Pero Málaga, Andalucía, está tan jodida como Catalunya, aunque lo curioso es que aquí no parecen darse cuenta. Quizás sea esa confianza casi secular en los gobiernos de izquierdas, en su Chaves, en su Junta de Andalucía, o quizás sea que en Catalunya ya estamos en otro universo. Nuestro mal humor alcanza cotas celestiales, y nuestras quejas son también seculares. Supongo que es una mezcla de las dos cosas. Lo que es seguro es que aquí ponen al mal tiempo buena cara, y en mi casa, ponen cara de perro pase lo que pase. Es que aquí ni se imaginan lo cabreados que estamos en Catalunya, aquí todo va normal, de hecho tienen todo el AVE que quieren. Ellos no lo entienden, no entienden la miseria de este país, no entienden que pongamos esa cara de besugo ante las cosas. Y yo no les entiendo a ellos.
En Andalucía noto cierta fe, irracional y estúpida, en los políticos de turno. En mi casa estamos hundidos, nos deprime Montilla, nos decepciona IU, nos deja atónitos Esquerra, pasamos del calvo del PP, que pobre lo han metido en un "embolao", y en cuanto a CiU, bueno, sueñan con un Mesías que no es Artur Mas precisamente (¿Soñarán con Laporta? ¿Con el hijo de Pujol?)
Supongo que todo son perspectivas, y supongo que un poco de fe en alguien no nos vendría mal. Somos el pueblo (eso lo saben bien los andaluces), y el pueblo necesita un pastor, un líder.
Catalans, busquem líder. Paguem bé.

viernes, diciembre 28, 2007

THE BAND


Eran mucho más que la banda que durante unas giras acompañó a Bob Dylan. Entre mediados de los sesenta y 1976, The Band formaron una de las discografías más esenciales del rock. Todo estaba allí, en su música, eran músicos tan versátiles, tan cultos, que toda la música amaericana explotaba en nuevas formas en cada una de sus obras.


Son una de mis bandas más queridas, desde que hace un montón de años mi hermano se compró un greatest hits que me abrió los oidos de golpe a cosas como The weight o The night they drove old dixie down, su canción más emocionante. Luego vino el VHS con The last waltz, su concierto de despedida firmado por Scorsese, y más tarde sus directos con Dylan, el Before the Flood y algún pirata, y más tarde aún, empecé a bucear en su discografía.
Y en mi opinión, todos sus discos son perfectos. Music for Big Pink, The Band, Moondog Matinee, el emocionante Northern Lights - Southern Cross... La riqueza musical es tal, que no encuentro nada comparable. Eran superdotados. Bebían, follaban, vivían a fondo el rock n´ roll, pero sobretodo eran dignos herederos de la música de su país en todas sus vertientes.
Y verlos en directo debía ser atronador, porque entonces, eran country, blues, bluegrass, todo, sublimado en una ceremonia de inagotable rock n´roll. La guitarra de Robbie Robertson, el genio del grupo, abrasaba todos los compases, Richard Manuel pintaba melancólicas canciones con su voz rasgada a cuchillo y alcohol (murió ahorcado años después de la disolución del grupo), Rick Danko (falleció no hace muchos años), otra voz protentosa y personal, expandía la imagen de la banda con su simpatía, Garh Hudson era el científico loco, el barbudo psicótico que arrancaba sonidos supra espaciales de su órgano, y a la batería, otra voz, la de The night they drove old dixie down, Daniel and the secret harp y tantas otras, otro superdotado, Levon Helm.

Nunca es tarde para aprender, para mi nunca lo fue con ellos. Empezando, por ejemplo, con su opera prima, Music for Big Pink, es posible descubrirles, amarles y no abandonarles jamás.


("Music for Big Pink" -1968- El mismo Dylan les pitó la portada. Todo queda en casa)

miércoles, diciembre 26, 2007

URIAH HEEP: ABOMINOG (1982)


Un disco perdido en el tiempo. Y una banda no menos olvidada. Cuánta buena música perdemos a cada año, y lo peor es que no la sustituímos por mejores bandas, mejores canciones. En el absurdo panorama musical del ahora, lo mejor es volver la vista atrás y consolarse.
Uriah Heep fueron un producto típico de los setenta, un rock duro con tintes, a veces, progresivos y épicos, aunque también rockeros de birra y riff grabado en granito, y discos perfectos como Salisbury o Look at yourself. Su imagen de melenudos bigotudos los emparenta directamente con el paleolítico, aunque su música era exquisita a la vez que dura, un producto de artesanos del rock, "artesanos", palabra que ya poco puedes utilizar hoy día al hablar de música.
Abominog fue el intento de esta gente por encajar en la escena heavy de los 80. Y lo consiguieron, con un estilo dinámico, no comercial pero si con poderío radiofónico, canciones con gancho, rápidas y eficaces.
Para la historia, temas como Too scared to run o la versión que se incluye en la reedición del disco, la de uno de los temas más impactantes de los 60: Tin Soldier, de los Small Faces.
La portada, por cierto, de las diez más tremendas de la historia del rock.

26 DE DESEMBRE, SANT ESTEVE

San Esteve està condemnat a desaparèixer en les properes dècades. La nit de Nadal, el dia de Nadal, cap d´any, any nou, reis... no en tenim prou? No, enmig de tot, un dia que a ningú li importa el més mínim, Sant Esteve, i que no fa sino espatllar-te l´estòmac amb més i més menjar. Quan era petit, aquest dia em sobrava perque no hi havien regals, ara em sobra perque mira, no li veig el sentit. A més, ha faltat mitja familia, ens hem quedat jo, la Marta i els meus pares, i allò semblava més un funeral que una celebració. A més estava fotut de la panxa, però això és una cosa que em passa cada Nadal. L´estrès familiar, la feina, el mal de panxa, les sensacions un punt dolces, un punt amargues...
Ens fem grans, i les festes no són el que eren. Ara ho veiem tot, el que hi ha darrera dels canelons, dels regals, del cava, de la posada en escena, i el que trobem no és sempre un paisatge de familia vora la xemeneia encesa, i la finestra i la neu a fora. Tots tenim molta merda darrera, i sembla que aquesta també la caga el tió aquests dies.

martes, diciembre 25, 2007

MARC BOLAN!!!!!


Otro recuerdo para el metal guru.

"I move like a cat, charge like a ram, sting like a bee
Babe I want to be your man, hey
It´s plain to see you were meant for me
I´m your toy, the 20th century boy"

lunes, diciembre 24, 2007

T REX: BORN TO BOOGIE


Talento creativo torrencial y sin mesura, Marc Bolan protagonizó en Inglaterra lo más parecido que se había visto a la beatlemania diez años después de esta. El héroe glam, el sueño húmedo de las inglesitas quinceañeras, estuvo en la cresta de la hola gracias a sus singles instantáneos y a dos o tres álbumes efectivos y dicharacheros, bien encajados en el glam más total de principios de los setenta. Luego puso su cerebro una y otra vez en el microondas, sacando productos una y mil veces oidos, y se disipó en la misma fórmula ya agarrotada, mientras dedicaba su vida a la indolencia, el champagne y a petardísimas apariciones televisivas. Murió poco después, en el 77, de accidente de tráfico, justo cuando los punks menos burros lo reclamaban como padrino de su movida.
The Slider, Tanx, Zinc Alloy and the hidden riders of tomorrow... Grandes obras de un periodo irrepetible.
En su mejor época, Marc unió su marciano concepto del mundo con Ringo Starr y juntos produjeron Born to boogie, o la locura glam llevada en viaje sin retorno a la Via Láctea. Hace poco se reeditó a todo lujo el film, y el resultado es uno de mis DVDs favoritos de los últimos años. La misma película, los extras y, sobretodo y por encima de todo, los dos conciertos en los que se basó parte del metraje del film. Dos actuaciones en Londres de Marc y sus T Rex en la cima de su locura. Una maravilla. La banda que llevaba Marc era fantástica, chicos guapos, modernos, destacando Mickey Finn, un agitador que golpeaba sus bongos sin tener puta idea de música, pero que le daba a la banda la mitad de su imagen. Y en la época, la imagen lo era todo. Aunque estos dos conciertos también nos demuestran que Marc no solo era eso, la foto del glam por excelencia, sino que tocaba la guitarra fantásticamente bien (en su simple estilo, sin florituras, pero con garra y dinamismo) y que era un tipo simpático, un showman agradecido y vibrante.
El espectáculo de T Rex en unos años que nunca jamás volverán.

domingo, diciembre 23, 2007

QUIMET & QUIMET

Menjar hauria de ser no solament quelcom gastronòmic, ja sigui omplir l´estòmac o l´esperit. Menjar hauria de ser un ritual de reconciliació amb el món. M´explico.
El mes de juliol vinent, milers de persones (si, jo també, i això que després critico furiosament els actes massius) aniran al Camp Nou a veure al Bruce. Aquell dia, l´espectacle estarà a l´escenari, però també a a la grada, i això últim és important, aquest sentiment de comunitat, d´alegria cronometrada, paral-lela, un sentiment teu que en un moment precís tenen vuitanta mil persones més. Et reconcilies amb la gent, amb el fet de compartir experiències simultànies amb els demès. Donçs bé, hi han bars i restaurants que et permeten tindre aquesta sensació. Fa no gaire vam anar al Quimet & Quimet, un bareto de tota la vida que prepara delicioses tapes de fumats, torta del casar, anxoves, en fi. Fantàstic. Estàs de peu, i sempre a reventar de gent, de vegades menges més a fora del local que a dins. Però es sensacional passejar la mirada pels clients (des de gent del barri fins a jovent benestant importat d´altres zones urbanes) i veure com gaudeixen d´un ritual comú. El ritual que marca en aquest cas, el mateix Quimet & Quimet, igual que al concert del Camp Nou, el ritual el marcarà el Bruce i la seva banda. Un ritual de peu, on parles a un volum mig / alt, un ritual alegre i viu, amb cambrers alegres i ràpids, sempre en tensió, sempre amb un punt d´agobio, d´ostia puta que no arribem, però és que ja està bé així. Tot és el ritual. Les ampolles de vi a les altes prestatgeries, les llaunes de tonyina, el salmó, el bacallà... I els qui, com tu, presencien i participen en el ritual encantats de la vida.
Barcelona no és ciutat de tapes, això està clar, però el Quimet & Quimet n´és l´excepció. Ideal per un aperitiu ràpid i vibrant i desprès, a dinar fantàsticament bé on tu vulguis. Ens queda tot el dia per nosaltres.

FUENTE DE VIDA


Uno ha de estar siempre agradecido por las cosas buenas de la vida. Y, si, mucha música, cine, comer y beber, pero hay algo que está por encima de todo eso, y a eso precisamente rindo pleitesía desde hace varios años, cada día de mi vida. Señoras, señores: la fuente de la vida ¡el ventolín!
No me he drogado nunca, la verdad, a parte de porros, que nunca me causaban un efecto demasiado memorable, a parte del coñazo extremo de tenértelo que fabricar, pero estoy seguro que un chute de ventolín es un buen sustitutivo de cualquier tipo de droga. Absorbes ese maná amargo al coger aire, y notas que te penetra, y que todo el aparato respiratorio se abre de par en par, cual flor de primavera. Y entonces, es que es un placer orgásmico, es como si dios bajara y te dijera: mira, te doy un poco más de vida, disfrútala tio, te quiero.
El ventolín es mi gran amigo. No hay nada mejor que un ventolín lleno a rebosar, y nada peor que uno a punto de terminarse, porque entonces cuando te chutas, te quedas a medio camino, y lo pasas fatal. Pero esa es la parte oscura del asma, de la cual mejor no hablar.
Fijaros en el diseño del ventolín, una máquina perfecta, una pistola que dispara balas de vida (¿alguien recuerda la escena del matón y el ventolín en una de las pelis de los Cohen, aquella con Clooney y Zeta-Jones? Los ventolinoinómanos la tenemos en gran estima). El azul, ese azul clínico, de hospital de la posguerra, el cuello, justo para que lo puedas agarrar bien fuerte, el tapón de un color más oscuro. No hay detalles supérfluos, es el minimalismo hecho medicina.
Tengo un ventolín en cada rincón de mi casa, y llevo uno en el bolso, aunque también lo encontrarás en mi coche y en mi despacho. Adoro a mi médico de la seguridad social porque me lo receta sin hacer preguntas (otro día hablaré del inhalador para profesionales ¡¡el Symbicort Thurbohaler !!).
La vida sin mi ventolín no sería igual.
Venga, todos a inhalar conmigo: destapad, a la boca y uno, dos... ¡tres!: ssshhhhhuuuuuugggggggggggaaahhhhhhhhh!!!!!

viernes, diciembre 21, 2007

PETER NOS DESEA FELIZ NAVIDAD


Peter Cushing es un caballero responsable, y por eso no deja de trabajar en sus experimentos para acercarse a dios, ni siquiera en estas fechas tan señaladas.
Él me encarga que os felicite la navidad a todos los que teneis la amabilidad de dejaros caer por aquí de vez en cuando, en especial a mi Martita.

¡FELIZ NAVIDAD A TODOS!

(Igualmente Peter)

MI EXTRAÑO DISCO NAVIDEÑO.


La música de los Beach Boys siempre ha estado ligada al sol, la playa y las altas temperaturas. Pero yo, no se por qué, los veo muy invernales. De hecho, si ves fotos suyas de su interesantísima etapa setentera, parece que los tipos vivieran en alguna región perdida de Siberia: barbudos, blanquecinos, forrados con chaquetas de piel y todo menos sexys.
Bien, pues fueron unas navidades de hace tiempo cuando descubrí uno de sus mejoresa discos. Beach Boys Love You. Le tengo cariño por muchas razones, es del año en que nací, 1976, y aparentemente es una mierda de disco. Brian Wilson estaba hecho un globo, con el cerebro emborronado y la voz, esa preciosa voz, destrozada por el tabaco. Los demás aportaban poco, como es habitual, a menos que no fuera algún toque genial de Carl o Dennis Wilson. Decadencia total. Y para colmo, el año anterior, habían anunciado a bombo y platillo el retorno de Brian a los estudios, después de años de inactividad (encerrado en su mansión californiana, comiendo y viendo la tele, y fumando carretadas de cigarrillos), con un disco decepcionante: 15 Big Ones. Así que nada parecía indicar que este Beach Boys Love You fuera a ser distinto. Pero lo es.
Es música original, no hay guitarras, todo es teclado, y teclado un poco de estar por casa, como de juguete, los coros no están trabajados, no son LOS COROS que se le supone a un disco de los Beach Boys, y las canciones son muy sencillas, simplonas, y las letras, en fin, hay una dedicada a Johnny Carson que lo borda:

"Who is the man that we admire? Johnny Carson is a real light wire"

Música de Barrio Sésamo.
Pero hay un milagro en estas canciones, tienen alma, te llenan desde su infantil simplicidad. Te emocionan porque no pretenden nada. No son una espectacular chica en Malibú, es una chiquilla con una sonrisa y un "hola". Nada más. Es un disco encantador. Ningún clásico, ninguna canción memorable, pero mucha emotividad aquí y allá.
Mona es maravillosa, y más todavía cuando escuchas la cascadísima voz de Brian. Ya no es un ruiseñor, pero ahora saca algo más de sus entrañas.
Solar System es una preciosa ida de olla, un juguete inútil y precioso, y Let´sput our hearts together (que canta Brian con su mujer de entonces) la versión wilsoniana de los duos de Marvin Gaye con Tammi Terrell.
Gran disco. Mi disco navideño.

Una última frase del bueno de Brian, recordadla antes de levantaros cada día, os hará mejores personas:

"Solar System brings us wisdom"
"Solar System brings us wisdom"
"Solar System brings us wisdom"

martes, diciembre 18, 2007

LEELA


Todo lo que un hombre puede desear. La mujer cíclope criada por mutantes, capitana de una nave de mensajería, con grandes senos, gran personalidad y el pelo lila. Ideal como cabeza de familia.
Futurama es una serie clásica, a la altura de los Simpson. Si, si.

lunes, diciembre 17, 2007

SERIES TV

Las series son el cine de hoy. Aquí en España cada vez es más difícil producir cine, mientras que la televisión ha descubierto un filón de éxito y (a veces) calidad, con las series de TV, americanas of course. Dime que serie ves y te diré quién eres.

Las que a mi me gustan:

1- HEROES: Sin duda, el enganche que me proporcionó la primera temporada, casi perfecta, hará que acabe disfrutando de la segunda, que empieza titubeante y sin una dirección determinada. Pasa con las series hoy en día, te atrapan en los primeros capítulos, y con eso ya les basta. Hay series que gastan una millonada en el piloto y luego bajan el listón en el resto de capítulos. Lo importante es que te subas al tren al principio, luego ya veremos.

2- LITTLE BRITAIN: Amo a estos dos actores. La seghunda y tercera temporada tiene menos personajes, menos gags, pero siguen dando en el clavo. Un placer.

3- THE KILLING POINT: Una serie humilde, o eso parece, pero llena de fuerza. He visto cuatro episodios, y de momento la narración son las 36 horas de un claustrofóbico atraco a un banco desde la perspectiva de los atracadores, que mantienen secuestrados a los clientes, y las fuerzas del orden que les acosan.

4- DEXTER: La serie del asesino que solo mata a asesinos, haciéndoles sufrir de lo lindo: ahora te meto el taladro por el ojo, ahora te arranco la piel a tiras... Rosa Montero la puso a parir en un artículo, por ser tan detestable que el protagonista sea un cabrón supuestamente atractivo como este Dexter. Venga, ya será menos.

5- EUREKA: Graciosa serie de ciencia ficción. Un pueblo habitado por cerebros privilegiados protegidos por el gobierno, que se dedican a inventar para el bien de la humanidad y a meterse en líos cuando sus inventos causan explosiones, resurecciones y rupturas espacio-temporales.

jueves, diciembre 13, 2007

ROBERT PLANT & ALISON KRAUSS: RAISING SAND.


Me gusta escribir sobre buenos discos aquí, sobretodo cuando yo mismo necesito buena música en mi vida.
Robert Plant ha salido en todos los diarios y televisiones del mundo porque se reunió con Led Zeppelin en el fantástico concierto de Londres. Pero también debería ser noticia porque es el miembro de la banda con el coco mejor amueblado, el que ha tenido una carrera en solitario más arriesgada, personal y fructifera.
Su última lección es un disco a dúo con Alison Krauss. Una exquisitez, canciones bellas y misteriosas, versiones sorprendentes (ahí está ese Fortune teller, tema que yo adoraba en sus versiones de los Stones y de los Who en el directo Live at Leeds), un sonido envolvente, es música que poco a poco te atrapa, y no son canciones, es el tipo de disco que es más un sonido y un estado de ánimo concreto. El gelocatil que necesitas en determinados momentos.

martes, diciembre 11, 2007

ASÍ ESTAMOS, VAYA CON LA MINISTRA Y OTRAS CONSIDERACIONES.

La política está por los suelos. Peor que el sector musical, peor que la Barcelona prehistórica que nos venden en el Vivir de La Vanguardia, peor que Ronaldinho, peor que todo.

Creo que estamos inmersos en un periodo oscuro, negro negro. Hay miles, millones de tipos como yo, que estamos tan desilusionados, tan cansados, que preferimos dedicar nuestro tiempo a pensar en King Diamond, o en el Tomate (anda que cómo se pasa el Jorge Javier Vázquez, dice que los de Se lo que hicisteis... de la Sexta se drogan y tal) y olvidar que existen ellos, los tipos a los que votamos.

Es como si alguien hubiera metido un palo en la rueda, pero un palo que no saca ni dios, en parte porque a ningún político de ningún partido le interesa liderar nada, tomar las ilusiones de la gente y transformarlas en un país que valga la pena. No, porque si lo hicieran se expondrían al error, o a la pérdida de espacio mediático (cuando las cosas van bien, cambiamos de canal, preferimos ver a Acebes -¡miserables!- y a los demás despreciarse unos a otros). El partido del poder hace lo justo siempre, pero nunca llegará a la mitad de lo que prometía, y peor, a la mitad de lo que tú esperabas. Es como los sociatas. Lo de sus primeros meses de legislatura, leyes de alcance social, a favor de los gays, luego sacar a los boinas verdes de Irak, buenas palabras y mejores modos, y las ilusiones por la negociación con ETA. Pero ahora qué coño tenemos. Una insoportable ministra de fomento, que de verdad que ofende, y que si fuera pepera, vamos, es que estaría exiliada a Filipinas por lo menos. Da asco ver como desde el PSC protege a la Magdalena esta, como mucho, el alcalde de Barna, ese que grita, dijo que ella tenía un problema de comunicación, ¡problema de comunicación! Claro, si es que no nos comunicamos, de hecho, los trenes no llegan, ¡cómo nos vamos a comunicar!

Lo de esta señora es lo que hay cuando un partido pasa demasiado tiempo en el poder (¡y en este caso no llega a una legislatura!), a saber, chulerío, prepotencia, y un instinto salvaje de supervivencia, de que aquí no me mueve ni el diablo. La señora esta me recuerda a Gil, a la España cañí y bien negra, a Encarna Sánchez, a... En fin, sus referentes no son precisamente Indalecio Prieto.

El país tiene más problemas, y el gobierno unos cuantos claro, pero la ministra de fomento, toda ella, es un resumen, la esencia y el problema en toda su negrura.

viernes, diciembre 07, 2007

MUERTE DE UN PRESIDENTE


No me gustó nada Muerte de un presidente. Es un falso documental que especula sobre un atentado mortal contra Bush ¿Qué ocurriría si mataran al hombre más poderoso del planeta? ¿Quién y por qué sería capaz de apretar el gatillo? ¿Cómo serían esos momentos de histeria después del magnicidio? ¿Cuáles serían las consecuencias a nivel internacional?
El punto de partida es atrayente, por eso fuí a verla. Y la película se mantiene hasta que, en fin, matan al presi. Luego son tres cuartos de hora de aburrimiento, declaraciones de los cargos del partido, de los jefes de seguridad, extractos de falsos noticiarios, pero todo muy unidireccional, muy soso, no llegan a explotar la idea, por lo menos hasta el tramo final, cuando llega la solución del film: si lo mata un joven que residía en Chicago, lugar del crimen, y que se descubre que había estado (por error, o exceso de inocencia) en un campo de entrenamiento en Afganistan, o, la mejor y más emocionante y aleccionadora idea, que lo haya matado el padre desengañado de un joven soldado muerto en Irak. Así, la película apunta a que el descontento de la gente por la actuación de los USA en tierras lejanas puede traducirse en locuras como llegar a matar al hombre que, ese padre, cree culpable de la muerte de su hijo. Por supuesto, en el film se nos muestra que el gobierno americano prefiere cargar las culpas sobre el jovencito musulmán, así les conviene, y de paso aumentan la presión en Oriente Medio sin que nadie dude de su justificación.
Lástima que la parte central de la película no conduzca a nada, no es que necesitemos a Michale Moore, no es la pretensión de Muerte de un presidente ofrecer un panfleto explosivo y demagógico, pero las cualidades como director de Moore en cuanto a ideas de montaje, visuales y sentido del humor y del ritmo si hubieran sido deseables en esta película. Yo es que bostecé mucho. Pero que mucho.

jueves, diciembre 06, 2007

DE PONT

Un dimecres disfressat de divendres. Tanta il-lusió per aquest pont i desprès, dilluns, tots direm que no l´hem aprofitat prou. Serà necessari donçs fer l´aperitiu demà, divendres, dissabte i diumenge, anar al cinema a veure qualsevol pel-lícula, la que vulguis, tu tries, procura anar a sopar un d´aquests dies, i que sigui especial i magnífic, gasta el que puguis, però sempre un xic més de l´habitual, varia els hàbits, ves a dormir més tard o més aviat, fes el contrari del que hom espera de tu, i quan surtis al carrer mira el que tens devant, perqué els sorolls, els fums, la merda i el color del carrer Aragó o on collons visquis no seran els mateixos. El ritme i la cadència, la música i tot i més serà diferent.
I recorda que quan sigui diumenge i tinguis por i fàstic pel dilluns, recorda que això és la vida, i que el dilluns té els seus sabors, les seves lluites (guanyades, si, guanyades) i els seus ritmes, i que el dilluns és sempre un signe d´esperança, si vols, pel divendres. O el que tu vulguis.

martes, diciembre 04, 2007

DE SOPAR AMB LES PROFES

Ahir un sopar amb professores de l´escola on treballo, a l´Ottimo, un restaurant italià amb certes pretensions al carrer Enric Granados.
El món del magisteri és curiós, i una de les coses que més em sorprèn és que hi han molts profes que portant quasi bé quaranta anys en primera linia semblen jovenets (nomès que amb una experiència i una personalitat devant dels nens que de vegades resulta màgica) i segueixen tenint idees, força i ganes, i parlen d´aquest o de l´altre nen com si no n´haguessin conegut a milers d´ells. L´ofici de professor hauria d´estar allà dalt de tot, junt amb el de cirurgià o notari, però en aquests temps de mediocres i egoistes, cada cop es senten més veus que critiquen al sector, o et trobes casos de pares que és queixen de que no entenen als seus fills al cole, i que aquests ho passen malament, quan de fet, els nens abans de passar a escola s´han format a la llar i gran part del que ens trobem a les classes és el que els mateixos pares han construït a casa.
I d´altra banda, no m´oblido dels nois i noies en pràctiques o de primer any, gent igualment abnegada que treballen d´una manera totalment professional i sacrificada. És meravellós veure a noies per les classes que es prenen tan seriosament la seva feina, i que estan com flans abans de la seva primera reunió de pares. Bé, conec a professores que estan com flans devant de la reunió de pares quan ja porten més de vint-i-cinc a les esquenes, i això diu molt sobre aquesta professió. Poc pilot automàtic i molta dedicació i patiment.
El sopar bo: el primer plat una mozzarela bona i grossa, el segon una pasta que emplenava massa i tampoc era gaire especial. Però tot plegat bastant agradable.

MARY GAUTHIER: BETWEEN DAYLIGHT AND DARK


La verdad es que Between dayliht and dark, el nuevo disco de la cantautora Mary Gauthier pinta genial. Es americana oscura, que te va cazando poco a poco, no a cada escucha, sino a cada canción, a su ritmo pausado pero firme. Esta mujer siempre me ha fascinado, su vida había sido un cúmulo de desastres (cárcel incluida) hasta que a los cuarenta empieza a ganarse la vida con la música, después de regentar un restaurante, creo que en Boston. Sus canciones, como las de Steve Earle o Lucinda Williams, son incontestables porque salen de la vida, y de la verdad que hay en ella, en sus vivencias, en la experiencia vital propia. Todo ello pintado con la mejor calidez de la música tradicional americana, de las guitarras acústicas en su punto neblinoso perfecto, de la delicada piel sonora que se ajusta perfectamente a cada canción.
Un disco para disfrutar a solas, mientras trabajas, escribes o vas por la calle.
Ya se que no viene a cuento, pero escuchándola a ella, todavía me da más palo ponerme con el último de Devendra Banhart, o yo que se, Damien Rice o Iron & Wine, no se, el tipo de cantautores que te lo juro, me parecen un torro monumental.

sábado, diciembre 01, 2007

[REC]


A veces el marketing, las grandes campañas publicitarias y en última instancia, el público que responde en masa, a veces, todos ellos tienen razón.
[REC] es una perfecta película de zombies, una narración que va al grano y te lleva consigo hasta el final, con una actriz protagonista que lo borda y dos directores que saben lo que tienen entre manos, a saber, una idea original (una periodista y su cámara graban un documental sobre la actividad nocturna de los bomberos y acaban, en una salida, encerrados en un edificio convertido en un infierno terrorífico, grabando todo lo que pasa. Y la película, por cierto, lo que vemos nosotros, es exclusivamente lo que graba la cámara de los periodistas, como en The Blairwitch project), y después de la idea original, la convicción para no decepcionar este prometedor punto de partida. Las ideas originales han de llegar a buen puerto 90 minutos después.
Cómo se juega en el film con el espacio, los pasillos, las escaleras, las puertas, el off, y sobretodo con la luz y la oscuridad, y con el significado más profundo de esta dualidad: La vida y la muerte, que depende de si ves o no ves (como en Darkness), y en un twist genial, con los protagonistas solos en una habitación en completa oscuridad, como la cámara de video, con la visión nocturna, se convierete en su única via de salvación. Viendo a través de la cámara sobrevivirás. La mirada del cine llevada hasta sus últimas consecuencias. Graba y sobrevivirás.
Y por encima de todo (¿Ya he citado a Manuela Belasco? Esta chica lo borda), un tramo final de veinte minutos que es el terror total. Otra película dentro de la película. Finales así logran congraciarte con el género. Cuánta mierda de cine de terror hay que tragar hasta encontrarte con un final así.

KING DIAMOND, QUE TE MEJORES TIO


A veces los super hombres se ponen enfermos. Uno de mis héroes tiene una hernia discal i ha empezado a anular giras. King Diamond está enfermo.
Este hombre capaz de narrar terroríficas historias a lo Poe en sus discos, este revolucionario de la música con su antigua banda Mercyful Fate, este creador de heavy óperas tan imperecederas como The Puppet Master, Them o Abigail, puede estar jodido de verdad. Ya tiene sus años, y con lo exigente que es su música (cantar como lo hace él, y encima en un contexto heavy, no es como cantar como Moustaki o Serrat), y temo por el futuro de su carrera.
Tendré que escuchar Magic una vez más -es su canción definitiva- para unirme a los espíritus, a las tazas de te llenas de sangre, a la sangre para andar, al fantasma de la familia y al jodido doctor Landau, formar un círculo de despreciable maldad y desearle que se tome las pastillas, se cure y las cosas estén donde deben estar.

NO SORTIM

Ens estem relaxant. Divendres no vam sortir a sopar. No és que portem un ritme de vida desfassat, és que simplement, si et gastes 80-90 euros cada divendres -quan no toca també un diumenge- després és normal que no hi arribis.
Així que vaig agafar sushi d´un restaurant mega pijo de l´Illa Diagonal, i cap a casa. A més, també està bé quedar-te a casa de tant en quant. Poses música, parles i tens la intenció de veure una pel-lícula desprès de sopar, cosa que no fas mai.
És curiós el tema sushi. Ja no és una moda, s´ha convertit en un costum urbanita. A classe puc preguntar als nens qué és el sashimi i tots ho saben. I a la parada aquesta de l´Illa, no hi havien modernillos i snobs, sino bons senyors catalans amb pasta que ja no es fotran un filet de bou o una carn d´olla, sino una plata de sushi i arròs amb vegetals.
El menjar japonés està a Pedralbes i a La Maquinista, al super i properament, segur, a les gasolineres. Aviat els nens s´emocionaran més si els portes al japo que si demanes una pizza gegant.

viernes, noviembre 30, 2007

SPARKS


Hay grupos que, pasadas las décadas, mantienen la ilusión, bueno, tienen infinitas ganas, muchas más que otros que empiezan. Cuando nos peleamos para ir a ver a Bruce Springsteen, cuando grupos que no van a pasar de dos años o tres de vida se sienten los reyes del mundo y llenan Razzmatazzes cuando quieren, otros, con la misma imaginación que cuando empezaron, con el mismo empeño vanguardista y sobretodo con las mismas ganas de divertir, revolucionan el mundo de los conciertos desde su pequeño espacio, el poco que les ha dejado un público y una industria musical tocada de muerte. Hablo de Sparks, la banda de los hermanos Mael que, atención, han decidido entre los meses de mayo y junio tocar 21 conciertos. Normal ¿No? Pues no, porque en cada concierto tocarán exclusivamente uno de sus álbumes. 21 conciertos, 21 álbumes en orden cronológico, empezando por el primero Halfnelson/Sparks, de 1971, pasando por sus obras cumbre Kimono my house, Propaganda e Indiscreet, y terminando en el último concierto con Hello young lovers, su obra más reciente.
Es el sueño de sus fans. Y un acto de energía y supervivencia de unos tipos que pasan de los cincuenta, y que nunca han dejado de ser originales.

martes, noviembre 27, 2007

UN DIA MÉS...

No em puc comparar amb molts amics, familiars etc. però la veritat es que vaig de cul. Tot el dia nerviós, perque un guió és molt maco de fer, però si t´apreta el temps, llavors ja no és tan maco, i venen les incomoditats, els nervis i el cervell es fa més i més petit.
Llavors, al migdia, vaig al cole a donar classes, i aquest any m´ho passo bé, si. De sobte et deixes arrossegar per un altra dinàmica, tot molt ràpid, no pares de parlar, tu cap allà, ara fem això, rius i crides, t´enfades i t´encantes, i al final, un got d´aigua perque tinc la gola seca. Més o menys això es la feina al cole, ah, i de tant en tant menges de conya. Mai haguès imaginat que algun dia apreciaria el menjar escolar.
Quan acaba el cole torno al despatxet i de nou amb el guió. Fumo sense parar, i no és perque quedi cool ni res, és que necessito fer alguna cosa mentre penso o escric, és com si fos impossible i temerari reunir en una sola habitació al Marc i al seu cervell de tres al quart sense l´ajut d´un munt de cigarretes.
Bé, a les 20. 30 he acabat i cap a casa, amb parada al Bracafé per explicar-li a la Marta les novetats del guió. No sé si m´agrada el guió, però un ha d´apostar per alguna cosa, i el temps corre ràpid, així que no em puc permetre aturar-me a pensar. Igual d´aquí uns dies veig que és una merda, però ja ho té això aquest ofici.

domingo, noviembre 25, 2007

BOB DYLAN: MODERN TIMES


No es que el último disco de Dylan, Modern Times (¿volverá a grabar alguno más?) sea interminable, inagotable, inaudito y genial. Es que tiene esa particularidad única de que hay párrafos de esa u otra canción que recuerdas en cualquier momento del día, lo escuchas en tu cabeza, disfrutas de la letra, la mascas, la saboreas una y otra vez.
Thunder on the mountain, la canción que abre el disco, es genial. Música y sobretodo texto, una locura de texto impropia de un tipo al borde de los 70 años. Dos párrafos traducidos como he podido:

Trueno en la montaña y fuego en la Luna.
Jaleo en la calle, el sol a punto de salir.
Hoy es el día, cogeré mi trombón y soplaré.
pués la cosa está que arde aquí y en cualquier sitio.

(...)

Me haré con un ejército, unos cuantos cabrones duros de pelar,
Reclutaré mi ejército en los orfanatos,
ya he estado en la iglesia de San Hernán, he dado mis votos religiosos,
y he mamado la leche de mil vacas.


¡He mamado la leche de mil vacas! Qué frase. Y Today´s the day, gonna grab my trombone and blow.
Buff.

I BUONO AMICI

Hacía ya varios viernes que pensábamos "queremos pasta". Y finalmente, anteayer tuvimos la suerte de descubrir un buen sitio de comida italiana: I buono amici. La carta seducía desde la entrada, y yo me fuí diseñando el menú de la noche antes de entrar: había carnes que prometían, y pastas desde las más básicas hasta cosas más complejas, variedad de precios también. Y un cartelito nos anunciaba que había trufa blanca, cosa que desde luego no nos interesaba porque jamás podremos pagarla.

En el sitio -calle Casanova casi en Diagonal- te atienden bien, una señora que viste un poco "Noche de fin de año del 87" es la jefa (la mujer trabaja, arriba y abajo todo el rato, eso es buena señal), camareros adolescentes y alguno que otro más experto. Simpatía en general y buen pan en un cestito, que el pan para mi es importantísimo, no puedo parar con el pan, como Woody Allen en Scoop.
La cena fue bien, me gusta que un viernes, cuando Barcelona toda sale a cenar en trompa, hayan restaurantes que controlen, que no dejen que docenas de comensales se almacenen en la entrada esperando mesa, que no se pongan histéricos, que te dejen en tu mundo, en tu mesa, comiendo y disfrutando.
Comimos demasiado, como suele pasar por mi culpa. Siempre cojo la carta como si fuera la última carta del mundo mundial. Lo mejor fue una especie de tosta con salami que era sencilla pero te podías comer cinco y dar la cena por terminada tan contentob y feliz. Luego la pasta muy bien, y una carne con parmesano gratinado que me dejó ya fuera de juego. El vino era de Cerdeña, que nos hacía ilusión beber un vino de Cerdeña.
Pagamos la cuenta. O no, porque la targeta no pasaba (fin de mes, qué miedo), así que hubo que hacer un viajecito al cajero y salir del local quedando un poco cutres, pero en fin, siempre la cabeza bien alta.
Lo ideal en I buono amici es una tosta como la que pedimos de primero, compartida, y una pasta de segundo. Y un aperitivillo: mortadela (estaba de la ostia), o tacos de parmesano.

jueves, noviembre 22, 2007

THURSTON MOORE: TREES OUTSIDE THE ACADEMY


El disco en solitario de Thurston Moore, de Sonic Youth se titula Trees outside the academy. Sirve para todo, días soleados, lluvia, nieve. Lo puedes escuchar en casa, en el salón o en el lavabo, en la calle o en el coche. Se acopla a tu estado de ánimo y te arropa. Es sincero y vibrante, las guitarras son correosas pero mayormente acústicas, tensas como siempre, hay un espíritu relajado pero no encantado.
No es Sonic Youth porque no lo pretende, es distinto pero no opuesto. Me encanta este disco.
Lo vi en la tienda y lo compré. Pam. Tuve la intuición de que sería grande y lo es. Ahora en la radio decían que hay que aprender a fiarse de vez en cuando de la intuición. Olerla y arriesgarte un poquito. Aunque comprar este disco no era un riesgo en absoluto.

TEMPS.

Em preocupa el pas del temps, un dia és diumenge, i en no res, ja torna a ser diumenge. Quan era petit això em semblava meravellós, volia dir que els dies de cole acabaven ràpid i de seguida era divendres (al cole, els divendres a mi m´agafava el que els meus amics deien que era "la fiebre del viernes", i em posava a saltar i cridar com una puta, a xisclar i fer carotes, eren els nervis d´acabar el cole, suposo...).
Quan arribes a casa has de fer una valoració del dia i assegurar-te de que l´has aprofitat, que, com en les bones pelis, les bones narracions, el temps gastat ha servit per avançar en alguna cosa. És l´única defensa dels qui, quan fem els trenta (o les vint-i-cinc, o l´edat que sigui), ens rallem amb això del temps. Es que t´ho juro, els dies s´escapen.
Ara que ho sé, els dies s´escapen, també invirteixo menys temps en recordar coses o perdre´m en el passat. Si puc, deixo que la vida m´arrossegui, ara que bufa un vent lleuger i ningú ha destapat el desguàs, perquè llavors l´aigua et porta al fons ben negre del forat en un sospir, i a la teva banyera ja no hi queda aigua, i llavors, the end.

lunes, noviembre 19, 2007

RESTAURANTES: L´OFFICE & INOPIA

El placer gastronómico no tiene porque estar reñido con gastarse una cantidad "normal" de dinero. Lo importante es la base, la honestidad por un lado, y la profesionalidad por otro del restaurante en cuestión.

El Viernes cenamos en L´Office, en la calle Villarroel. Nos atraía el tartar de carne con patatas a la francesa. De hecho, L´Office está regido por franceses y la cocina no está mal, buenas cantidades, demasiado por plato diría yo, y calidad correcta. Pero el servicio horrible. No es honesto, ni tampoco profesional, que un restaurante lleno, un Viernes noche, lo lleven solo, entre cocina y sala, tres tipos y una mujer que te da dos cartas de vinos, una por comensal (???). Lo gracioso (o dramático, no me decido), es que el personaje que lleva la sala está super contento de haberse conocido, para él, según sus palabras, al cliente le importa un pimiento si la comida llega o no llega, él es suficientemente gracioso para amenizar la velada. Pero yo no voy a un restaurante a reir, yo voy a estar con mi pareja y que me dejen en paz. Lo que digo, ni honesto ni profesional.

El Sábado cambió la cosa. El Inopia es un bar de tapas diseñado por el taller de Ferrán Adriá, por lo que aquí hay marca y unas expectativas que deben cumplirse. Han querido montar un ambiente popular, que ya va bien con el barrio, luego han añadido personal joven y atento (la camarera que nos sirvió en la barra, alta, pelo negro, sonreía dijeras lo que dijeras, nos pareció simpática y feliz) con uniforme tipo Formula 1 (repleto de parches con publicidad de Moritz etc. no lo olvidemos, Adriá no es un tipo que cocina, es una marca, o multinacional, o lo que sea pero ya me entendeis) y sobretodo, unas tapas de rechupete.
Las croquetas, cremosas, perfectas por dentro, un lomo de atún que todavía pulula por mis papilas gustativas, el éxito de la casa: la flauta con sardinas, fina fina y delicada. Luego tapillas menos espectaculares, como las bravas, el pincho de cordero o la ensaladilla rusa. Pero en general, ganas de volver y pulirse la carta en unas cuantas visitas. El precio, bien. Y la honestidad y profesionalidad, pués eso, cuando sales del local sonriente y sin un pero, ya queda todo dicho.

Es lo que hay en esto de salir a comer, lo importante es si al terminar piensas que volverás a ese restaurante, o si por el contrario, decides no volver jamás. Todo depende de ellos, de la honestidad, de la profesionalidad.

sábado, noviembre 17, 2007

AC/DC, "PLUG ME IN"


Aquesta caixa de tres DVD´s no és qualsevol cosa. No són els quaranta euros que et cobren, no és la magnífica edició amb mil detallets per amenitzar el visionat, ni tan sols és que, certament, sigui el testimoni visual impactant d´una banda que s´hauria d´estudiar a les escoles (ells són la base, el moll de l´os, cap grup respon d´una forma tan autèntica a l´herència primigènia del rock, a Chuck Berry i abans, al blues més primitiu, AC/DC ens fan viatjar a aquest passat, un pont entre ells mateixos i els ancestres).
Per sobre de tot, aquesta caixa, Plug me in, és una opció de resistència, un acte de compromís. En els pitjors anys de la història de la música, aquests que vivim, posseir un tresor així és quasi bé antisistema, no te´l baixes de gorra, no el tens embutit a l´iPod, és un preciós objecte que pots tocar, olorar, i per sobre de tot, la màgia que hi ha dins.

ANTIFASCISTAS PATÉTICOS

Hoy la han vuelto a liar en Barcelona. Mirad antifascistas, sois unos gilipollas.

Estoy tan harto de que esta gente crea que sus luchas insignificantes (viven para ir en contra los ultraderechistas, otros que tal), por más que haya muerto un chico en el metro de Madrid, que sus jodidas memeces tengan que irrumpir así, en primera página, en plena calle Pelayo, quemando contenedores (¿qué culpa tienen los contenedores?), pintando fachadas (¿qué culpa tiene una fachada?), jodiendo a los mossos, hartos de acudir al puto jardín de infancia "alternativo" que monta esta peña de sucios, y por último a la gente, que un bonito sábado de noviembre se ven en medio de esta juerga violenta sin sentido de tipos con rastas corriendo por ahí, mossos por allá, contenedores ardiendo y banderas que ya me da igual si son esteladas, franquistas o de su puta madre...

Es que no defendeis ninguan libertad tios, todo lo contrario, fastidiais a la gente. Trabajad, fundad una ONG coño, que el mundo no es solo malabares y tonterías con los ultras. Que el mundo, enteraros, no os necesita.
Y lo peor es que un día se os pasará la tontería. Y me cruzaré con vosotros mientras vais a un triste trabajo en traje y corbata. Y vuestra estúpida juventud será solo tema de conversación el domingo con la familia y el crio. Y luego tendreis el morro de disfrazarlo todo de mayo del 68. Vamos hombre.

miércoles, noviembre 14, 2007

COMPRES I MÉS COMPRES.

Si, ho confesso, em vaig gastar més i massa en la Fira del Disc d´aquest cap de setmana passat. No era un bon dia per mi, diria que va ser un dia patètic, però jo hi havia d´anar.
Van passar les hores, i anava cada cop més carregat. Em vaig gastar cent i pico euros, molt poc, tot i la esbroncada monumental quan vaig arribar a casa, emportant-me els següents Lp´s:


-Black n´blue, dels Stones: un dels meus favorits. M´encanta Hand of fate, el reagge i la part discotequera. I la portada és impactant. Cap a casa!

-"Marauder", dels Blackfoot. Rock n´roll i punt. I una portada amb un falcó que ja fa anys que em té obsessionat.

-Waysted, "Vices": El grup del baixista i teclista de UFO. Heavy 80´s.

-Thin Lizzy, "Black Rose": Trepidant. Classic.

-Tesla, "Mechanical ressonance": No el tenia, suposo que el vaig comprar per ràbia de no haver anat al concert de la setmana anterior.

-UFO, "The wild, the willing and the innocent": Un dels grups de la meva vida. Amb aquest disc iniciaben l´etapa sense el geni Micahel Shenker. Els UFO dels 80 són, també, meravellosos.

-Rose Tattoo, "Assault & Battery": Una portada gay per un grup duríssim, d´austràlia, produïts pel germà dels Young d´AC/DC. Una cancçó seva dona nom al meu blog, i a aquest disc hi han títols com: Rock n´roll is king, literatura en estat pur.

-Little Feat, "Waiting for Columbus": Rockers dels 70 perduts en el temps. Tothom destaca d´ells el Dixie Chicken, jo no el tinc. A la portada d´aquest hi surt un putu tomàquet dormint una bacaina.

-Jerry Garcia Band, "Cats under the stars": MERAVELLA del guitarrista que més m´emociona de l´univers. No paro d´escoltar-lo quan arribo a casa.

-Neil Young, "Time fades away": Preciós. Un disc mai editat en CD (???). Me´l van vendre per 8 euros i inclou un mega poster amb les lletres. Cançó clàssica: Journey to the past.

-Boston, "Don´t look back": M´agrada Amanda. More than a feeling... però en aquest disc, editat a finals dels 70, després del super milionari "Boston", no m´hi trobo tan bé.

-Tygers of Pang Tang, "The cage": Espero amb ganes escoltar-lo. New wave of british heavy metal. Principis dels 80, heavy guarrete, anglès, d´aquell temps en que anaves al Ruskin Arms, prenies una Guiness i escoltaves en directe als Maiden.

-Saxon, "Innocence is no excuse". Supos que un dels últims moments de glòria de Saxon avans de sucumbir a la comercialitat AOR, tot i que desprès, molt desprès, van tornar a ser grans, i avui, tan veterans, són un valor segur en disc i en concert.

-Black ´n Blue, "Black ´n Blue": Hard rock americà entranyable i cutre i hortera. El guitarra es Tommy Thayer que ara toca amb Kiss duent el maquillatge d´Ace Frehley.

-Grateful dead, "Built to last": És una banda tan gran, que possiblement aquest disc no gaire valorat, sigui també gran.

-Yes, "Tormato: Disc de merda de Yes. Però m´agraden els discs de merda de Yes, i més amb una portada tan guarra.

-Genesis, "The lamb lies down on Broadway": Algun dia havia de caure un de Genesis.

-Commodores "Live": Motown, funky i Lionel Ritchie 70´s. Si veniu a casa us el poso. Party time!

-Van Halen, "Van Halen": El primer, el de Running with the Devil i l´atòmica Ain´t talk about love. Tan clàssic com el més clàssic dels Stones.

-Black Oak, "Race with the Devil": Collons, no eren Black Oak Arkansas????

-Emerson, Lake & Palmer, "Pictures at an exhibition": Vale, no dic res.

-David Bpwie, "Lodger": La fantàstica i futurista etapa de finals dels 70, el disc em va costar 3 euros i es preciós.

-Lynyrd Skynyrd, "Nuthin´ Fancy": Són tan bons. He escoltat tan i tan els dos primers i el directe, que ja tocava renovar.

-Graham Parker, "Squeezing out sparks": Per mi, el seu Live alone in America segueix molt amunt, diria que és un dels deu discs de la meva vida.

-Elton John, "Single Man": Al gordito se li començava a anar la olla, però jo, senyors, el tinc en un pedestal.

-Bob Dylan, "Bringing it all back home": No puc dir res, un disc tan perfecte i cançons atemporals: Love minus zero, She belongs to me, Gates of Eden... I una portada que resumeix el concepte aquest de "cool".

Bé, ja estic. La persona amb la que visc m´acaba de dir freak.
Me´n vaig a dormir.

lunes, noviembre 12, 2007

"The lonesome death of Hattie Carroll"

Hay canciones que llevo años escuchando. Esta es otra de Bob Dylan. En su inglés, su vocalización, en directo o en disco, la letra es magnífica, y logicamente, mi traducción pierde un montón de detalles y juegos de palabras, pero haré lo que pueda. Un tema de denuncia, una vieja historia de tiempos de la esclavitud, en Maryland, con un pijo rico y aburrido y una pobre sirvienta asesinada como protagonistas:

William Zanzinger mató a la pobre Hattie Carroll
con el bastón que hacía girar con su dedo ensortijado,
en un hotel de Baltimore donde se reunía la alta sociedad,
llamaron a la policía y le quitaron el arma,
llevándolo detenido a comisaria,
donde acusaron a William Zanzinger de homicidio en primer grado.

Pero vosotros, que filosofais sobre la desgracia y criticais los miedos,
quitaros el pañuelo de la cara,
ahora no es momento de derramar lágrimas.

William Zanzinger, tan solo veinticuatro años,
poseía una plantación de tabaco de seiscientos acres,
y padres ricos e influyentes que le protegían y se lo daban todo,
y relaciones de alto nivel en la política de Maryland,
reaccinó a su crimen encogiendo los hombros,
y maldiciendo, riéndose y burlándose
salió de la cárce bajo fianza en cuestión de minutos.

Pero vosotros que filosofais sobre la desgracia y criticais los miedos,
quitaros el pañuelo de la cara,
ahora no es momento de derramar lágrimas.

Hattie Carroll era sirvienta en la cocina.
Tenía cincuenta años y diez hijos,
quitaba la vajilla y sacaba la basura,
y nunca se sentó a la cabecera de la mesa,
ni se dirigió jamás a ningún comensales,
tan solo recogía la comida
y vaciaba los ceniceros.
La mataron de un golpe, yace con la cabeza abierta por un bastón
que surcó el aire cruzando la habitación
para destruir toda su bondad,
ella, que nunca le había hecho nada a William Zanzinger.

Pero vosotros que filosofais sobre la desgracia y criticais los miedos,
quitaros el pañuelo de la cara,
ahora no es momento de derramar lágrimas.

El juez golpeó su mazo en la sala
para demostrar que ante la justicia todos somos iguales,
y que los hilos de la ley no se manipulan,
y que una vez que la policía los atrapa
incluso los nobles son tratados como merecen,
y que el brazo de la ley no tiene límites, ni por arriba ni por abajo.
El juez miró fijamente a ese asesino sin motivo,
que mató por el simple capricho de hacerlo.
Y protegido por su capa, habló grave y distinguido,
y castigó severamente, como escarmiento y expiación
a William Zanzinger con seis meses de prisión.

Oh, pero vosotros que filosofais sobre la desgracia y criticais los miedos,
quitaros el pañuelo de la cara,
ahora no es momento de derramar lágrimas.



¿No es preciosa? Y la música, la melodía no tienen igual. Dylan la ha interpretado en directo toda su vida, vistiéndola de electricidad en los setenta, como lenta balada en los ochenta, o ahora, como un cuento explicado por un viejo en la noche.
Frases como "And the strings in the books ain´t pulled and persuaded", o "Got killed by a blow, lay slain by a cane / that sailed through the air and came down through the room / doomed and determined to destroy all the gentle" son geniales muestras de un domador de músicas y palabras. Ni puta idea de como traducirlo haciendoles justicia.

domingo, noviembre 11, 2007

NEW YORK DOLLS, SEÑORES ¡NEW YORK DOLLS!

Fue un acontecimiento, tal y como se preveía. Jamás había estado tan absolutamente ensardinado como en el concierto del viernes. La sala Sidecar de Barcelona (tan amplia como el salón de mi casa, para entendernos) y en el minúsculo escenario, los New York Dolls. El mundo sobrevive por paradojas como esta: 200 personas, ni un alfiler de más cabía, viendo a los Dolls.
Pero me porté como un jabato, eh. Allí aguanté, gritando, cantando Looking for a kiss, Pills, Personality crisis, tocando (con educación, claro) a David Johansen, recibiendo una púa de Sylvain, en fin, esforzándome y trabajándome el concierto... a mi edad.
Era una marabunta de gente en esa catacumba, todos conscientes de ese milagro de ver a un grupo mítico en unas condiciones inmejorables. Aunque se sudara, mis gafas se entelaran varias veces, mi voz se rompiera, y recibiera empujones por todos los lados, esa es una manera perfecta de ver un concierto. Sala ínfima, el grupo que no puede ni moverse por el escenario, la música a flor de piel.
David Johansen sonreía, Sylain se lo pasó en grande, aunque a veces pareciera que la marabunta íbamos a terminar por invadir el escenario. Maravilloso. Feliz de estar vivo y esas cosas.

PD: Fué una fantástica noche de concierto (tot i que em vaig fixar, no et vaig veure, Elena), por los Dolls y por la gente que me acompañó, capitaneados por un elegante y delgado fan de Dogs d´Amour, gente que valora las buenas cosas de la vida: la cerveza y la música.

jueves, noviembre 08, 2007

NEIL YOUNG FOREVER.


Tot apunta a que Chrome Dreams II, el nou disc de Neil Young és una passada. Estic enganxat. És part acústic, part elèctric, i ara mateix estic surant en una peça de 18 minuts, repeteixo, 18 minuts, plena de força i passió.
Aquest home és més que un geni, porta 40 anys fent música, la millor música dels temps aquests que vivim. Ara recordo el primer disc que em vaig comprar en la meva vida (bé, potser el segon o tercer, però si va ser el primer cop que conscientment vaig anar a una tenda de música). Recordo aquell matí practicament al minut. El meu pare em va dur a Discos Pelayo i em vaig fer amb el Harvest, del Neil Young. I des de llavors, aquest tipus ha sigut molt, molt important en la meva vida.
I el millor és que ho segueix sent. No entenc a la gent que oblida la música que l´ha marcat; les cançons, el so, per mi, formen part de la vida, com el meu nas massa gran, les ulleres o la cicatriu de la ma dreta.

LITTLE BRITAIN


A quién no conozca a este adorable petardo, él se autodenomina "the only gay in the village", se llama Daffyd, y es uno de los personajes de mi serie de humor favorita: Little Britain.
Me dispongo a disfrutar de la segunda temporada, y me muero por saber de las nuevas aventuras de la adolescente marginal Vicky Pollard, del amante gay del primer ministro, del travesti que no deja de repetir: "I´m a lady", "tea for the lady" mientras pasea en bicicleta por el muelle cargado de maquillaje y con paraguas, de la rellena Marjorie, que da clases de adelgazamiento consistentes en humillar a sus alumnos con sobrepeso, de Jason, obsesionado sexualmente por las abuelas...
Little Britain es un programa de sketches, uno detrás de otro, que se ríen de forma genial de la sociedad británica. Cada sketch lo protagoniza un personaje distinto, con el punto en común de que todos están interpretados por dos actores geniales: Matt Lucas y David Walliams.
Aquí no hay nada igual. Montones de humoristas con gafas de pasta tipo Paramount Comedy, programas de mini gags sin ningún éxito, monólogos de Buenafuente... Por lo que conozco, está Polonia en TV3, y Pablo Motos también me gusta, pero nadie llega a la suela de los zapatos de Little Britain.

miércoles, noviembre 07, 2007

RESTAURANT TOC & TESLA

Per respondre als dubtes de l´Elena Prodigius:

El Toc és un restaurant al carrer Girona. Moderadament car i moderadament bo. Decoració agradable, parets blanques i moqueta anys setanta, cadires del tipus de despatx de fa 30 anys també. Hem anat dues vegades, la primera molt ambient, fantàstic, la segona no tant, però espero que els hi vagi bé. Recomano, si es té gana, la cansalada de segon, i compartir un primer. Parlant de segons, les salses són un pel farragosses. I de postre un coulant.

Tesla són una llegenda del hard rock dels vuitanta. Han tret ara un disc de versions excel-lent en dos volums , Reel to Real 1 i 2. Rock n´roll sense misteris però fet amb talent i ànima. El segon volum per exemple, es troba al carrer Tallers per 7, 95 euros. Repeteixo: un disc nou per 7, 95 euros.

PROMESAS DEL ESTE


No se está destacando como merece esta película y el tipo de la foto. Promesas del este, la nueva obra maestra de Cronnenberg, y su personaje principal interpretado por Viggo Mortensen.
En mis años mozos veía una peli por día, ahora ni me acerco a esos registros, pero en todo caso, he de decir que no he visto film que me haya impresionado más desde... Million dolar baby. Palabra.
Como leí en algún lado, la película te mantiene en una especie de clímax continuo de dos horas, una tensión que te absorve. Por la historia, por la luz y la cámara, por esa sensación de vidas al borde de algo terrible y desconocido, por esos personajes atados a su destino, por esos personajes que han de tomar un decisión que marcará sus vidas, por lo irremediable de la vida. Es cine negro y drama seco, congelado, pero con mucha vida dentro. Vidas destrozadas, vidas al otro lado de lo que consideramos "moral", y héroes.
Armin Mueller-Stahl es un capo de la mafia rusa en Londres. Es diabólico y entrañable, yo me dejaría engatusar una y otra vez por él. Tiene un restaurante que oficia con amor, él mismo cocina deliciosos platos rusos, y tiene un código, su propio código. Habla con la suavidad de un tierno abuelo, pero se folla a putas de 14 años, pega a su hijo y mata sin compasión. Su papel, su rostro, los matices que da el actor al personaje son inagotables.
Está Naomi Watts, de quién no te queda más remedio que enamorarte, y está Viggo.
Nunca le he hecho mucho caso a este Aragorn, aunque su rostro callado en Alatriste ya me gustaba. Pero aquí es un actor clásico, a la altura de Brando, de Bogart. Su cara es hielo, su estampa te repulsa a la vez que es misteriosa, y a la vez que sabes que a su lado, no se por qué, estarás seguro y bien. Su trabajo es magnético, tremendamente físico, y no solo por la ya famosa escena de la sauna (una larga exposición de violencia y sangre, y de lo que ya mostraba Hitchcock: es jodidamente difícil y laborioso matar). Para el recuerdo el plano final. La cámara se acerca y allí está él, sentado, afrontando en silencio su decisión vital.

viernes, noviembre 02, 2007

LLIURE!

Dia asolellat i fresc, les 16.17 d´un divendres de pont. Acavo de sortir, per fi, de la puta clínica. M´han robat quasi bé quatre dies. Avui em venjaré del gangli inflamat i de la polla que el va parir.
Soc lliure, ara agafo, em dutxo, em torno a dutxar i em dutxo un altre cop. Després sortim ella i jo pel centre. Mirarem tendes, roba ella, música jo, prendrem alguna cosa en algun lloc que ens faci sentir fantàstics i a sopar a un fantàstic restaurant amb pareds blanques, el Toc, per celebrar l´aniversari que no vam poder ni nombrar el dilluns.
A reveure!
PD: I demà, nit de concert, després de la lliçó de metal germà ple de vida i dels grans valors universals (la fe metàlica, la cervesa, la unitat de tots els fills del metal) a càrrec de UDO, ara toca Tesla!

martes, octubre 30, 2007

FER MAL.

Quina sensació més horrible saber que una acció nostre, un pensament, una paraula ha fet mal a algú. De sobte ens convertim en armes de destrucció massiva, en perillossos gallets a punt de disparar. I potser no hem volgut fer-ho, o potser no teníem intenció de disparar, però ho fem, i llavors som perillosos, i on avans hom hi veia tendresa i amor, ara hi ha un tipus amb l´arma a punt de qui no et pots refiar.

domingo, octubre 28, 2007

TERRAPIN STATION

Hay canciones que viajan al borde de nuestras emociones. Hacen equilibrios en ese fino hilo de la alegría, la tristeza, la melancolía, y sin embargo su trayecto es recto, sereno, son el vehículo desde el cual contemplamos el mundo en ese momento. La canción transforma el paisaje aquí y ahora, nos cura, nos acompaña, nos redime.

A veces necesitamos que el mundo sea injusto y triste, porque solo así, la canción tiene sentido.

Una canción: Terrapin Station.
Un grupo: Grateful dead.

miércoles, octubre 24, 2007

TORTURA.

Avui rebo al mail un video que ha gravat una protectora d´animals. És sobre la matança indiscriminada de, crec, visons per espellar-los i confeccionar peces de roba.
No he aguantat més de deu segons. Deu putus segons. Primer els estampen una i altra vegada contra terra, com qui treu la pols d´una catifa, i mig atontats, els pengen i els hi arrenquen la pell lentament. Vius.
El món és una merda. I la cultura de la imatge serveix per això. A totes les teles i diaris digitals veiem les imatges del putu que agredeix a la noia equatoriana al metro, ara uns cabrons pelant als visons.
Però el pitjor és que quan tenim, avui, ara, al segle XXI, tota la informació per fer d´aquest planeta un món millor, passem de tot i no fem res. Fa 200 anys ningú s´enterava del que passava més enllà del seu poble, ara sabem si un nen ha estat violat a Tokio.
I tot això no ens serveix per res. Suposo que és una dolorosa passa més en l´evolució humana. Estem en l´era del coneixement, i d´aquí uns segles, apendrem la següent passa: el coneixement no es res si no porta a l´acció inmediata.

lunes, octubre 22, 2007

EL CAOS ES A LA VORA.

Quan avui veus pels informatius que milers de persones han estat exposades a les inclemències del transport de rodalies, avans en tren, ara amb centenars d´autobusos amb conductors que han d´anar a Gavà i no tenen ni punyetera idea de com arribar-hi. Quan el que veus als transports públics es la cosa més propera a un èxode d´algun poble llunya d´un país en guerra, es quan mires cap amunt. I allà dalt estan ells, els de l´escenari, els que ens distreuen amb les banderes, els sentiments patriòtics, l´esquerra i la dreta,el que ha dit el contrincant i el que ha dit l´altre quan ha sapigut el que li deia aquell; són ells, els actors d´una obra de teatre que hem escollit nosaltres, cadascun amb el nostre vot. I no fan res, o quan ho fan és tard i malament, i llavors el que ha passat avui, un cop més, milers de treballadors que no poden fer la seva, ja de per si molt dura, existència normal. Ja m´agradaria que Rajoy, Zapatero o qui fos d´aquests actorets haguès aparegut avui a les cues èpiques del metro per encentar converses sobre banderes o la política del bon rotllo, o que Espanya va bé i la seva puta mare.
Ja n´hi ha prou.
Talleu.
Proposo una pausa de... no sé, dos anys: cap polític parlarà, cap micròfon en les sales de premsa, tothom a treballar, i quan el país estigui OK, llavors fem els debats que vulguin sobre nacionalismes, monarquies i els deixem que es barallin a gust.

domingo, octubre 21, 2007

POSITIVELY 4TH STREET: BOB DYLAN.

Es una de mis favoritas de Dylan. Una canción de despecho hacia alguien. Sin compasión y con todo el resentimiento, más alguna gota de ternura hacia aquel o aquella que una vez te importó y ahora te parece patético.
La he traducido un poco al tuntún...

Tienes mucha cara
cuando dices que eres mi amiga,
cuando estaba deprimido
ahí te quedabas, riéndote.

Tienes mucha cara
cuando dices que siempre estarás para echarme una mano,
si tú solo quieres estar
del lado de los ganadores

Dices que te dejé tirada,
sabes que no fué así.
Si tanto te duele,
¿por qué no lo demuestras?

Dices que has perdido la fé,
pero no creo que sea así.
Si no tienes ninguna fé que perder,
y lo sabes.

Ya se por qué
hablas de mi a mis espaldas.
Solía moverme con la gente
con la que estás ahora.

Me tomas por tal estúpido
que hasta crees que andaría
Con aquel que intenta esconder
lo que no sabe para empezar.

Me ves por la calle,
te haces la sorprendida.
Dices "¿Como estás?", "Buena suerte",
pero no es eso lo que piensas.

Porque sabes tan bien como yo,
que te encantaría verme paralizado,
entonces por qué no vienes de una vez,
y me lo gritas.

No, no creas que me siento tan bien
cuando veo las veces que te rompen el corazón.
Si fuera un ladrón perfecto,
Te juro que las robaría.

Y ahora que se que estás decepcionada
con la posición que ocupas,
¿No entiendes que ese
no es mi problema?

Me encantaría que por una vez
te pusieras en mi lugar,
y solo por ese momento
yo pudiera ser tu.

Si, ojalá por una vez
te pusieras en mi piel,
entonces verías lo triste
que resulta verte.

jueves, octubre 18, 2007

UN PASEO.

Motos, coches, bicing, autobuses, tranvías, metro, ferrocatas, RENFE. Pero nada como caminar una manzana y otra más, de noche, en esta mierda de barrio en que se está convirtiendo el "moderno" y "modernista" Eixample infestado de cucarachas. Algo bueno tenía que tener.
Creo que una vez quise tener un perro para tener la excusa de andar. Andando se piensa, se mira, se tiene la mente en blanco, se escucha música, o ruidos, o voces, se recoge la mierda del perro, se pasea, te paras, avanzas, subes, giras, bajas. Por la mañana a primera hora, todo despierta, bares con los primeros cortados o las cervezas de los albañiles, los primeros ruidos de las obras de en frente, ratatatata, caras de sueño y autobuses que van lentos, y niños al cole y niños que no llegan al bus.
La tarde huele a triunfo. El día se ha superado. Con nota. Ahora todo oscurece antes, y recoges otra mierda del perro.
De noche depende. Juega el Barça, hay teatro al lado, es Viernes y toca desfase general. Normalmente silencio sobre fondo de coches que vuelven, o coches sobre fondo de silencio. Ahora más frio, cojo mi bufanda hippy, me dejo las chanclas puestas, voy en pijama, si, pero no se nota. Voy a sacar al perro.
Bona nit.

MIS RAINBOW EN 1976


Tener un día malo en el trabajo o haber triunfado, no haber dormido o haber dormido como un lirón, tener ganas de mear, pintar, siestear, fumar, no hacer nada... Cualquier cosa que hacer en este mundo es buena si tu banda sonora es... Rainbow!
En los últimos meses han ido saliendo dos directos grabados en la época dorada de una de las bandas de mi vida: 1976. Son estas piezas de arqueología, maravillas que uno no para de escuchar. Canciones más grandes que la vida.
¿Cuántas veces he escuchado Mistreated? ¿Y Man on the silver mountain?
Hubo un tiempo en que los conciertos eran así. Con un arco iris gigante, luminoso, que no cabía en la mitad de pabellones, con Dio y Ritchie Blackmore, se improvisaba, se quemaban guitarras y los amplis explotaban. Y según el humor del guitarrista, podías acudir a la mejor experiencia musical de tu vida, o quedarte en tres cuartos de hora sin bises.
Cuando una banda toca cada noche los mismos temas y sin embargo en cada ocasión un concierto es completamente distinto del anterior, entonces es cuando estás delante de algo realmente especial.

martes, octubre 16, 2007

RAMONES.


Volver a los Ramones es como volver a probar las patatas fritas de mi abuela (si eso fuera posible...). Siempre las hacía igual, aceitosas, tiernas, jamás he probado otras mejores. Y siempre estaban ahí, nunca cambiaban, ni más saladas, ni más finas.
Los Ramones nunca cambiaron, y así estuvieron 25 años: miles de conciertos, un montón de discos, siempre las chupas, los tejanos rasgados, ya sabeis...
Lo peor es que entre ellos se llevaban a matar. Legendaria es la historia de cuando Johnny, el guitarrista, le robó la novia a Joey, el vocalista, y este compuso The KKK took my baby away para vengarse (sustituía el nombre de Johnny por el de Ku Klux Klan, no está mal, todos sabemos que Johnny era un jodido facha) y dejó de hablarle para siempre. La rutina, el saber que estaban juntos por el simple hecho de cobrar, se nota en muchas filmaciones documentales posteriores a su etapa de gloria en los 70 (circula una bastante deprimente que grabó en varias giras de los 90 el batería Marky Ramone cámara en mano. Cuatro tios comiendo donuts en el backstage sin nada que decirse). Entonces estaban muy lejos de ser los freaks que alumbraron tanta buena y revolucionaria música a finales de los 70.
Pero los Ramones nunca cambiaron, y suerte. Era lo que el público quería, los tres acordes, la actitud, y ellos estaban ahí para darlo. Incluso en esos extraños ochenta firmaron discos tan memorables como Too tough to die, que situo a la altura de sus primeras e intocables obras.
Ahora mismo escucho el tema de este mismo disco que canta Dee Dee, Wart Hog. Este hombre era el más jodidamente punk de los cuatro. Un salvaje que daba agresividad y peligro a la formación. Nunca olvidaré, sin embargo, el visionado del documental End of the century, donde vemos a un Dee Dee ya en las últimas, cuando se había marchado del grupo, a quién practicamente echan de una fiesta con sus ex compañeros de anfitriones en una entrega de premios, no se si los Grammy o algo parecido. El tipo se aleja por el pasillo del hotel musitando: "Nobody loves Dee Dee". Al cabo de poco moriría, como Joey, como Johnny.
En pocos años, todos a la mierda.
Ya no puedo comer las patatas fritas de mi abuela, y sin embargo si puedo escuchar cuando me plazca cualquier maravilla de los Ramones. Algo es algo. O mucho.
¿Hey ho let´s go?

lunes, octubre 15, 2007

UDO IS COMMING TO TOWN

El Domingo es un día especial. Llega este señor:


La Sala Apolo será un santuario heavy, tio.

PJ HARVEY: WHITE CHALK


Solo leer de refilón alguna de las tibias críticas del nuevo disco de PJ Harvey y me pongo de mal humor. Disco optimista, lo llaman, y ancha esa Castilla. Pués no se si será optimista, pero desde hace bien pocas horas, White Chalk está muy cerca de To bring you my love, su mejor obra en mi opinión.
White Chalk. Lo que ha grabado Polly este año es impresionante. Si la ensoñación tiene música, debe ser esta. Las canciones, cosidas a golpe sincopado de piano, fluyen una detrás de otra, sin saltos, como una larga noche de sueños en una brillante bruma. Me encantan Dear darkness y la propia White chalk, un tema emocionante, lejanamente, raramente emocionante, como todo en este disco en el que no sobra nada.
Desde que hace como seis o siete años grabó Stories from the city, stories from the sea, no dejo de confiar ciegamente en ella.
Como dice el camarero del bar de pinchos del domingo: ¡Es perfecto!

sábado, octubre 13, 2007

LO MEJOR DE BRUS.

Ahora dicen que a muchos modernillos les gusta Bruce Springsteen. Solo faltaba eso, a los millones de personas que agotan las entradas para sus conciertos en cuestión de minutos, se unen otros tantos que también pelearán por el preciado tiket. Por lo menos, todo esto coincide con unos años de sana actividad de la estrella, con giras muy frecuentes y buenos lanzamientos discográficos.
Pero no desviemos, ¿Cuáles son las mejores obras del boss?
Vamos a ello. Esta noche empiezo por la que significa más para mi...
Número Uno: DARKNESS ON THE EDGE OF TOWN

El rock n´roll puede ser oscuro y festivo, deprimente y esperanzador. Puro fuego. Para mi, Prove it all night es un canon en cuanto a canción de rock n´roll, y Bruce me alegra la vida cuando abre sus conciertos con esta. Es como un despertador: la intro de piano / órgano y "I´ve been working real hard...". Todo despega y todo tiene sentido. Y Soemthing in the night o Darkness on the edge of town, por el contrario, son llamadas de auxilio en la noche más oscura.
Pero aquí nada falla. Bruce nunca sonó tan duro y sincero, sin filtros, sin falsas alegrías, sin pensar en lo que la gente espera de él y actuar en consecuencia. Darkness on the edge of town posee el poder de la verdad y la eterna promesa. Dos cualidades un tanto abstractas si se quiere, pero que son lo que tienen las grandes obras de su autor.
1978... quién lo hubiera vivido... Bruce arrasaba su país con míticos conciertos (bájense su directo de Largo en video, o piratas míticos con los que me arruiné en su día: Piece de Resistance o Live in the promised land) y escribía sin duda su etapa dorada. Componía tanto y con una calidad tan exagerada que las canciones se quedaban a docenas fuera de los discos. Pero para canciones inéditas, ya hablaré cuando escriba sobre el segundo puesto. Aviso: No es ni The River ni Born to Run.

viernes, octubre 12, 2007

EL ANTÍDOTO.


Mi humilde antídoto contra los políticos y sus banderas: King Diamond.

DOCE DE OCTUBRE: BANDERAS.

Día de la patria española y tal.
Igual de maravilloso o estúpido que la Diada de Catalunya, según el prisma por el que se mire.
El problema son los políticos.
Ellos han hecho de este día un enfrentamiento entre las esencias españolas y los nacionalismos. Has de tomar partido. Has de estar con uno o con otro, y luego, dar tu voto, claro. El político es amigo de movilizar al votante, prefiere arriesgarse a que no le voten que tenernos en el sofá sin siquiera acercarnos a las urnas el día de las elecciones. Por tanto, el enfrentamiento, que solivianta los ánimos, que cabrea, que mueve a decidirte por una opción, es conveniente. Nos convencen de que hay un tremendo problema con las jodidas banderas , y que hay que actuar. Nada de quedarse en el sofá. Levántate, enfádate y vota. Si puede ser por mi.
En democracia, cuando un político enarbola una bandera (y no solo por Rajoy & Co.), hay que echarse a temblar. Las banderas para la gente, que hagan lo que quieran con ellas. El bienestar, el progreso, la educación, esa debe ser la bandera del político.

jueves, octubre 11, 2007

(BIS)

... Y como una balada de Tom Waits que no quiere terminarse a si misma, es necesario que las personas no se acaben, que no tengan fin.
Nuestro subconsciente debe dejar siempre un rincón insospechado, una habitación sin abrir, una estantería sin ordenar ¿Son tus mejores amigos o tu pareja, aquella que te lo ha mostrado y dicho todo? Sellar un pacto común de amor, amistad o las dos cosas no es conceder al otro la potestad de conocer todos tus secretos, sino concederte a ti mismo el poder de ocultar algo para que el otro pueda descubrirte, registrarte, pensarte cada día un poco más. El dibujo que tienen de ti, nunca debe ser perfecto, completo, finito.
Cuando todo se sabe entre dos, empieza el silencio, o las palabras vacías. La incomunicación. Porque el camino ya está completado y no hay nada más que hacer.
Volvemos con las personas que han quedado incompletas, porque queremos más de ellos. Y compartimos nuestra vida con alguien porque sabemos que el aprendizaje mútuo nunca termina.

TOM WAITS


Escucho el segundo compacto de Orphans: Brawlers, Blawlers & Bastards, lo último de Tom Waits. Es la parte de este triple disco dedicada a baladas y temas reposados, nocturnos. A veces, las canciones de este tipo van a ritmo de una vieja pianola, dando cansadas vueltas de manivela, como si les costara acabarse a si mismas. Supongo que por eso te puedes meter tanto en ellas. Tom te habla lentamente, de hecho, cuando canta, parece que no te haga ni puto caso, como esos borrachos tirados por la calle que musitan alguna melodía perdida en su memoria.

martes, octubre 09, 2007

NEKO CASE: MUJER 10.


Siempre ha sido mi princesa.
La descubrí con un disco que nunca he dejado de escuchar, Furnace Room Lullaby, de 2001, luego eché marcha atrás con el excelente debut: The virginian. Neko Case es de Vancouver, es guapa, un poco rolliza dirían los quisquillosos, perfecta digo yo, y pelirroja, y tiene una voz de caramelo, además de potente etc. Es increible que hayan voces como la suya, que no se agotan, nunca te cansas de profundizar en ellas, en ese tono y color intangible que, no se sabe por qué, llena cada segundo de canción.
Pero si de voces se tratara, esto sería Operación Triunfo. Aquí hay más que eso. Esta mujer ha firmado discos excelentes. Yo no dejé de escuchar Furnace Room Lullaby y The Virginian durante años, luego Neko entró en terrenos más reflexivos, atemperó su música, se deshizo del sombrero de neo country y adoptó su propia personalidad. Sus discos se convirtieron en desfiles de sentimientos en el aire frio de la noche, pausadas tonadas casi cogidas al vuelo. Profundizó en su alma pero, qué pena, se dejó el trote campestre tan adictivo de sus dos primeros discos, aunque seguiría con la marcheta en sus obras como vocalista junto a los New Pornographers.
Blacklisted y Fox Confessions bring the flood son sus dos últimos discos en estudio. Más lentos, más nocturnos, como digo. ¡Ah! Y su directo perteneciente a la serie Austin Coty Limits es una delicia.
Hay discos que uno defiende hoy, ayer y mañana. Das con algo que no cambia tu vida, pero la marca. Y me recuerdo en multitud de ocasiones escuchando Furnace room lullaby, y esas canciones: Guided by voices, Whip the blankets, Porchlight y la faraónica canción homónima.
Además, la buena mujer se prestó hace un tiempo a fotografiarse en plan erótico para una revista, cosa que siempre es de agradecer. Gracias Neko.
Lo tiene todo para ser la mujer ideal. No, tan solo le falta pasarse por aquí a que la veamos.

lunes, octubre 08, 2007

A VUELTAS CON LOS ´80 Y TODO ESO.

Muchos de mi generación , yo incluido, estamos empezando a darnos cuenta de que se nos va el tiempo.

Artículos como el de abajo son, además de divertidos, la prueba de que nos empezamos a dar cuenta del sabor que tenían las cosas cuando éramos niños. Y quizás, solo quizás, despreciamos a los niñatos de hoy en día porque les vemos en un tiempo que querríamos fuera el nuestro, y les gritaríamos al oido: malditos niñatos, esta es la mejor época de la vida, aprovechad cada minuto, porque luego sereis como nosotros, y más vale que tengais recuerdos tan bonitos como los nuestros, más vale que tengais a Don Pimpón, a Naranjito y a Europe en vuestra puta memoria, porque si solo recordais la histórica partida que jugasteis a nosequé juego, o el puto iPod, o el móvil tuneado, si solo revivís esos recuerdos, sereis más viejos que nosotros.

GENERACIÓN ´75-´85: NOSOTROS NO ÉRAMOS NIÑATOS.

Hay articulistas que te amodorran en los periódicos de pago y que encima cobran, y otros que probablemente no lo sean y nadie les conozca, merecerían ese privilegio. Gran artículo este que me ha llegado al mail...

Generación de los 75-85:
El objeto de esta misiva es la de reivindicar
una generación,los 75-85, de todos aquellos que nacimos en
los 80 (un par de años arriba, años abajo), la de los que estamos currando
de algo que nuestros padres ni podían soñar, la de los que vemos que el
piso que compraron nuestros padres ahora vale 20 o 30 veces más, la
de los que estaremos pagando nuestra vivienda hasta los 50 años.
Nosotros no estuvimos en la Guerra Civil, ni en mayo del 68, ni corrimos
delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica
comienza con las olimpiadas del 92.
Aunque no nacimos en una dictadura, siempre hemos tenido una conciencia
democrática. Por no vivir activamente la Transición se nos dice que no
tenemos ideales y sabemos de política más que nuestros padres y de lo que
nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes. Somos
la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la
peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la
primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones
o visto dibujos animados en color. Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos,
pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que
los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.
Se nos ha etiquetado de generación X y generación sandwich, y tuvimos que tragarnos
'bodrios' como: Reality Bites,Melrose place o Sensación de vivir, y más adelante, a
las 11 en casa y compañeros(te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco).
Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco
que no aparecía, con las putadas de la Señorita Rottenmayer.
Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra
la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra
vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como
el primero de los deportes. Hemos vestido vaquerosde campana, de pitillo,
de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era
azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas
de marca las tuvimos pasados los 10 años. Entramos al colegio cuando el 1 de
noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se
podía repetir curso, los últimos en hacer BUP y COU, los pioneros de laE.S.O.
Hemos sido las cobayas en el programa educativo, somos los primeros en
incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que menos les cuesta
tirarnos del trabajo...
Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no
hubiéramos vivido nada histórico. Nosotros hemos aprendido lo que era
el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y
a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación
fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos
OTAN no bases fuera, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos
de golpe un 11 de septiembre.
Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum,
odiamos a Bill Gates, vimos los primeros móviles y creímos que Internet sería un
mundo libre. Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema
'elpanaderofarlopero'. Los que recordamos a Enrique del Pozo cantando con
Ana, los mundos de Yupi y las pesetas rubias. Nos emocionamos con
superman, ET o En busca del Arca Perdida. Comíamos Phosquitos y los
Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao)
no estaba del todo mal. Somos la generación del 'El coche fantástico',
Oliver y Benji'... La generación que se cansó de ver las mamachichos. La
generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que
España es favorita para un mundial. La última generación que veía a su padre poner
la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones. La última generación
de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido.
Este correo está dedicado a los que nacieron entre 1975y 1985. La verdad es que
no sé cómo hemos podido sobrevivir a nuestra infancia!!!! Mirando atrás es difícil
creer que estemos vivos en la España de antes: nosotros viajábamos en coches
sin cinturones de seguridad traseros, sin sillitas especiales y sin air-bags,
hacíamos viajes demás de 3h sin descanso con cinco personas en el coche y no
sufríamos el síndrome de la clase turista. No tubimos puertas con protecciones,
armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños.
Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos.
Los columpios eran de metal y con esquinas en pico. Salíamos de casa por
la mañana, jugábamos todo el día, y sólo volvíamos cuando se encendían
las luces. No había móviles. Nos rompíamos los huesos y los dientes y no
había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza
jugando a guerras de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se
curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente
todos contentos. Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo
metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y,
mucho menos, ruedas!!! Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no
éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto. Estábamos siempre al
aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y
nadie se contagio de nada. Sólo nos contagiábamos los piojos en el cole.
Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre
caliente (o los más afortunados con Orión). Y ligábamos con l@s niñ@s
jugando a beso, verdad y atrevimiento o al conejo de la suerte,
no en un chat diciendo memeces.
Éramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias.
No había nadie para resolver eso. Tuvimos libertad, fracaso, respeto, éxito y
responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.¿Tú eres uno de ellos?
¡Enhorabuena! Pasa esto a otros que tuvieron la suerte de crecer como niños,
antes de que todos estos niñatos que hay ahora que se creen algo y no tienen
respeto ni educación a nadie destrocen el mundo en el que vivimos.
¡Un saludo a todos!

domingo, octubre 07, 2007

NORTH MISSISSIPPI ALLSTARS: JAM TRIO.


Uno de mis conciertos favoritos de los últimos años fue el de North Mississippi Allstars en el Apolo. Un concierto largo lleno de pasión y largos desarrollos instrumentales.
Recuerdo que al principio el grupo entró un tanto frio, pero que al poco rato, el groove de la actuación era imparable. Son un trio variopinto, Cody Dickinson, el de la izquierda en la foto, tiene cara de chaval que ni fu ni fa, uno más que te encuentras en clase, en el cole, que igual es gracioso y carismático o igual no te habla en todo el curso. Pero toca la batería con todo, y su solo de washboard es la mar de divertido.
Luther Dickinson es el líder, y detrás de su imagen entre modernillo y estar por casa, se encuentra un tipo con un sonido de guitarra super reconocible, que le da esa vibración tan especial al repertorio de la banda.
Y Chris Chew es un pedazo de humanidad, un tipo con aspecto de hip hopero, negro e inmensamente gordo, que maneja su bajo con sus manazas como si fuera un alfiler, y que le da un toque negroide y showman al concierto.
Son una banda maravillosa. Innovadores a la vez que respetuosos con la tradición sureña, que han mamado toda su vida.
Recuerdo ese concierto en el Apolo ahora que escuchaba su directo Hill Country Revue, grabado en 2004. Y recuerdo que no se habló demasiado en los medios especializados, y nada en la prensa normal (lo habitual, claro). Pero estoy seguro que los que estuvimos allí pasamos esas dos horas con una sonrisa en la cara, y las piernas sin dejar de marcar el ritmo durante toda la velada.

sábado, octubre 06, 2007

UN COLGADO. VIERNES POR LA NOCHE.

Volvía a casa esta misma noche después de una copiosa cena en un thai barcelonés llamado Bembi, muy animado, que recomiendo. La verdad es que mi compañera y yo íbamos entre alegres y rebosantes, demasiada comida, si. Y junto a una discoteca clásica del Eixample, vemos a un tipo colgadísimo, absolutamente ridículo e inofensivo, tumbando motos aparcadas y contenedores de basura. Feo y patético. Los seguratas de la discoteca lo han pillado y le han obligado a volver a poner las motos en su sitio, él, como buen colgado, ni caso, le habría dejado la novia, o el perro. Total, que nosotros, aplaudiendo la labor de los gorilas, presenciamos como retienen al patán y llaman a los mossos. Mientras, salen los dueños de las motos, pero no tocan nada, para que las autoridades comprueben la magnitud del estropicio.

Si hay algo indignante un viernes por la noche es ver a un tipo de 25-30 años que no sabe emborracharse. Pagarlo con las motos de los demás es muy feo, tio. Vete a la mierda. Con 18 te pillas un ciego y haces el penas, vale, pero con 30, de ti se esperan unos mínimos de civilización.

Las ciudades son demasiado grandes, y hay demasiado colgado por metro cuadrado. Antes, en los pueblos, había el loco de turno, ahora, en cada barrio, hay mil burros que estropean la alegría de un viernes.

jueves, octubre 04, 2007

GENE SIMMONS - KISS - PRESENTE Y PASADO

¿Quién es este tipo?

Es él:

Y ahora se dedica a grabar un reality show conservador, donde se bebe:

Junto a su familia. Su mujer, una ex conejito de Playboy sin ningún interés, una hija sin ningún interés y un hijo, pobre, sin interés ni gracia:

Gene Simmons...
El hombre que reinó en mis fantasías rockeras es -ya lo sabía- un simple ejecutivo, un nuevo rico cutre que ha abandonado definitivamente el espíritu de la banda a quién, en tiempos, defendió como si la vida le fuera en ello...

Rock n´roll all night? tu puta madre.
... Mejor olvidar el triste presente: voy a escuchar un poco de...