TV3

Mónica Terribas es la nueva directora de TV3. Supongo que ahora será todavía más difícil ver a una mamachicho meneando el culo por nuestra televisión pública...
En serio ahora, no me planteo yo si es bueno o no que esta aguerrida, seria, muy seria, presentadora sea quién decida qué se hace y qué no en "la teva", solo pido que las cosas no cambien demasiado. Me siento orgulloso de TV3 y de Catalunya Radio, sí, siempre habrá que mejorar cosas, en la radio por ejemplo esa superioridad a veces insultante con la que se mira hacia España, y en la tele esa corrección tan catalana que evita que se hagan por un lado mierdas, que ya va bien, y por otro programas verdaderamente rupturistas, más allá de los presentadores cool tipo Santi Millán. Pero mi orgullo viene dado sobretodo al comparar TV3 con Tele Madrid, Canal 9 o Canal Sur, la diferencia es tan brutal, la originalidad, inteligencia y moderación ideológica de los programas catalanes despunta entonces. Otra cosa sería si la comparásemos con alguna cadena pública de enjundia, entonces sí que saldrían a la luz los defectos que seguro tiene, y muy enquistados apuesto, TV3. Pero no hay competencia, TV3 está sola.

MINI GALERÍA SCI-FI 50´S

Hace años ahorraba cada peseta para comprarme copias chungas VHS de clásicos de ciencia ficción de los 50. 3000, 4000 pelas por cinta, nada me detenía. Ahora internet lo pone todo a mi alcance y... ¡Me falta tiempo para disfrutar de todo aquello con lo que antes tan solo soñaba!
Celebremos la era de hojalata de los 50 con unos cuantos robots y monstruos típicos de una época irrepetible. Alienígenas, seres metálicos de inteligencia superior, planetas habitados por campos magnéticos fosforito, bellas damiselas sobadas por viscosos y salidos bichos de otro sistema solar. La Tierra en peligro, ¡ya están aquí! y como decían los invasores en Plan 9 from outer space: "Because you humans, are all idiots!".

"TOBOR THE GREAT" (1954):

Infantil peliculilla para retrasados. Aquí tenemos a Tobor, el grande, que entabla en el film una amistosa relación con un crío.

"FORBIDDEN PLANET" (1956):

Esta sí es una obra maestra, y Robbie es el robot más carismático y super inteligente de la época. Trabaja como mayordomo en un solitario planeta habitado por un científico pedantísimo y su hija buenísima. Robbie, siempre he estado seguro de ello, se habrá agenciado en más de una ocasión a Altair, la única fémina del lugar. Qué cabrón.

"THE RETURN OF THE FLY" (1956):

Aquí, la puta mosca agobiando al mismísimo Vincent Price. La primera parte, The Fly, es un clásico, la segunda, esta The return of the fly, un fraude, pero me encanta claro.

"THIS ISLAND EARTH" (1956):

Maravilloso film. Una comunidad científica que vive en una isla, los mejores cerebros de la Tierra viviendo en una jaula de oro, reclutados por una raza alienígena amenazada por unos simpáticos seres, presentes en la foto. Hay un científico atractivo y una científica que está como un tren, claro, y ambos viajan al planeta de los alienígenas y se enfrentan con estas cosas ¿Cuarto Milenio? ¿Iker Jiménez? Nah, una tarde viendo pelis de los 50...

"THE WASP WOMAN" (1959):

Ínfima película. Una mujer llena de complejos y frustraciones se convierte de la noche a la mañana en una mujer avispa de esas que te puedes encontrar en cualquier centro comercial. Ni efectos especiales, ni siquiera cartón piedra, un disfraz y andando.

"IT! CONQUERED THE WORLD" (1956):

Mi bicho favorito. It, la criatura creada por Roger Corman, básicamente un cucurucho de churros puesto al revés con patas de cangrejo, y aún así, se las arregla para amenenazar al mundo desde su cueva, cerca de un bonito y bucólico pueblecito americano, por supuesto.

CONFIANÇA

La confiança dins de la parella. La confiança dins de la vida. Quan tens plena confiança amb aquella persona, la hi regales, l´ofereixes en safata la teva confiança, té això és el meu tresor i te´l dono perqué el guardis tu, així ja no hi ha distància entre els dos, així res ens impedeix ser el que som en la nostra profunditat, ens donem l´un a l´altre i ambdós guardem la confiança mútua, l´un la de l´altre. La confiança és el tresor, una penyora que reps de l´altre, no la traeixis, no la manipulis, no te´n aprofitis, no l´obris com un meló pensant que hi trobaràs quelcom important, pensant que obtindràs avantatge, llavors és desconfiança, llavors les mirades són d´inseguretat, mentida, sospita, i un mur torna a aixecar-se entre els dos. El gest d´enderrocar murs, la promesa de saber viure en els ulls de l´altre. La confiança no es toca, la confiança hi és.

Whitesnake Guilty Of Love Live England 1983

Ahora que los Whitesnake de David Coverdale lanzan un prefabricado, frío y estandarizado disco, Good to be Bad, es un buen momento de recordar que ellos fueron, a finales de los 70 y principios de los 80, la banda de bar definitiva, rudos, feos (Coverdale no había dado con su imagen de vedette hardrockera salida del Molino, que si adoptaría a finales de los 80) y rocanroleando por tus huevos.
Aquí les vemos capitaneando el prehistórico Festival de Donnington, en sus mayores y recordadas glorias.

HIROSHIMA

S´han publicat fotografies inèdites preses hores desprès del bombardeig d´Hiroshima (a la web d´El País, d´avui dilluns), que pertanyen a un carret trobat el 1945. La decoració es la mateixa que ja coneixíem, cosos refregits, muntanyes d´éssers humans empastats els uns als altres, blanc i negre i patiment estàtic, congelat en el temps. Els Estats Units en la seva tràgica dualitat (que és una metàfora engreixada de totes les tràgiques dualitats arreu del món): 1945, d´una banda alliberant Europa del nazisme, salvant milions de persones i, sí, defensant la democràcia, i de l´altra llençant bombes atòmiques a Hiroshima i Nagasaki, matant a mil-lers de persones i, sí, negant, destrossant, assassinat la democràcia, la seva democràcia.

AIRBOURNE: "RUNNIN´WILD" (2008)

Las cosas en el rock están así. No podemos esperar explosiones de grupos que se comerán la Tierra a pedazos con su primer disco, ni originales bandas que harán virar el curso de la historia del rock. Aceptado y asumido el percal, quedan las bandas jóvenes que te dan una buena coz en el culo, y que a pesar de ser facsímiles de los logros de otros que prodían ser sus abuelos, vuelven a encender la chispa de la verdad del rock, de la ilusión por algo nuevo y refrescante, por la energía y el latido. Airbourne son jóvenes, australianos, siguen a pies juntillas el abecedario simple y esencial de AC/DC, no aportan nada, no componen canciones memorables, pero practican el estilo, el hard rock más asalvajado de raiz blues, con la furia y la convicción de quienes quieren comerse a mordiscos, ni que sea, su garaje de ensayo. Runnin´Wild es un disco que olvidaremos dentro de poco, Airbourne también, y sus componentes tendrán que renunciar a invadir los estadios de USA y vivir el lado salvaje del rock para buscarse un trabajo decente. Pero mientras, su huracán sónico nos sacude, y nosotros nos dejamos engatusar una vez más, aunque sean una copia de la copia. Hasta que pase el huracán.

MÁS AMSTETTEN

Robert McKee, el profesor de guión que está sentando cátedra (y afianzando vocaciones, creando polémica, enseñando, divirtiendo, sobretodo motivando) en un seminario intensivo en Málaga, nos comentaba hoy con una ironía que echaremos de menos cuando acaben sus clases, que la ley -la policía-, cuando trabaja bien, consigue eliminar el crimen en las calles y confinarlo a... las casas de la gente. Ponía como ejemplo el caso de Amstetten, en Austria. Austria debe ser una sociedad avanzada, con las calles tranquilas y limpias, pero la mierda, la buena mierda, está en dentro de las casas, donde la policía no entra, esas casitas tan monas con jardín y enanitos de colores en la entrada.
Cada día salen a la luz más aberraciones de este tipo, Josef Fritzl, y es solo el principio. Su obra de arte no ha hecho más que empezar, es como un gran lienzo que el mundo está desenrollando sin que sepamos cuando lo tendremos extendido del todo ante nuestros ojos. Leí en una columna de La Vanguardia que Fritzl no es un enfermo mental, ni posiblemente tenga diagnosticada una complicada retahila de complejos y traumas que le hayan podido conducir a comportarse de esa forma, simplemente es un hombre malo, diabólico, y que deberíamos acostumbrarnos a pensar que hay gente que hace el mal porque sí, a sabiendas de ello, friámente, disfrutando cada segundo, sin traumas infantiles ni raras enfermedades que le encubran y suavicen su falta de humanidad. McKee también lo dice (es un gurú, por eso le cito, you know?): dejémonos de buscarle causas al crimen, y cacemos al hijo de puta que ha matado a tu vecino.

ADRIANA

Segur que la petita Adriana es posa bé. Els nens malalts, els nens molt i molt petits que es posen malalts, són una bona excusa perqué ens adonem de, i posem a prova, la nostra força i les nostres ànsies de superació. Amb intel-ligència i un esperit aspre, inamovible, dur i savi com una roca o un tronc d´un arbre mil-lenari, sabem estar, sabem sentir i donar amor i rebel-lia com a resposta al que ens ha tocat viure; nosaltres els adults imposem les nostres regles i lluitem contra déu, el destí, la mala sort, o el que sigui que permet que una nena tan petita, amb un nom tan maco, estigui així de malalta.

ROBERT MCKEE: LIVE

Supongo que en Málaga ahora mismo hay la densidad de guionistas más elevada de todo el país. La razón, el seminario intensivo de cuatro días de Robert McKee, el gurú del guión mundial. McKee es un viejo cascarrábias, su seminario tiene normas estrictas (no puedes comentar nada con el que tengas al lado, calladito, puntualidad absoluta sino fuera, no se admiten preguntas, si te ríes de algún comentario jocoso de McKee bien, pero si te ríes de algún comentario jocoso de McKee porque te has equivocado y el comentario no era jocoso, te ganas un escarnio público, y etc. etc.). McKee se pasea por el escenario de la sala de actos y no para de hablar (en inglés, of course), en un momento dado se descalza, y sigue a lo suyo, en calcetines y con una taza de café de esas tan americanas. Parece que estés en aquella película con Michael Douglas, Jóvenes Prodigiosos, en ese instante, McKee tiene algo de eso, un viejo profesor de literatura en su despacho. Pero es un cascarrábias, y punto.
De esta guisa, el primer día del seminario del profesor-de-guión-más-famoso-del-mundo ha terminado con sabor agridulce. Por un lado, el tipo se limita a seguir, paso a paso, su propio y millonario libro, "El guión", así que no te ofrece nada nuevo, pero por otro, lo que ya te decía en el libro, esas palabras sencillas y cercanas, esas revelaciones puras y esenciales del (¿arte?) de escribir un guión, esa sensación de que alguien te ha dicho algo maravilloso: "ponte a escribir ahora mismo, cabrón", al hacerse más reales aún, en boca de quién las escribió, vuelven a cobrar significado, y vuelven a ser necesarias aquí y ahora. Por eso puedes seguir escuchándole después de ocho horas de monólogo.
McKee no enseña mierdas técnicas, lo que él te cuenta es muy sencillo, aprehensible para cualquiera con un mínimo interés por contarle al mundo historias emocionantes, y eso justamente es lo que te anima, él es como un entrenador dándote palmadas en el culo antes de saltar a la pista.
Al final, el gurú se ha sentado y ha hablado de lo más esencial: cuando terminas de escribir tu guión y todo está hecho, entonces pregúntate: ¿estas páginas son mi verdad? ¿todo lo que he escrito, me lo creo? ¿he sido honesto conmigo mismo? ¿es así como yo veo el mundo? Según McKee, si la respuesta es que no has sido honesto, y que no crees en la verdad de tu propia historia, y que tú así no ves el mundo, entonces deshazte de ese montón de páginas inútiles. Porque en el mundo todos mienten, los políticos y sus guerras, el cine de Hollywood, tu vecina, tu jefe, todos mienten. Ahórrale pues al mundo otra mentira más, tu guión.

PAJARES

Andrés Pajares es demasiado perfecto. Comete locuras absolutamente cañí (entró en un despacho de abogados con una pistola de juguete y un aerosol anti violadores, entre agresiones y amenazas, luego lo detuvieron y al calabozo), su vida es una espiral de decadencia profesional (celebró su cincuenta aniversario en el mundo del espectáculo con cincuenta representaciones de sus mejores números cómicos, cada noche una representación, una por cada año en la profesión. Bien, no pasó de las tres semanas, tuvo que cerrar por falta de público), y decadencia personal, con sexo, palabrotas, puta, follar, follar, puta, drogas, hijos tunning paseándose por los platós y aireando desgracias familiares, acoso mediático y apariciones por televisión que le emparentan directamente con Bukowski (mítica por cierto la aparición del escritor en el famoso programa de Bernard Pivot, completamente borracho y acabado, buscadla en youtube). Quizás todo sea una performance que el ex de Esteso regala al mundo, o quizás se calce unas chanclas, escale el Aneto y se encienda un pitillo antes de lanzarse al vacío. Pajares es la carne, roja y sabrosa, en el emparedado televisivo. Comed idiotas, comed. La gente que no acudió a verle al teatro, acude ahora a verle desertar de la civilización en Está Pasando o ¿Dónde estás corazón? Espero que por lo menos cobre.

24 AÑOS

Mientras yo veía por televisión los Juegos Olímpicos de Los Ángeles 1984, con ocho añitos, una chica de dieciocho acababa de ser encerrada en un sótano de una casa en un pueblecito austríaco. Aquel día, su padre la viola, como ya había hecho tantas veces antes, luego cierra la puerta para siempre . Pasan un año, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once, doce, trece, catorce, quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve, veinte, veintiuno, veintidós, veintitrés, veinticuatro años.
Amstetten, un pueblecito de mierda en Austria. Escribir sobre algo así es inútil, no hay modo de asomarse al abismo ¿qué podemos describir? ¿qué podemos opinar? Escribir, aunque solo sea escribir chorradas, es un compromiso con la verdad, tu verdad. Pero cómo si quiera rozar esa verdad ahora sin sentir que no estás a la altura.
No sé, me acuerdo de que mi hermano me decía de niño que no me preocupara por ser un petardo en matemáticas, porque siempre habría alguien peor que yo. Y siempre, siempre, siempre hay un ser humano peor, uno detrás de otro, en una terrorífica cadena que empieza inocentemente, quién sabe si negándole una mirada de amor a tu pareja, un beso, un abrazo, una lágrima, una disculpa, y la cadena sigue y sigue, y acaba mucho después, con una guerra en Irak, con un suicida a punto de volar un tren en Madrid, o con un padre que cierra la puerta del sótano de su casa dejando a su hija dentro, en un tranquilo pueblecito de mierda, en Austria, hace veinticuatro años.

LLEI D´INTEGRACIÓ

Ara preparen des del País Valencià una Llei d´Integració amb la qual exigiran als inmigrants una sèrie de compromisos amb la convivència i els valors de la comunitat. Rajoy s´hi llença esclar, i ho proposa per tota Espanya. No trigarem a tindre aquesta mena de prova d´entrada per a nouvinguts a tot el país, segur, perqué em temo que és una llei amb la qual no arriben a quedar malament ni l´esquerra ni la dreta(no els acusaran de xenòfobs o racistes, o totes aquestes coses que es diuen quan hom critica algun aspecte de la inmigració), així que sigui quin sigui el govern, prosperarà un dia o un altre aquesta llei. A mi ja em sembla bé això (si inclou coses com l´obligació d´assistir a cursos de català, o la prohibició a la comunitat xinesa d´escupir al carrer molt millor), però hi ha un problema. Crec que una gran part de la població autòctona, catalana i espanyola, l´hauria de passar aquesta prova. Crec de manera ferma que hi ha menys compromís, ànim de convivència i ganes d´aprendre entre els d´aquí que entre els que arriben. La majoria dels que venen es posen les piles perqué no els hi queda més remei, treballen, amb o sense papers, i si han d´aprendre català ho fan (no tots, eh, però un percentatge més alt del que molta gent es pensa), i si han de conviure ho fan; els d´aquí en canvi pensem que per ser nostre aquest país el podem destrossar com ens dongui la gana. Quánts joves i no tan joves amb el DNI espanyol són uns inútils que no saben qui és, posem per cas, Adolfo Suárez, quánts no respecten les normes de convivència, ni l´us de la llengua, ni l´escala de valors de la comunitat. Però a ells ningú els farà passar un test, ni cap Llei d´Integració els posarà problemes per seguir visquent sense aportar res a la societat. Els de fora han de parlar català, vindre amb contracte, barrejar-se amb nosaltres, respectar els nostres costums... I ho han de saber fer en molt poc temps. Si, molt bé, però i els d´aquí?

Phish - 052300 - "Wilson"

Cuando murió Jerry Garcia y desaparecieron los Grateful Dead, miles de fans se quedaron huérfanos. Una forma de entender la música y la relación de una banda con sus fans parecía desaparecer. Phish recogieron el testigo de los Dead y a muchos de sus fans. Arrasaron durante más de una década con cientos de conciertos llenos de fiesta y color, siempre distintos y sorprendentes. Asistir a un sarao de este grupo en algún gran pabellón de los USA debía ser un desfase del bueno.

THE GUTTER TWINS (RAZZMATAZZ, 26-IV-08)

Supongo que por un final donde Greg Dulli y un Mark Lanegan que borda lo humorístico con su autismo (todo el concierto sin moverse un palmo, mirada ladeada, las manos sujetas al pie del micro, ningún guiño, ninguna mirada a su compañero Dulli. Al final te lo tomas a broma, y creo que é también se debe reir de su pose), por un final digo donde ambos combinaron piezas de Screaming Trees, Lanegan en solitario o Twilight Singers (con el primer tema de su infravaloradísimo primer disco), gracias a estas dosis de cuando ambos estaban en su pináculo creativo, y gracias también a algún momento de blues negro durante el concierto, o cuando Dulli tomaba las riendas cogiendo el micro y dejando la guitarra, la actuación de ayer noche terminó finalmente con un notable. Ambos, Dulli/Lanegan, son personalidades fuertes, tanto que juntos se restan mutuamente fuerza; The Gutter Twins no tienen la contundencia (ni las canciones, su último disco me entró muy bien, pero ahora no siento necesidad de escucharlo) de las bandas que Mark Lanegan se trae en solitario, ni tampoco la desaforada carnalidad del Dulli más soul, el que vi hace dos años en el Summercase (ni las canciones). Como su disco, el concierto de The Gutter Twins fue en cierto modo una pose, un ambiente con el que el público conecta, una sucesión de música fantástica pero que me temo que aislada de su contexto, tomadas las canciones una por una, son menos contundentes de lo que cabría esperar. Y yo estuve todo el concierto pensando que ahí faltaba algo, más rugosidad, más fuerza. Y canciones que hicieran sombra a la ristra de clásicos que nos regalaron al final.

7 PASOS Y MEDIO - LA WEB

Feliç de presentar la web de la peli 7 pasos y medio. Inclou un link al blog del rodatge. Imatges, comentaris, fitxes i en fi, qualsevol persona que es passi per aquest blog que comenci a plantejar-se que d´aquí un temps haurà de passar-se pel cinema, si, s´haurà de fitxar, passaré llista...

http://www.7pasosymedio.com/

Gràcies!

NICK LOWE: "THE CONVINCER" (2001)

El último disco de Nick Lowe se titula At my age, y es perfecto, templada música de club, tranquilas canciones de una mirada cínica con el amor y el paso de los años en general. Uno de los discos definitivos del año pasado. Pero en 2001, su anterior disco The Convincer fue el que me robó el corazón. Homewrecker (con frases tipo "no one can wreck a home better than you can, and I should know that, ´cause I´m a homless man"), Only a fool breaks his own heart o la sensacional Cupid must be angry son refugios en penumbra que busco muy a menudo. The Convincer es un disco de cabecera, siempre está ahí. Nick Lowe, puntal de la new wave que modernizó y refinó el punk a finales de los setenta, se convierte a sus cincuenta y pico en un crooner inteligente, sensible, cínico -que ya lo he dicho, y muy british-, alguien que le canta al amor desde la perspectiva del que lo ha vivido y lo ve ahora todo a través del denso y calmado humo de su cigarrillo. The Convincer me hizo adorar a este hombre de pelo blanco (lo fuí a ver en vivo por entonces, él solo con su guitarra), y ahora que se ha reeditado su opera prima Jesus of cool, de su época new wave, y ahora que, como siempre, recuerdo que uno de los mejores discos de la vida, Bring the family, de John Hiatt, contaba con su labor al bajo (Nick ha sido bajista de vocación, luego productor, y cantautor y...), pues es momento de volver a escuchar The convincer, su tempo, su sentido profundo que te vuelve a atrapar aunque pasen los años, y como Nick masca estrofas como: "Smoking, I once quit, now I´ve got one lit, I just fell myself into it".

"LA NOCHE ES NUESTRA"

El género policíaco tal y como se entiendía en los setenta. Esa violencia, esa visión naturalista de los estamentos policiales, con los vasos de café de plástico, los donuts, los coches patrulla destartalados, los agentes del cuerpo agotados por su trabajo, las calles de Los Ángeles, Detroit, ya sabeis, como aquel video de Bestie Boys, Sabotage. La Noche es Nuestra recoge el guante de ese cine y le añade un drama familiar tipo Rocco y sus hermanos, para construir una buena película de género, muy tensa, que va al grano y no se detiene en consideraciones futiles. Sabes lo que su personaje principal (el gerente de un exitoso club nocturno interpretado por Joaquín Phoenix, hermano alocado de un cargo policial que encarna MArk Whalberg -horrendo su doblaje- e hijos los dos de un oficial respetado, Robert Duvall. Conflicto familiar servido), sabes lo que él está pensando en todo momento, qué va a hacer, en suma, como terminará su recorrido, pero aún así, la tensión de la historia es suficientemente alta como para que eso no te importe. No sé si en España sabemos hacer películas así, no sé si lo único que podemos hacer es darle la vuelta a los polis y convertirlo en Los hombres de Paco...

John Mellencamp - Rain on the Scarecrow live 1999

"This land feed a nation, this land made me proud, and son I´m just sorry they´re just memories for you now"

SANT JORDI

Dia d´estrès per a Catalunya, i per mi. A l´escola, els nens rebien els seus premis pels jocs florals, de poesia, contes, il-lustracions... I jo recordava que a la meva escola, el Loreto Abad Oliba, vaig copiar The sounds of Silence de Simon & Garfunkel (tota la lletra traduida al castellà), amb tot allò de "i la pintada de la paret dèia que les paraules dels profetes estan escrites als túnels del metro... i murmurades als sons del silenci", i em va sortir de conya i em van seleccionar pel premi, no sé quin, si Flor Natural o accessit de nosequé... Cap professor va notar que havia traduït una lletra de Paul Simon. The Sounds of Silence. Va ser un dia de glòria, ningú no va veure que jo era un geni? En fi...
Desprès he anat al rodatge de 7 pasos y medio. Una escena importantíssima, i un plaer parlar i veure a gent de l´equip en plena feina. Una bona escena. Ganes de veure-ho, ganes de treure´m el mort de sobre. Desprès uns minuts de tràfec en moto, i directe a Rambla Catalunya, Sant Jordi, amb la Marta i la meva mare. He comprat Economía Emocional, de Matteo Motterlini, un d´aquests llibres que m´encantarà perqué m´explica un tema odiós i complioat, l´economia, des de perspectives originals, casos concrets (grans inversions, el per què dels grans moviments de les empreses, el component emocional d´aquest joc d´escacs que és la base del nostre món), i es que m´agrada tot això de l´economia, o la macro economia, qué fan les grans empreses i per què ¿Quan es va enfonsar la IBM? ¿Per què la Coke, una nova i revolucionària recepta de la Coca Cola, va ser un fracàs milionari fa quinze anys?
I per acabar, el partit del Barça en un bar de merda, desprès d´un berenar-sopar amb la mare. Un gran partit del Barça per cert, que hem vist rodejats de fills de puta (un cabró que no parava de dir-li a l´Eto "negro de mierda"), borratxos en edat de jubilar-se, tunnigs malparits i una cambrera xinesa que no sabia el que era una "mitjana", tot i que en fi, els cambrers cool del Starbucks escriuen el meu nom al got de torn com volen: "Mark", "Mar", "Marco" i l´últim: "¡Un café latte para MOR!".

"CONFESIONES DE UN CHEF" Anthony Bourdain

Hoy he comprado el libro Confesiones de un Chef, de Anthony Bourdain, un reconocido chef de New York. El tipo explica con una gracia infinita sus aventuras, desventuras, revelaciones, desengaños, fobias y epifanías varias de toda una vida dedicada a los fogones. El mundo de la élite culinaria, y lo que uno ha de vivir antes de dar con la élite, visto desde dentro para disfrute de todo tipo de público.
Entiendo tantas de las cosas que le han pasado a este hombre, aunque a mi no me hayan pasado igual, pero las comprendo. Es gracioso que en las primeras páginas relate como cuando era niño, sus padres le llevaron a Vienne al restaurante La Pyramide (estamos a finales de los sesenta, La Pyramide era uno de los mejores restaurantes del mundo, sino el mejor). Bien, pues en aquella ocasión, hartos de que su hijo no parara de montar el numerito en los restaurantes franceses pidiendo hamburguesa con ketchup (Anthony Bourdain es americano, aunque tiene familia francesa), decidieron dejarlo con su hermano encerrado en el coche e irse a comer ellos solos. Y aquel día, a este futuro gran chef se le apareció, flash, el gran misterio de la cocina ¿Qué hacían sus padres ahí dentro? ¿Por qué él no podía entrar? ¿Era simplemente comer, o era algo más? Era el misterio de algo a lo que él no podía acceder lo que prendió la mecha. Y luego el libro nos cuenta otra epifanía, cuando poco después, en otro verano de vacaciones en Francia, el joven Anthony probó las ostras recién pescadas por primera vez. Vale la pena leer y releer ese momento de gloria, cuando a ese chaval se le abren mil puertas y de repente, la vida, el pasado, el presente y sobretodo el futuro, tienen todo el sentido. En aquella ostra viva cubierta de algas, sin sal ni limón ni ostias, Anthony vió la esencia de lo que quería hacer. Sabían a mar, eran el mar, y él quería ser chef.
Bueno, yo de niño fuí a La Pyramide, que en aquel entonces conservaba, creo, toda su fama, esta vez en manos de otro chef más joven, fallecido ya el hombre que la hizo triunfar, Ferdinand Point. Recuerdo, como siempre, que me vestían de florecilla del bosque (como los amigos empollones de Fidel, en la serie Aída), recuerdo mi cara de agobio, aunque no me la viera, y recuerdo que pedí un plato con langostinos, o gambas, o algún marisco que era el más caro de la carta, pero mi padre me dejó hacer. Si conservo buenas memorias de aquella ciudad, con el Rhone surcándola majestuosamente, la sala de trofeos y fotos varias dedicada al llorado Point y un postre mítico en nuestar familia, una piano maravilloso, pero piano de verdad, un jodido piano de chocolate que daba pena comértelo. Antes la gastronomía era más como las fallas de Valencia, pianos de chocolate, platos ampulosos y espectaculares, ahora las croquetas tienen líquido por dentro y se cocina con nitrógeno.
La verdad es que mi vida y la de Anthony Bourdain se parecen solo en que los dos fuimos a La Pyramide en nuestra infancia, porque luego él aprendió a amar la cocina y yo la odié a partir del día en que mi bienintencionado pater decicdió meterme al tajo en vacaciones, a pelar patatas, docenas de cajas de canónigos, cogollos, langostinos, rovellons etc. Supongo que mi epifanía particular fué darme cuenta de que lo que yo deseaba no era cocinar, sino comer, simplemente comer.

ELS ARBRES DEL TIBIDABO

Ara l´ajuntament permet talar un alzinar al costat del par d´atraccions del Tibidabo. És per una muntanya russa. Recolzen la carnisseria PSC i ICV. El més trist del partit de Saura, Mayol etc. és que la seva ànsia de govern, de poder, d´oficialitat els ha fet perdre el seu perfil. Que el partit que nomès es vota pel seu color (perque és així, ningú el vota per les seves propostes econòmiques, se´ls vota per ser verds i punt) estigui a favor de les tales per construir ferralles que revitalitzin parcs d´atraccions en decadència és per fer recapacitar. Haurien de deixar l´ajuntament i el govern de la Generalitat i tornar a l´oposició, a la contra, perque quan acaricien tripartits o governs d´entesa o el que sigui que tingui bandereta al capó del cotxe, llavors és quan veus que no són res més que bocamolls, ecologistes de vestir que amaguen una esquerra gris i acollonida, que nomès busca esgarrapar uns anys de poder. Mireu ICV, us esteu quedant sense votants, perquè ningú dels que ha comès l´error de confiar en vosaltres en el passat (un servidor) entèn que calleu com a monges devant de fets així. Estar tant de temps en el poder us ha esborrat del mapa, perquè d´aquí ben poc ja no hi sereu al mapa, ho enteneu, oi?

ALICE

Más imágenes míticas.
¿Quién es este tipo?
¿Adivinas?
¡Alice Cooper! Sí, la sucia Alice aparece aquí sin maquillaje, sin melenas, sin su terrorífica mirada, tratando de encajar en la estética new wave de los primeros ochenta y quedándose sin fans en cuestión de minutos. Por esa época vivía su peor etapa: perdido en un mar de alcohol (Alice ha dicho miles de veces que ni siquiera recuerda haber grabado un puto disco por aquel entonces), delgado hasta lo enfermizo, pálido, firmó los discos más extraños de su carrera. Discos que nadie entendió (ni él), pero que con la perspectiva de los años adquieren todo el valor: Special Forces es un clásico de la discografía de Alicia, puro hard rock mezclado con estética militar, y Dada por ejemplo, me parece un disco retorcido y friki, una locura, pero para nada un mal disco.

IGGY

Un clásico de la fotografía periodística rockera. Iggy Pop & su polla.

Boston- More Than A Feeling (1976)

Es una de las mejores canciones "comerciales" jamás publicadas. Un homenaje a Brad Delp, que murió hace poco, cuya voz iluminó esta y tantas canciones de Boston, en los años 70.
Para el anecdotario friki, fijaros en el chaleco neardenthal del batería. Eran otros tiempos, sí.