The Ramones "Pet Sematary"

Además de un clip divertido, este Pet Sematary, single que los Ramones compusieron en 1989 para la adaptación cinematográfica homónima de Stephen King, es una canción pop perfecta, si, "canción pop perfecta", eso que las ratas de biblioteca buscan una y otra vez desde los tiempos de Phil Spector y del God only knows de Brian Wilson; es ramoniana en tratamiento y melodía, pero tiene un toque dulce y un colchón de teclados que la hacen irresistible, es un sugus, una chocolatina, un donete, tres minutos de perfección, melodía preciosa en las estrofas (como solo Joey sabía cantar), y estribillo irreprochable, Johnny le mete algo más de complicación a sus acordes (es un decir...) y todo redunda en un tema comercial y redondo, de lo mejor que hayan compuesto los Ramones. La encontrareis en el disco Brain Drain, de 1989, otra pequeña obra ochentera maltratada por crítica y fans cuando, a pesar de que en la banda todos se odiaban (como siempre) y de que Dee Dee estaba ya con un pie fuera del grupo, otro metido en el ataúd por su drogodependencia, y las dos manos en la cazuela del rap de tercera (Dee Dee intentó pasar por rapero en sus devaneos en solitario, adoptando el nombre de Dee Dee King y haciendo básicamente el ridículo), a pesar de los pesares, es un grandísimo disco. Adictivo, poderoso y melódico, soluble instantáneamente, como los buenos discos de los Ramones.

UFO: "THE VISITOR" (2009)

No es una obra imprescindible, pero es tan gratificante escuchar estos días un disco de rock n´roll tan bien cimentado, tan sólido e inequívoco como The Visitor, que al final lo parece. UFO han pillado la buena senda desde su reunión con Schenker allá por el '98 (qué gran concierto en aquella gira: sala Zeleste y abriendo con Natural thing. Cualquier acto musical debería empezar con Natural Thing y... "Said she came from Memphissss!"), desde entonces buenos discos como Walk on water, más buenos todavía como The monkey puzzle o realmente sorprendentes como You are here, estos dos últimos ya con Vinnie Moore, un virtuoso que ha sabido dejar de serlo para entrar en el bareto de Phil Mogg y los suyos y rockear con el blues siempre cerca. En The visitor todo son buenas noticias, a pesar de la ausencia del sagrado y carismático bajista Pete Way, hay blues, hay buen gusto (porque UFO jamás han perdido ese punto elegante y fino que les distingue de cualquier otra banda de rock a la manera tracidional), hay incluso un packaging bonito en la edición de cd, y hay un par de baladas preciosas, como la final Dancing with St. Peter, o la crónica alcohólica de un tipo maduro abandonado por su mujer, titulada Forsaken, y en el lado más rockero, un tema que es como un espejismo ¡viajamos al '78!: Hell Driver es el tema del disco, es UFO puro, no desentonaría en Strangers in the night, el riff es puro Schenker, me recuerda por el feeling a Only you can rock me, uno de mis rocks favoritos de la banda, y Phil lo canta de forma precisa y perfecta, como hace en todo el disco. Se les espera en diciembre, como siempre desde que les conozco, allí estaré.

ME GUSTAN LOS DISCOS MALOS

Siempre he tenido está desviación musical en mi cabeza, me encantan los discos malos de los artistas que admiro. Pero me encantan hasta la enfermedad. Doy fé de que Crazy Nights de Kiss, Savage Amusement de Scorpions, no sé, Tonight de David Bowie, House of blue light de Deep Purple o algunas mierdas que hizo Ted Nugent en los 80 son eso, basura, pero siento un cariño muy especial por ese material creado por bandas y artistas en la cúspide que en un momento dado se creen invencibles y seguros de que darán gato por liebre al mundo entero, y que los royalties seguirán llegando y la piscina de su mansión será cada año más grande y llena de casacadas. Naturalmente, el mundo desprecia esos discos que marcan la decadencia de tantos artistas, pero ahí entro yo para recoger la basura y marcharme a casa emocionado. Como he hecho hoy en Revólver. Mira que hay cosas que hacer en Revólver, pero hoy tan solo tenía humor para buscar y encontrar los discos más malos de Elton John en los 80, a 1 y 2 euros.


Así que me he hecho con un montón de ellos y he pasado por la simpática cajera con mi camiseta de Motörhead... y mis discos malos de Elton John. Supongo que es lo que pasa con tu amor, la amas tanto que te quedas con lo bueno y con lo malo. Ahora escuchaba Reg Strikes Back, disco de Elton del 88 del que nadie se acuerda ya, pero mira por donde que contiene algunos temas perfectos, porque normalmente Elton John siempre dejaba buenos temas aún en sus peores obras. Estos días pasaré buenos ratos buscándolos.

SAN FERMÍN

No está bien buitrear con la noticia del fallecido por cornada en uno de los encierros del presente San Fermín, no está bien, los medios de comunicación ya se han cebado suficientemente con las imágenes del joven aplastado entre la valla y el toro, y solo faltamos los antitaurinos y antisanfermines para avivar el fuego aprovechando la triste circunstancia de una muerte, diciendo eso de "véis, ya lo decía yo, eso pasa por no prohibir los encierros y las corridas", oportunismo puro y duro, tal y como hacen los colgados que se manifiestan delante de la Monumental el día que torea José Tomás y ni se acercan cuando el cartel tiene nombres menos mediáticos. Por tanto, no arrancaré la carroña moralista antitaurina después de unos encierros tan sangrientos, aunque sí deberíamos dirigir nuestra mirada más asesina a los medios de comunicación, Antena 3, Tele 5 etc. en cuyos informativos se destaca cada cornada como si se tratara de un magnicidio, de tal forma que la fatal muerte del corredor el otro día nos fue ofrecida a cámara rápida, lenta, frame by frame, en diferentes ángulos de cámara y con una voz en off de película de terror, eso en un noticiario. Sin duda que los que organizan todo ese sarao etílico y sangriento de San Fermín (y ya estoy buitreando) deberían reflexionar sobre el sentido de su fiesta: superpoblada de guiris, adolescentes de litrona y calimocho, borrachos meones y cámaras de televisión prestas a recoger cada gota de sangre. Pero no lo harán, y así hasta el año que viene.

Alucinógeno Iggy

Todos podemos pasar a la historia en algún momento... por las razones menos recomendables. En este caso, en 1981, Iggy pasa a la historia de los tripis televisivos con este clip donde, desdentado, da rienda suelta a su gusto por los pendientes imposibles, su particular versión del método teatral Stanislavski (qué gestos...) y las coreografías de primera comunión. A alguna de las chicas que, pobres, pululan por el clip, se le escapa la risa, no es para menos. La función termina con una lluvia de (¿pelotas de ping pong? ¿bocabits? ¿cheetos?) emparentada en otra dimensión con la lluvia de ranas de la película Magnolia, mientras, Iggy saluda al estilo militar.

VOS (Cesc Gay, 2009)

Divertidísimo juego el que pone encima de la mesa Cesc Gay en VOS, su última película. El género, la comedia romántica, pero ahí terminan los convencionalismos, porque la película traspasa la ficción para integrarse en una supuesta realidad y al revés, los personajes-actores viven sus historias dentro de la película, que están rodando en ese instante, y fuera de esta; se besan en el apartamento de uno mientras la cámara les está filmando, y se pelean en la sala de maquillaje del plató poco después, una misma historia delante y detrás de las cámaras, mientras el equipo de rodaje trajina decorados y focos, un guión que sucede en la ficción y en la realidad sin corte alguno. Recuerda a otro juego, el de Dogville de Lars von Trier, pero aquí todo es más ligero y, como digo, más divertido, mil veces menos pedante. VOS transmite libertad, una libertad nada impostada, algo raro en el plomizo panorama del cine español.

STEVE EARLE: "TOWNES" (2009)

Hay algo del Steve Earle de los últimos tiempos que me distancia de él, aunque su última obra de canciones propias, Washington Square Serenade no era tan deficiente como muchos piensan, por más que vistiera algunos temas de bases rítmicas electrónicas. Es la seriedad con la que se toma a sí mismo, el enfado que parece durarle de la era Bush, su rollo político también, lo que me pica de él. No le pido que vuelva a ser el Steve Earle joven y lleno de gasolina de obras como Exit 0, ni el maduro country rocker que rinde cuentas con su pasado, ya en los 90, con I feel all right, símplemente me gustaría verle rockear con una banda, sonriendo y dejando de lado lo mal que esté el mundo. Su última obra, Townes, dedicada a versionar temas de su ídolo, el cantautor country Townes van Zandt (Steve llegó a bautizar a su propio hijo como Townes, tal es su admiración) no escapa a esa rectitud de sacerdote de pueblo, bien, hasta su homenajeado fallecido en 1997 tenía un envidiable sentido del humor comparado con él, cosa que no desprenden estas canciones. La música de van Zandt es triste sí, pero el tratamiento esencial, sin adornos, y la voz sin pirueta alguna que le da Steve a esta selección no resalta las cualidades de los temas, y sí los hace más lentos, menos dinámicos, sin conseguir tirar del hilo emocional de los originales. No aporta nada. El ejemplo más claro lo encontramos en el clásico de van Zandt Pancho and Lefty, parece mentira que la versión de Steve tenga tan poca gracia, yo creo que la ha tocado, escuchado y amado durante tanto tiempo que ya ha perdido de vista su núcleo emocional. Me enganchan Mr. Mud & Mr. Gold, To live is to fly, o Marie, pero eso no es por la interpretación de Steve, académica a lo sumo, sino porque son inmensos temas de Townes van Zandt. Escuchando Townes, y apreciando la estima que Earle le tiene a su héroe, solo me dan ganas de recuperar discos como High, low and in between o The late, great Townes van Zandt, y emocionarme con esa voz de terciopelo etílico, esas melodías como plumas al viento y esas letras, canciones como If I needed you, Silver ships of Andilar o You are not needed now perecen en la voz de cualquier otro que no sea su creador.

RAMBLIN´JACK ELLIOT: "A STRANGER HERE" (2009)

Precioso disco en blanco y negro y sonido polvoriento el que ha producido Joe Henry para la leyenda folk Ramblin´Jack Elliot, 77 años de edad. Se trata de canciones de la época en que Ramblin´Jack era niño, los treinta, los áños de la Gran Depresión, de cuando el Central Park de Nueva York era un hervidero de barracas y hogueras en la noche. Manejarás bien el disco a partir del segundo tema, Death don´t have no mercy, luego todo va rodado, la calidez acústica, la voz amable del protagonista y la sensación de que estás escuchando una lección de historia y encima te lo pasas de miedo. Cada día me siento más afortunado musicalmente por poder hacer paréntesis en esta locura cultural que vivimos, y dejar que un disco como este se siente en la mecedora y caiga la noche. Es un milagro que existan empollones de la música de otras generaciones como Joe Henry, Rick Rubin o el mismo Jack White -infravaloradísima la puesta a punto que le regaló a la reina country Loretta Lynn, con el disco Van Lear Rose-, y nos acerquen frescos y relucientes los tesoros que se esconden tras las arrugas de mitos como Ramblin´Jack Elliot.

FUNERAL

Algo decían por la radio, probáblemente un tertuliano desconocedor del mundo del pop, pero tenía razón: El funeral de Michael Jackson tiene algo de decadencia, de canto de cisne en cuanto a una forma de entender el espectáculo, la música, la fama. Y en algún detalle, huele a podrido, demasiadas caras tristes juntas siempre me hacen sospechar. Hay algo de decadente sí, y de indecente y pornográfico al abusar de la lágrima de una niña de once años retada a hablar ante el mundo por los demás familiares del astro fallecido. La vida es un guión, y ayer fue un clásico guión de Hollywood, en el tercer acto apareció la hija y lloró, todos la abrazaron y cantaron We are the world. Aunque todo es la idiosincrasia de cada país, en Estados Unidos, por lo menos en muchas partes, un funeral no es algo íntimo, un luto que se llora puertas adentro como aquí, sino que la muerte se expone para que todos pasen por delante, con la bandeja de canapés en una mano y en la otra la flor que dejan caer sobre el ataud. A veces morir, para los que quedan vivos, es celebrar, y ayer se celebró la muerte en un pabellón para 20 000 personas, y cantó Mariah Carey, y todos lloraron.

THE GORIES + OBLIVIANS (SALA BE COOL, 5-VII-09)

Maldita sea, qué privilegio, que puto privilegio. La importancia histórica de una banda como The Gories va creciendo y crecerá progresívamente hasta que tus nietos te pregunten por ellos a la luz de la chimenea. Yo los vi, a los garajeros de Detroit que pasaron la herencia Velvet-Stooges por entre la selva amazónica y las sucias chimeneas de la motorcity, y la dejaron en bandeja para que bandas como White Stripes tuvieran algo a lo que agarrarse. Ya Mick Collins (llegué a The Gories por los explosivos Dirtbombs, su última banda) me parece un geiser de tio, su guitarra suena como si encerraras en una jaula a veinte gatos salvajes con rabia, y su presencia es inconmensurable, este tipo debería haber formado el trío de polis perfecto con Starsky y Hutch, o darle por culo a Harrelson y sus hombres para formar una nueva policía de negros de dos metros de altura.


(Mr. Mick Collins: God is in the house)

Me gustó también esa nieta de la velvetiana Moe Tucker, la batería Peg O´Neil, básica y solemne, sus tambores abroncan el sonido tosco y fiero de Collins y Dan Kroha. Realmente tremendos, y recomiendo para quién no lo haya escuchado, su segundo disco, I know you fine, but how you doin´? Aunque vistos y oídos ayer en la sala Be Cool, nada como tener a The Gories reunidos de nuevo sudando en tus narices. La gente vibró el domingo, con The Gories y con otros garajeros de principios de los 90, The Oblivians, que electrocutaron el escenario con su primitivismo y actitud compulsiva, punk-blues del subterráneo, canciones mínimas y ni rastro de un bajista. Humíldemente, una grandísima noche.

MERLE HAGGARD: "IF I COULD ONLY FLY" (2000)

Qué delicia, qué absoluta delicia. En la canción I´m still your daddy, un padre le confiesa a su hijo que cuando era joven, hace ya mucho tiempo, era un hombre malo y estuvo en la cárcel, en San Quintín, mucho antes de que tu madre me conociera ¿sabes?, pero sobretodo hijo, aunque me odies por ello, no olvides que todavía soy tu padre, que aquello estuvo mal, y que te quiero. Eso cantaba Merle Haggard hace pocos años, en un disco que despertó pasiones entre quienes no conocíamos a este astro country ya en su tercera edad, el disco, If I could only fly, es un precioso cuadro, humilde pero la vez majestuoso como un sequoia milenario; la voz, la guitarra y la vida cantada de forma sencilla. Reposadamente, Merle mira pasar la moderna sociedad del siglo XXI desde el porche de su casa, y se extraña de que los niños no se acerquen a él cuando lo ven fumar. Ojalá todo volviera a ser como antes, musita en Wishing all these things were new, ojalá.

DEMOCRACIA IMPERFECTA

El jefe de la Fórmula 1 Bernie Ecclestone (el hombre del flequillo) se declara a favor de las políticas de Hitler o Sadam Hussein en una entrevista a The Times, dice que Hitler hizo cosas importantes en Alemania, aunque al final, claro, se le fue un poco la mano; hay más, Ecclestone opina que Estados Unidos no debería haberse metido con los talibanes de Afganistán, y básicamente prefiere una buena dictadura que actúe con firmeza a los "flojos" políticos demócratas que solo se preocupan por ganar las próximas elecciones. No son opiniones tan salidas de madre, son frases que puedes oír en un bar o en el trabajo, hay mucha gente que opina así y que no lo dice por miedo, o los hay que lo gritan a los cuatro vientos con una cerveza en la mano. Lo que declara Eccleston es basura, naturalmente, pero si nos da por meter la mano y remover en los deshechos hay algo que se salva. Tiene razón Ecclestone cuando dice que los partidos actuales gobiernan únicamente para ganar elecciones, que esa es su razón de ser, y que eso les hace flojos, querer contentar a cuanta más gente mejor, y no tomar decisiones arriesgadas por el bien del país. Los políticos tienen contratos renovables cada cuatro años, y sus miras no van más allá de la reválida de las urnas, hacen lo justo para que parezca que gobiernan, pelean contra el contricante y prometen el cielo y la tierra, pero el futuro, que es más que cuatro cortos años, queda siempre en el aire. No hay futuro con un Zapatero tratando de llegar con la lengua fuera a las próximas elecciones, tapando agujeros y repintando la casa deprisa y corriendo, para que el día que votemos, todo parezca reluciéntemente nuevo. La democracia es libertad y muchos etcéteras por los que han luchado y muerto generaciones enteras, es el sistema de vida más perfecto jamás logrado por la humanidad, pero esta democracia de usar y tirar, con este futuro que no mira más allá de cuatro años, es trágicamente imperfecta.

Europe hoy.

Realmente yo lloraba con The final countdown. Mi sueño era ser disc jockey de una emisora, y me ponía en mi mesa dos radiocasetes, uno grababa el programa con mi voz, el otro servía para "lanzar" la música; yo apagaba las luces y de repente me convertía en Fernandisco, hacía imitaciones, animaba a mis oyentes imaginarios en la dura jornada laboral, y metía mis cassetes favoritos, cosas como Sleepery when wet de Bon Jovi, Springsteen, creo que el Tunnel of love, y sobretodo The final countdown de Europe. Me recuerdo anunciando a mis oyentes que la canción homónima era "la mejor canción del mundo, tíos". Flashforward de un año o dos, en el colegio (y en todo el país al parecer) se corre el rumor de que Joey Tempest, cantante de Europe, ha muerto, ¡dios! perra vida ¡¡¡¿¿¿Es eso lo que me teníais reservado papá y mamá cuando me concebísteis???!!! Luego descubrimos todos, aliviados niñas y niños, que el rumor era un bulo. Flashforward, año 2009, escribo en mi blog sobre Europe, la banda, tratando de contribuir a la limpieza y reciclado de su nombre después de haber edulcorado ellos mismos, entrañables culpables, la década de nuestra infancia con sintetizadores, peinados heavymente perfectos, The final countdown y Carrie por supuesto, toda una madame de las powerballads. Ahora Europe interpretan en directo la susodicha canción de la cuenta de atrás, y otros éxitos de su popístico pasado, pero es una lástima que mucho público deje de lado los esfuerzos de Tempest y John Norum para grabar discos más que dignos en la actualidad.


(Secret society, del 2006, un buen disco. Dejad que Europe os la cuelen)

El último, Secret society, de hace un par de años, es una delicia, melodías a la Cheap Trick, buenas canciones y alegría en el cuerpo; Always the pretenders es una de mis canciones para momentos de baja presión, melodía y arrojo de la banda levantan el espíritu, quiero un helado de fresa bien grande. Un aplauso para ellos pues, Joey Tempest y sus colegas escandinavos, que tratan de no perecer engullidos en el barro que ellos mismos supuraron en la década de Naranjito.

THE RIGHT ONS: "LOOK INSIDE NOW!" (2009)

Esperaba un poco más de chicha en el disco de The Right Ons, de título Look inside, now!... pero solo al principio (quizás no me cuelen de buenas a primeras las tonadas más poperas, y los excesivos coros al estilo "nahnahnah!"), luego la sangre roja ya circula por las venas del cd y cae el ambiente de club del principio de Look inside, o canciones trepidantes como la final Why don´t you break my heart now? o la infalible Take it easy, que te sonará a mil canciones, pero que sin embargo es única y es de ellos, y es James Brown on the rocks, una bomba que debería arrasar en cualquier club donde se pinche buena música, se sude y se beba. Me gusta esta banda española, me gustan las pintas que llevan, lo bien que suena ese bajo funkeado, lo bien mamado que tienen el soul, el funk y el pop, todo ello rockeando bien, y las ganas que tienen de gustar en cada canción. Recomendable disco de noches veraniegas.

PERRO Y GATO

Como dos sombras, una blanca y otra negra, el gato y el perro me siguen a todas partes. No tienen ninguna personalidad, son como alfombras que solo se ponen en movimiento cuando yo lo hago. Andan por el nuevo piso cansados, sus rutinas han cambiado y al gato sobretodo, se le ve superado por tantos metros cuadrados inexplorados y llenos de peligros. El otro día vino el pintor y nuestor gatito se metió en la parte hueca de un sofá y no salió en todo el día, y con las mudanzas le pilló un estrés que a punto acaba con él, iba con la mirada perdida, la mandíbula desencajada y la lengua fuera. Parecen un geriátrico, el perro tiene un soplo que lo obliga a medicarse (unas pastillitas la mar de caras llamadas Fortecor), además es un animal tan pasional que se agota con todo, todo en él es emoción, la emoción de que le mires, la emoción de sacarlo a la calle, la emoción de robarle el protagonismo a su compañero felino para que lo acaricies a él... Y eso a su edad, casi nueve años, y una vida llena de historias: lo cogí de la protectora, un perro negrito e ínfimo, nos juraron y perjuraron que llegaría a un tamaño medio, hasta las rodillas o más, recuerod que me señalaba el veterinario de allí, y nueve años después sigue ínfimo, enano, y llega a las rodillas si se pone de pie; y ya no está tan negrito, peina más canas que Haníbal, el del Equipo A, y para redondear su aspecto, el otro día se apoltronó junto a un zócalo recién pintado y ahora parece una jodida cebra, le he frotado el pelo con aguarrás y no hay manera; o la historia más surreal, llegó a lanzarse de un balcón cuando vió que nos íbamos sin él. Cayó desde cuatro o cinco metros, y lo hizo a sabiendas, tomando carrerilla y todo, pero la divinidad perruna estaba con él y le hizo golpear el suelo a cuatro patas. Sobrevivió, y aquí lo tengo, a mi lado. Las personas no podemos dar todo nuestro amor al marido, la mujer o al hijo, necesitamos una pequeña parte para nuestro uso y disfrute personal, un porcentaje de amor para gastar en caprichos. Por eso hay gente que ama sus discos, su coche o sus animales, o que una noche decide amar a otra persona. Ahora, mi gato y mi perro pasan mucho calor, y se dejan caer en el suelo, más fresco, como toros muertos, pam, y no mueven un músculo... hasta que yo no lo hago, claro.

Elton John - Tower of Babel

Qué gran disco, Captain Fantastic and the Brown Dirt Cowboy es un vinilo que cuido como a un hijo. Dentro, dos libretos maravillosos con fotos y recuerdos de la infancia y adolescencia de Elton y su letrista Bernie Taupin, y un cómic fantaseando sobre su acceso al estrellato como el tándem perfecto del pop en los setenta. Corría 1975, y este disco reposado, sabio y maduro daba carpetazo a los excesos del glam y derivados. Aunque en el fondo, Elton John era símplemente un compositor de melodías superdotado, y Bernie un letrista que graba versos en la memoria de forma compulsiva, como eso de " 'cos Jesus don´t save the guys in the Tower of Babel", que canta Elton en la canción que adjunto. Ambos, un dúo de talentos irrepetible. Y esta Tower of Babel que me obsesiona y me ha acompañado durante las mudanzas a mi nuevo hogar.
No me hace gracia que Elton John venga en concierto con un espectáculo para jubilados adinerados traído de Las Vegas, o por lo menos lo vería con gusto en Las Vegas, no aquí. Igualmente, me temo que apoquinaré los euros y veré a Elton cantando Goodbye yellow brick road en el Sant Jordi, este octubre.

UFO

Ahora que ya está a la venta el nuevo disco de UFO The Visitor, que voy a adquirir en breve, y recordando que los últimos lanzamientos de la banda de Phil Mogg y Pete Way han sido sobresalientes para ser un grupo que vuela alto desde los setenta, hablo de títulos como el más o menos reciente The monkey puzzle o el fantástico You are here, es el momento de recuperar el sedimento que esta banda de rock n´roll caliente y elegante, fino, pulido, ha dejado en la historia del rock. Y aunque nadie duda de que Strangers in the night -uno de los cinco directos definitorios de los 70-, Force it o el superior Lights out son material divino, reivindico yo desde mi blog la olvidada etapa ochentas de UFO. Discos casi clásicos, o clásicos, como The wild, the willing and the innocent, o mi favorito No place to run (¡producido por George Martin!¡Amo ese vinilo!), además del bien articulado Mechanix, fueron en su momento un acto de resistencia rockera ante la falsedad de muchas de las poses heavymetaleras que abundaban ya en la primera mitad de los 80.


En efecto, Mogg, Way y Paul Chapman (excelente guitarra que tuvo el premio, o la tortura, de sustituir al prodigio adolescente Michale Schenker), siguieron con sus formas tradicionales, incorporando versiones de rock clásico, emocionantes baladas, rock de traje y pajarita, y marcando canciones a base de riffs tan puros y recios como la madera de una buena barrica de Rioja. Sin embargo, los ochenta fueron lentos y desagradables para la familia ufóloga, ya se sabe, el alcohol jodió el cerebro del frontman Mogg, tanto que aún hoy en día sufre sus consecuencias, luego se marchó Pete Way (en mi quinteto ideal de bajistas de toda la historia) y la banda se paseó por el AOR facilón de discos malos pero entrañables como Misdemeanor, del 86. Luego en los 90 se reunieron de nuevo con el bipolar Schenker y recogieron la siembra de sus éxitos pretéritos en giras emocionantes, y siempre, siempre, manteniendo la dignidad en estudio. Ahora siguen dignos, muy bien afinados y conscientes de lo que pueden dar de sí, ayudados por la energía y virtuosismo del guitarra Vinnie Moore, aunque hasta nueva orden, el carismático Pete Way está de baja por un problema de riñones. Él, que no bebe.

MICHAEL JACKSON

El hecho de que un ser humano que lo tenía todo, que cae en desgracia y que muere demasiado pronto mueva a la compasión, es lógico. Pero la muerte de Michael Jackson no debería conllevar esta oleada de pena mundial combinada con buenas cantidades de morbo que estamos sufriendo. Michael Jackson, más allá de que musicalmente nunca ha significado nada para mi, era un ser despreciable. Quizás debido a su precocidad en el éxito o a la explotación que de su talento hicieron los demás, pero era un hijo de puta. Alguien que paga veinte millones de dólares para que no se le juzgue por pederastia está admitiendo que lo es, por tanto, el rey del pop debería haber muerto en la cárcel. Sus opciones privadas en cuanto a cirujías estéticas o parques de atracciones en el patio trasero de su rancho no le hacen más despreciable, aunque sí un hortera XXL, sin embargo, dejando de lado sus presuntos crímenes, esa auto entronización de estética militar, ese paternalismo pornográfico que transmitía su música y actitud para con el tercer mundo es también digno de alguien despreciable. Y a pesar de ello, a esta decadente estrella del pop que acaba de fallecer se le juzga con compasión, quizás porque hizo en vida algo que todos hemos podido soñar alguna vez: continuar siendo un niño en la vida adulta, vivir en un eterno jardín de infancia, por eso ahora nos duele ver al niño morir, nos duele comprobar que el cuento no tiene un final feliz, que no existe el sueño, la fantasía, ni siquiera para el elegido. Pero el niño elegido ya tenía cincuenta años, anteayer se tomó demasiadas pastillas, y nosotros tenemos que crecer.

SUSPENSIÓN DE UN CONCIERTO

En algunos aspectos, la industria musical sigue viviendo en la inopia millonaria en la que medró durante años, cuando internet no existía y todos pasábamos por caja, y discográficas, promotores y bandas nadaban en riqueza. He seguido de cerca la suspensión del concierto de Heaven and Hell en el Metalway de Zaragoza, y como digo, por lo visto parecería que los promotores, managers de la banda etc. continúan en la época dorada de hace ya más de una década: desprecian al fan porque creen que no le deben nada, y que el negocio funcionará igualmente aunque diez mil tios estén descontentos. En el Metalway, tuvieron hace una semana a miles de fans venidos de todo el país y del extrangero para ver al grupo de Dio y Tony Iommi. Había expectación (¡yo hubuiera querido estar ahí!) y muchos nervios, llega la hora del concierto, y salen a escena... los roadies de Heaven and Hell ¡que empiezan a desmontar el escenario! Ante la mirada atónita, indignada y triste del público, pasan los minutos y nadie, absolutamente nadie informa de nada. Luego, cuando la suspensión ya es una evidencia, salen al escenario Dio, Butler y Appice para decirle al sufrido respetable que no habrá concierto porque Iommi se ha lastimado la espalda. Miles de fans se van a casa un poco más pobres (entrada, gasolina, comida, cerveza... id sumando) y más estafados. Yo colgaría a Iommi y su puta espalda de la Pilarica, no hay derecho. Si te duele la espalda toca sentado, o haz (como sugería Rafa Basa en su web) que el técnico de guitarras toque en tu lugar, que suele ser lo habitual. Pero cumple, sé profesional, trabaja y respeta a un público que te ha hecho más rico en un momento en que ya nadie moja billetes en la industria de la música.

"PONYO EN EL ACANTILADO"

No conocía la obra de Hayao Miyazaki (La princesa Mononoke, El viaje de Chihiro), y tendré que hacer un cursillo rápido, porque su última película Ponyo en el acantilado, que triunfó en muchas quinielas del último festival de Venecia, es una absoluta gozada. El cine de animación artesanal de este creador es un deleite, un festín de formas y de ideas, y una preciosa historia (contada con una naturalidad inalcanzable para tantos guionistas, pero en el fondo es tan sencillo como contar un cuento y que los niños te escuchen... ¿he dicho sencillo?) con un pequeño pececillo, la Ponyo del título, que quiere salir del agua y ser una niña. Me rindo ante este cine casi táctil, tan dulce, como cuando al principio del film Ponyo huye de su morada submarina mientras la observan ciento de pequeños pececillos, o cuando devora una loncha de jamón del bocadillo del niño que la ha encontrado en la playa; ideas sencillas, cargadas de poesía colorista y bondadosa. Quiero que mis hijos vean películas así, y quiero verlas yo. Uno de los films del año.


(Ponyo a punto de emprender su viaje)

ANDO TIRANDO MONTONES DE PAPELES

Ando tirando montones de papeles a la basura. Como nos estamos mudando, hay que empaquetar toda nuestra vida en cajas, y hay que ser selectivo, sino las cajas acabarán con nosotros. Libros y música por ejemplo, entrarán con algodones en las cajas y serán tratados con todo el mimo, pero tengo papeles, montones de papeles, proyectos jamás realizados que ahora me duele descubrir, o proyectos realizados que prefiero no recordar. A la basura con ellos. También están los pequeños recuerdos, libretas con garabatos, apuntes, recortes de diario, y lápices, carpetas y toneladas de mierda. A la basura. Quiero limpiarme, quiero ser un Ikea vacío listo para amueblar, redecora tu vida, recuerdos los mínimos. En mi nuevo piso quiero estanterías por llenar y pocos lastres que cargar. Hay que alimentar a los contenedores de la calle para hacer sitio al futuro, ni siquiera separo el papel del plástico, esta vez no, hay que ser rápidos, meter la mierda en bolsas negras y bajar sin pensarlo al contenedor. Ya no quiero que mi vida se construya por acumulación, la pirámide de latas ha llegado hasta arriba y hay que derribarla de una vez. Lo quiero todo blanco y nítido, como las paredes de mi nueva casa.

"The Mountain" - Levon Helm

Qué tema tan bonito. La letra de Steve Earle es una historia de un tiempo parecido al de ¡Qué verde era mi valle! de John Ford, minas de carbón, pobreza y patatas hervidas para comer, postales en sepia que también han reflejado Buddy y Julie Miller en su último disco Written in chalk. Levon Helm se apoya aquí justamente en los coros de Julie Miller, y la canción es una leyenda de un tiempo que nunca hemos vivido, pero que la música y la letra lo hacen real ante nuestros ojos. Música evocadora, sencilla y buena.

COCINA EN LAS ESCUELAS

El día que en la Educación Primaria los niños puedan estudiar gastronomía, este país de tortilla recalentada y quinto de Mahou irá mejor. No entiendo como se insiste en estudiar ríos y capitales que muchos niños no van a ver nunca, mientras que lo que corre por dentro de sus cuerpos, la gasolina de su crecimiento además de una cultura y una fuente de placer, la comida, no se estudia si no es para hacer un cutre taller de galletas o para que los peques hagan panallets un día al año. La cocina debe ser tomada en serio en las escuelas, cambio la asignatura de religión por la de gastronomía, porque eso de la Educación para la Ciudadanía me parece muy muy aburrido. Comer es un acto imprescindible para la vida, que la inteligencia del hombre ha convertido además en acto social y placentero, es deseable que los niños se den cuenta de ello cuanto antes.

PROTESTA EN SEVILLA

Todos damos pena alguna vez en alguna situación, hacemos algo y lo hacemos horrorosamente mal, o tratamos de arregalar una cosa estropeándola todavía más, o símplemente tropezamos con una piel de plátano o nos damos de morros contra una farola. Lo que no es normal es que miles de personas una bonita tarde de junio decidan dar pena a la vista de todo el mundo. Eso ha ocurrido en Sevilla, donde ayer se salió a la calle en masa para protestar... ¿por la crisis? ¿la falta de trabajo? ¿la victoria de Ahmanideyad en Irán? ¿las amenazas nucleares de Corea del Norte? no, algo mucho más importante ¡sesenta mil personas salen a la calle para protestar contra Manuel Ruíz de Lopera, presidente del Real Betis Balompié! Por un lado da pena ver a tantos ciudadanos insultar al tipo al que le han reido las gracias de señorito de cortijo cuando las cosas iban bien; España es así, es la relación secular entre el terrateniente y sus súbditos, hace poco tiempo "Don Manué" se paseaba por las calles de Sevilla como un Napoleón de fino y pandereta, aplaudido por todos, pero ahora que el Betis baja a segunda, oh, Don Manué es un miserable, salgamos a la calle para defender a nuestro Betis. Eso es ser patético, aunque quizá, simplemente, sea más triste salir a la calle para protestar por algo tan idiota como el fútbol, al lado de esta tontería, las manifestaciones de la Conferencia Episcopal en Madrid parecen hasta sustanciosas e inteligentes. Es como si yo y cien mil más salimos a la calle a protestar por el estado del jodido rock n´roll, o porque los Stones no pasen por Barcelona en su próxima gira, es así de estúpido. Cuando rebajamos el noble acto de la protesta al fútbol, que es entretenimiento, sentimiento incluso, pero para nada algo suficientemente digno como para salir en masa a protestar, poco podemos esperar de nosotros mismos. África, los cayucos, los sin tierra, las víctimas de la represión iraní y las víctimas de las minas anti-persona ya pueden esperarse sentados, en el primer mundo estamos ocupados protestando contra Don Manué.