The Runaways - Queens Of Noise (Live Japón 1977)

THE RUNAWAYS - Cherry Bomb (1976)

THE RUNAWAYS

No eran ni putas, ni falsos productos prefabricados, ni bellas damiselas con un trascendental mensaje para el mundo, ni siquiera cuatro punkarras desvergonzadas sin escolarizar. Eran tan solo unas niñas que con 16 años asombraron al mundo como The Runaways, y su rock n´roll bien ensamblado con chicle sabor a fresa, para gustar a millones de teenagers, y unas letras, actitud e imagen -parte diseño, parte ganas innatas de explotar su boyante sexualidad- para escandalizar a jóvenes y adultos. No era muy normal en 1976 ver por la tele a Chere Currie, una explosiva adolescente mostrando el culo y contoneándose como una diosa del sexo, pidiendo a gritos más y más, y gritando en la canción-himno de la banda, Cherry bomb: "I´m the fox you´ve benn waiting for!".
Descubiertas por el gurú underground Kim Fowley (aunque aquí hay un largo debate: ¿las descubrieron y las construyeron en un laboatorio para ser un éxito seguro o fueron ellas quienes se crearon a sí mismas?), The Runaways enseguida se hicieron con su situación (éxito a los 16) y facturaron discos y conciertos con una convencimiento y una seguridad increible. Ver videos de sus actuaciones en Japón es algo alucinante: dominan el escenario, Cherie se pasea altiva, absolutemente sexual, por las tablas, mientras Lita Ford (más tarde diosa del heavy en los 80) corta duros riffs de su guitarra, y Joan Jett (la más creativa y genial de las cuatro, con una carrera fantástica en los 80, como Joan Jett & The Blackhearts), canta algunas canciones y destila la imagen más genuinamente rockera del grupo; Sandy West a la batería (recientemente fallecida) y Jackie Fox al bajo completaban la formación.


Su primer disco homónimo es una obra maestra de rock directo irresistible pasen las décadas que pasen: Cherry bomb, You drive me wild, Rock n´roll... pertenecen a ese catálogo sonoro que mamaban los teenagers hace treinta años ¿ahora que maman? mejor no pensarlo. Queens of noise, su siguiente disco es igual de imprescindible para entender lo que significaba el rock duro, sudoroso y juvenil que resultaba tan normal a finales de los setenta. Las Runaways tuvieron la suerte de tener un ascendente punk, una actitud directa y sin ostias, que no las hizo perder posiciones cuando explotaron los Ramones, Sex Pistols, The Damned y compañía, de hecho, la banda compartió gira con los Ramones en su última etapa, poco antes de que en 1979 se separaran, después de estallar diversas polémicas con Kim Fowley.
Vivieron a fondo, antes de la mayoría de edad, la vida del rock n´roll, desgracidamente para ellas (como ha confesado posteriormente Cherie), todo apareció demasiado rápido: el sexo y lo demás, incluida la histeria y el fenómeno fans, que se desató sobretodo en Japón, donde eran consideradas unas Beatles del momento. Los pocos años como The Runaways marcaron las vidas de estas cuatro chicas; algunas casi superan la leyenda con su propia carrera (Joan Jett), otras cmo Cherie Currie ya tienen suficiente con iluminaronos cada vez que escuchamos su voz o la vemos ofreciéndonos sus incipientes pechos en algún antiguo video.

POPULAR 1

Nadie te lo dirá, pero cualquier fan del rock, el heavy, la música de raices americana etc. ha sido influenciado en sus gustos, en mayor o menor medida, por el Popu. Hace ya como 15 años que la compro cada mes sin falta, y seguiré haciéndolo hasta que me muera. O hasta que se muera el único redactor que vale la pena ahora mismo, que es a la vez su jefe de redacción y máximo responsable de su línea editorial, el mítico César Martín. De nuevo, nadie reconocerá que lo que lleva escribiendo este tipo desde los ochenta ha sido importante en tantas y tantas vidas huérfanas de esa (de)formación cultural. Pero lo ha sido, él ha descubierto a docenas de bandas, o por lo menos ha decidido que iban a salir en el Popu y eso nos ha hecho descubrirlas, y su pasión por la cultura americana, la ciencia ficción, el porno y tantas otras cosas ha llegado a miles de lectores que ahora ya lo tienen incorporado a su genética. Él, sin saberlo, ha creado un estilo propio que, por cierto, ha ido evolucionando a medida que evolucionaba su propia vida. Hoy en día, el correo, la sección definitiva del Popu que lleva el propio Martín, no tiene nada que ver con lo que era hace una década (¡un puto campo de batalla!¡y unas páginas que leía y releía, donde me divertí y me culturicé como no lo había hecho nunca!), sobretodo porque él ya no está en el mismo lugar que antes, como todos, vamos. Pero eso es normal, lo cierto es que yo sigo abriendo esta revista solo para leerle a él, pues todo lo otro me la trae al pario: Desde hace bastante más de un lustro el Popu está habitado por una serie de escribas inútiles, que no encadenan más de dos frases con un mínimo de talento y gracia, que escriben una y otra vez artículos sobados y predecibles y que en fin, no aportan nada a quién ya se las empieza a saber todas; polluelos que por cierto, copian parrafadas enteras de internet (hace un par de números, uno me copió casi de cabo a rabo un artículo mio en internet sobre Johnny Cash, menuda forma que tengo de entrar en la historia del Popu...). Es triste que esta revista se aguante por una sola persona, pero es así, aunque visto el panorama actual, con el Ruta 66 aligerado, desnatado y deshidratado hasta parecer un cruce entre Rockdelux y el mismo Popu debido a su desacertado cambio conceptual del último año, todavía estamos de suerte y podemos disfrutar de... un pequeño tanto por ciento de un Popu donde si quitamos a esos redactores que deberían revisitar la ESO, las clásicas páginas de entrevistas sin interés a grupos nacionales, y toda la demás paja, sigue quedando un único nombre, ese que nadie quiere citar en serio, para que no quedes como un simple "clon del César", el de las leyendas surrealistas de los donuts, progenitores (etc. etc.) y por encima de todo, tantos buenos momentos escritos: César Martín.


Un incunable legendario: El Popu dedicado a los 70 editado a finales de los 90.

LA DUQUESA DE LANGEAIS (JACQUES RIVETTE, 2008)

Una película de más de dos horas, de época, bien ambientada, mejor interpretada, todavía mejor dirigida. Francesa. Jacques Rivette la dirige. La Duquesa de Langeais es una pausada panorámica por dentro del juego del amor, sus convenciones, sus pequeñas bajezas, la vigilia, el sufrimiento y el orgullo. Y siempre la espera por el gran momento, el momento de la consumación que nunca llega. La Duquesa de Langeais puede no gustar. Ambientada en la época de la Restauración, ese ping pong, acercamiento alejamiento, entre los dos amantes (único argumento, trama, subtrama, único todo de la película) que no llega nunca a su (deseado) fin, es la negación de lo que hoy día entendemos por amor, es decir, creemos que amar es un acto lógico que todos nos merecemos y que debemos probar en cuantas más variantes mejor, un acto que hacemos nacer y matamos a gran velocidad, una y otra vez ¿un objeto más de consumo? Los personajes interpretados por Guillaume Depardieu y Jeanne Balibar sin embargo, son deudores de su única historia de amor, y con ella vivirán y morirán, y aún así, jamás la habrán consumado. Por eso es una película de época, claro.

ORGÍAS

Max Mosley, vaya tipo. El presidente de la Federación Internacional de Automovilismo (FIA) se monta orgías sadomaso con estética nazi, da latigazos en el culo de quién tenga delante y se los dan a él, pero, ups, alguien lo graba todo por un móvil. Y ahora, por arte de magia, todos le hemos visto jugueteando con el látigo delante de unas cuantas muchachas con el culo en pompa, una de ellas, la mistress de la orgía (la que reparte estopa, vamos) la esposa de un destacado miembro de los Servicios Secretos Británicos. Menudo culebrón. Ahora el mundo pide la dimisión y la cabeza del bueno de Mosley, que se niega a dimitir de su cargo mientras dice que bien, él estar ahí estaba, pero lo de "orgía nazi" es mentira, que eso de nazi no tenía nada. El mundo pues, ha convertido a Mosley en la versión payasa del monstruo de Amstetten, en una muestra más de la hipocresía humana: Mosley dimite, pero si puedes envíanos el video entero. Sin embargo él ya hace bien en aguantarse en el cargo, es más, yo le recomendaría montar otra orgía en el próximo Gran Premio de Mónaco, delante del Casino, si puede ser con pollas hinchables con forma de esvástica y un enano de grandes huevos con bigotito de Hitler. Que disfrute y luego nos lo cuente, porque el mundo tiene mucho que aprender. No tuvimos suficiente con convertir algo tan íntimo como una mamada a un presidente en una cuestión moral y política para todos los públicos, que ahora hacemos lo mismo con las diversiones privadas de un ciudadano. Es entrar de nuevo en consideraciones del tipo: ¿Me hace peor persona que tú follarme a una chavala vestida de oficial de las SS? ¿Qué coño te importa lo que haga con mi vida? ¿Se critica de igual forma al que mira con deleite películas de guerra ambientadas en la Segunda Guerra Mundial, al aficionado a coleccionar cromos de la época, al estudioso del mundo nazi, al que tiene en su casa maquetitas de los cazas de la Luftwaffe? ¿Ofendo a alguien si me disfrazo de Goering en mi puta casa? La opinión pública, de la mano del periodismo de la peor calaña, ha penetrado de tal forma en la vida privada de las personas que hasta juzga y condena. Y lo que me cocino entre las cuatro paredes de mi casa me lo juzgo y me lo condeno yo. Por tanto Max, ponte tus mejores galas y dale duro con el látigo.

MUDCRUTCH: "MUDCRUTCH" (2008)

Hi ha discos que abans de comprar-los, a la tenda, ja els olores, ja els sents al teu cap i ja saps que seran extraordinaris. Quan l´altre dia vaig entrar al Revolver i allà a les novetats vaig veure el disc de Mudcrutch, no va fer falta gaire més, el era CD allà, amb la seva estranya portada, i un nosequé (un "quelcom" que els qui s´ho baixen tot per internet no poden sentir, I´m sorry) que dèia que aquell seria el disc de l´any.
Mudcrutch era la banda que va formar un Tom Petty post adolescent abans de convertir-se en el Tom Petty que tots coneixem, sempre acompanyat dels seus Heartbreakers. Una banda de joventut, una de les milions de bandes que es queden en no res. Ara que Petty podria dormir-se en gires tranquiles pel seu país, sense tan sols haver de gravar música nova, en una reacció instintiva i sorprenent als seus 58 anys (que em recorda al gir radical que ha pres la música de Nick Cave, de 50 anys, amb el disc de "grup" de Grinderman, Cave, en comptes d´envellir entre balades al piano ha decidit agafar la guitarra eléctrica i fotre més soroll i caos que mai), ara donçs, Petty ha reunit als Mudcrutch, aquesta la seva banda primerenca. Per tant, al Revolver no vaig comprar el nou disc de Tom Petty & The Heartbreakers, sino el debut dels Mudcrutch, on acompanyen a Petty les dues peces fonamentals dels Heartbreakers, Mike Campbell i Benmont Tench, guitarra i piano respectivament, a més de Randall Marsh, batería, i Tom Leadon, guitarres i veus amb Petty. No, aquí no hi ha temps de viure de rentes, ara és el moment de construir, de tornar a permetre´ns el luxe de ser joves de nou. Ells ho han aconseguit. Mudcrutch és un disc preciós, necessari perqué et meravella des del principi (com aquelles reaccions que creava el Tomorrow the green grass, dels Jayhawks). Shady Groove i Scare Easy són un inici que mai paro d´escoltar. El so, l´actitud, la frescor (el disc el van grabar a sac, en pocs dies, sense punyetes), les melodies perfectes, de porcellana, com nomès les crea i les canta en Tom, i després, la resta del disc, un passeig pel country de posta de sol, pel rock, per improvisacions lluminoses com a Crystal River, deu minuts de joia i delicadesa, i The wrong thing to do, un rock segur, d´escola; de vegades sembla que estiguis devant de la millor versió del Sweetheart of the rodeo dels Byrds, és el country elecrificat però net, so de Rickenbaker, pur, melós, com a Queen of the go-go girls. Jo no escoltava un Tom Petty millor des de Echo, i d´allò fa deu anys. Hi han coses tan clares, tan poc discutibles, i aquest disc ho és, nomès pots lloar-lo, i esperar que li agradi a quanta més gent millor.

Bob Dylan : The Lonesome Death Of Hattie Carroll (Praga - 1994)

WESTERNS

Al bar Urgell tenien posada una peli de l´oest, d´aquestes que fan ara per les tardes a no sé quin canal. Jo estava d´esquena a la pantalla del televisor, però nomès sentint el so i la música de la pel-lícula, ja la veia al meu cap, escena per escena, pla per pla. No únicament perqué el western m´agrada i n´he vist molts, sino perqué aquest so es una fragància que ve directament de quan erem petits, quan els westerns els donaven al cinema, a l´estiu, en dobles programes tipus: Los Comancheros de John Wayne i Loca Academia de Policia. Els sons que he sentit aquesta tarda em portaven del passat la protecció de l´hogar, les tardes d´estiu i la meva iaia. Als avis sempre els agraden els westerns, ells diuen que aquell és "John Baine" o l´altre "Tirone Pober", però podrien compartir taula i beguda amb John Ford, cosa que nosaltres no gosaríem fer. És una pena que el món aquest on estem ficats no ens dongui treva per mirar de tant en tant, en dia laborable, un bon western amb anuncis entre mig.

JUNKYARD (KGB, 16-V-08)

La sala KGB es la pocilga perfecta para vivir un concierto de rock. Es lo más parecido que tenemos ahora al CBGB, o por lo menos lo que tenemos en mente que debería haber sido el CBGB. Unos lavabos que de tan viejos son atemporales, supervivientes de millares de... en fin, escaleras para matarte, dos niveles en la sala, con el backstage en el piso superior, de tal forma que el grupo de turno debe subir al escenario bajando unas escaleras a la vista del público, la sala es oscura, industrial, añeja pero cómoda, no sé, es más rockera que Bikini.
Y si el grupo que toca es nada menos que Junkyard, la banda hard rockera de firmes raices musicales que apuntó al estrellato a finales de los ochenta, a rebufo de Guns n´Roses y demás, y si además, los tipos están en una forma impresionante, pues tienes el decorado y los protagonistas perfectos para una gran noche. David Roach, el cantante, vive en un extraño limbo exsitencial que le permite tener un aspecto fuerte, duro, joven y arrasar literalmente en el escenario sin que te plantees que ya está talludito, y que eso no es normal, que David tendría que estar pintando las paredes de tu casa, o en paro voluntario, o subiéndote la compra del Carrefour. Su actitud es la locomotora de esta banda. Junkyard tocaron el viernes en una bola grasienta de horrible sonido (no todo sería, digamos, perfecto en el KGB), pero la constancia y dedicación del grupo, más la hiperactividad de su vocalista, convirtió el concierto en una reivindicación de unos tipos que, a temporadas, se resisten a desaparecer en el olvido. Tocaron temas de Sixes, Sevens & Nines, su clásico, un antológico disco de rock n´roll académico con vuelta y vuelta en la parrilla del hard rock vía LA; All the time in the world, la versión de Misery loves company... Y todo servido en carne viva por David Roach. Observa como coge el micro, como da tumbos de un lado a otro del escenario entre tema y tema, como escupe sus letras y como sabe y quiere que sepamos que su mensaje, por estulticio que sea, sigue vigente, vivo y más salvaje que nunca. En los bises versionaron a AC/DC con Whole lotta Rosie, en la que participó esa suerte de banda clónica que les había teloneado (con un pesadísimo guitarrista haciendo de Angus, empeñado en eclipsar los claros talentos vocales del guitarra rítmica). Al final, cuando David bajó del escenario se agachó unos instantes a recuperar el aliento, luego le di una palmada en su sudorosa espalda y le dije un sincero "thank you", él me sonrió y se marchó por donde había venido. Que vuelva por favor, y que un grupo con ese potencial, todavía vivo, pueda sacar un disco con canciones nuevas.

DUDAS ÉTICAS

Odio los toros, pero no pierdo la oportunidad de leer crónicas de corridas en los distintos periódicos que tengo al alcance. Cuando redactores que yo no conozco narran las vicisitudes de José Tomás o Talavante en el ruedo no puedo evitar envidiar a aquellos que sienten algo por este espectáculo. Es como esta polémica que ha surgido en Chicago, la única ciudad del mundo que durante dos años ha prohibido el consumo de hígado de pato en restaurantes y demás; ahora han levantado la prohibición, presionados los políticos de la ciudad por el gremio de la restauración, jodido por una medida ecologista que anula a cal y canto esos suculentos platos de foie hecho al instante, pim pam, en la parrilla, ese delicioso manjar, no nos engañemos. Pero el foie llega a tu plato después de sobrealimentar a la fuerza a unas pobres ocas que no pueden ni moverse en toda su condenada vida, es hígado hipertrofiado, no te olvides, una tortura china. Pero un manjar que merece la pena ¿no? ¿has sentido el tiento de tus diente a través de la carne fuerte, tan y tan personal de ese hígado? ¿te lo han servido al punto, recién, recientísmo hecho? Como una corrida de José Tomás, el hígado de pato plantea molestas dudas éticas. Yo de momento prefiero el toreo leído en las crónicas de El País, tal y como prefiero la fantástica visión que del fútbol inglés tiene el redactor John Carlin del mismo diario, la verdad es que me importa un pito si las corridas son reales o imaginarias, yo me quedo con la literatura. Y en cuanto al foie, ahí tenemos un problema: me fastidia el método, pero adoro el resultado ¿Me confieso? ¿Me fustigo? ¿Me lo como?

BOFETADA A LA "NUEVA COCINA"

Fantástico el espectáculo de mala uva con el que Santi Santamaría, el chef y propietario de El Racó de Can Fabes (tres estrellas Michelin) está obsequiando a la élite de cocineros de vanguardia de nuestro país. Santamaría, un defensor de la cocina tradicional, del producto y de las técnicas digamos más naturales, acusa a Ferrán Adrià, Sergi Arola etc. de "fraude", y llega a decir que muchas de sus técnicas de preparación, como es el uso de sustancias químicas para conseguir espumas y demás, pueden significar un riesgo para la salud del comensal. Vaya crack. No es que yo desmerezca a Ferrán Adrià, habría que ser muy cateto para meterse con sus logros y su importancia histórica (Adriá es posiblemente uno de los creadores más influyentes de los últimos veinte años, en todos los campos), pero hay que ser también muy cutre para salir en un triste reality show de cocina con personajes del corazón, como hizo Sergi Arola, y es que los chefs de vanguardia deberían aprender a quedarse en sus cocinas y dejarse de autopromociones, conferencias sobre ellos mismos, libros y todo ese circo que es lo que en el fondo creo que critica Santamaría, un circo del que él suele participar, pero por lo menos desde una perspectiva culinaria distinta y, por lo que se ve, a contracorriente. Algunos de estos chefs-estrella pesadísmios mediáticamente han respondido a Santamaría con un argumento triste: no hay que criticarse los unos a los otros, que estamos todos en el mismo barco ¿En qué barco? ¿El del globo mediático? ¿El de los artistas mediático-millonarios? Pero vamos a ver ¿Por qué no meterse unos con otros? ¿Por qué no rajar? Sin entrar en qué tipo de cocina prefiero (he tenido el privilegio de ir, hace bastante tiempo, tanto a El Racó de Can Fabes como a El Bulli, y me quedo con todo), es necesario que estrellas como Santamaría se quiten la corrección política de encima y empiecen a salirse de ese silencio interesado, esa autocomplacencia pública de caras sonrientes y buen rollete entre los del gremio en la que viven los demás Arolas, Ruscalledas etc. Crear polémica es sano, eso también culturiza y ofrece un saludable debate a la gente de a pie, más allá de las portadas de Adriá en la revista Time y los demás shows tipo Las Vegas que suele ofrecer esta élite al resto del mundo.

PURPLE SABBATH

Ya se que debería pensar más a menudo en la situación en Oriente Medio, o en la lucha Obama/Clinton, pero mira, a veces me da por pensar en la época en que Ian Gillan se unió a Black Sabbath.

En 1983 esa fué la noticia bomba en el mundo del heavy. Gillan se unía a las fuerzas oscuras de Tony Iommi, en una especie de Deep Purle / Black Sabbath, o PurpleSabbath que dio como resultado un disco memorable, revolucionario, Born Again, que todo dios ha criticado en los últimos 25 años, y una gira donde Gillan, como siempre, no dejó de beber y perder su voz, aunque aquel escenario con los ridículos menhires de Stonhenge, que no cabían en algunos pabellones, el repertorio, ese Gillan desgañitándose para tratar de dar personalidad propia a temas que habían sido clásicos en las cuerdas vocales de Ozzy, el jodido batería de la Electric Light Orchestra en la tarima, y Iommi y Geezer Butler tratando de que la marca Black Sabbath no cayera a la altura del lodo, esos entrañables condicionantes, hacen de este uno de mis periodos predilectos en la venerable cultura purple-sabbathiana. Como toda etapa frki de cualquier grupo que me guste, yo amo esos tiempos de confusión, zozobra artística y búsqueda de identidad. Colecciono bootlegs de la época, videos y me dedico a pensar en Ian Gillan en directo, leyendo de un carpesano escondido las letras de las canciones de Black Sabbath, temas que interpretaba cada noche, y cagándola en las estrofas de Children of the grave; pienso en el horriplilante bebé de la portada de aquel disco, Born Again, que hizo potar al bueno de Gillan, o sueño con viajar en el tiempo y asistir al concierto que dieron en Barcelona. Y así paso el rato en la moto, de camino al trabajo...

AIGUA

A l´àrea metropolitana de Barcelona, després d´un cap de setmana de pluja, diuen que ja pots omplir la piscina sense que et multin els mossos. I a la resta de Catalunya, a Tarragona sobre tot, s´indignen, perqué els hi robem l´aigua de l´Ebre tot dient que a Barna ens morim de sed i ara que plou una mica ens dediquem a omplir piscines. Darrera de tot però, hi ha un debat social. L´aigua com a factor diferenciador en la piràmide social. A Barcelona volem l´aigua per omplir piscines, es a dir, des de la perspectiva d´un arrocer del delta, som uns pijos que expoliem recursos nomès per continuar sent els pixapins rics de sempre. En el fons entenc el ressentiment, entenc que al-lucinin al llegir als diaris que ara ja podem omplir piscines. No entenc però aquest tipus de mesures del govern que no fan sino encendre els ànims, com aquell ridícul de fa ben poc, quan dèien que "punxarien" (punxarien! heu vist terme més ridícul?) el riu Segre per portar aigua a Barcelona, mai dir trasvasament, mai, eh. Però no van poder ni treure l´agulla per punxar-lo, perqué Madrid ens va fer callar, com passa tantes vegades ultimament. Mira, l´aigua, o la manca de, ens ha fet dos favors: l´un, posar en evidència la ràbia que el món rural català té a Barcelona ciutat, i l´altre deixar en ridícul un i altre cop als inoperants polítics que ronden per aquí. Jo estimo Catalunya, però la idea de Catalunya s´evapora i es fa dèbil i borrosa quan veus qui ens governa, qui ens representa i qui es qui pren les decisions quan arriba l´hora de la veritat.

Allman Brothers Band - Blue Sky (1991)

Gregg Allman se enciende un piti, Warren Haynes borda el slide, y Dickey Betts se hace otra vez inmortal.

DICKEY BETTS & GREAT SOUTHERN (BIKINI 12-V-08)

Ya lo tienen esto algunos conciertos. La impresión de que estás en el momento concreto, en el lugar adecuado. Ayer, durante casi tres horas, eso es lo que sentí, en la sala Bikini, moviéndome sin parar, como un monigote descacharrado, al son de la música de una leyenda, Dickey Betts.
El sonido estaba allí, el sonido de los Allman Brothers, la fina guitarra de Dickey, su voz, el blues el rock del sur, lo inesperado, los desarrollos espontáneos en una cascada de solos de guitarra, acompañado de una banda fantástica, una especie de remake de sus Allman Brothers, más joven, más enérgica, con dos baterías, una locomotora a toda pastilla. El concierto fué una ceremonia de jam rock sureño de pe a pa: dos sets larguísmos con intermedio (¡mucha gente pensó que el concierto había terminado después del primer set de canciones!), y esas catedrales sónicas que constituyen la herencia viva de loa Allman Brothers: versiones de temas que pasaban de los veinte minutos, y un repertorio de ensueño. En la primera parte tocaron Blue Sky (¡qué tema! ¡no hay nada, nada mejor que eso), y yo casi con lagrimones, luego In memory of Elizabeth Reed, momentos de intensidad que sube y sube, esa especie de dragonkhan que es esta música, con tantos pasajes distintos en una misma canción y minutos de una fuerza increible. Salieron como invitadosa Raimundo Amador y Javier Vargas (Dickey, que chochea en estas cosas, presentó al primero como Raimundo Vargas). Improvisaciones interminables, una banda fantástica repito, con un clon de Gregg Allman a los teclados, un slide fantástico y el hijo de Dickey a la otra guitarra (eran tres guitarristas, ataque frontal, definitivo, a las seis cuerdas). En la segunda parte un Southbound explosivo e inacabable, y terminan con el himno Ramblin´ man. No hay palabras, Dickey Betts defiende una tradición, una genética del sonido y la actitud con más de sesenta años a sus espaldas, es un outlaw, un cabrón que ha follado más que tú y que yo en mil vidas, un crápula que aguanta el peso de los años sin ceder, con conciertos de tres horas en una mierda de sala en un país que él debe situar entre México y El Salvador. Para mi, el concierto del año, bueno, el concierto de los últimos años. Un privilegio que rara vez se da en esta mierda de país donde nos ceban a base de festivales multitudinarios. Yo estuve con el cabrón de la portada del The Allman Brothers Band At Filmore East, que me compré, orgulloso, con 12 o 13 años en una Fira del Disc, estuve con Dickey Betts, el hombre que compartió guitarra solista con Duane Allman, y lo mejor es que él no ha desmerecido esa leyenda, es más, la ha hecho más grande. Estuve en el lugar adecuado en el momento justo, y no querría haber estado en ningún otro sitio en la Tierra.

Rory Gallagher Tatoo'd Lady

Bono, el de U2, dèia que el seu compatriota irlandès Rory Gallagher no era nomès un guitarrista excepcional, sino que sobretot era "un bon paio".
Amb les seves camises a quadres, la seva Stratocaster, sempre la mateixa, i la passió sobre l´escenari, també sempre la mateixa. Mai es va vendre, mai va fer música comercial, Rory Gallagher tocava tot allò que li sortia del cor i anava a parar als seus dits privilegiats.
Jo algun dia tindré un pub, o un bareto, sabeu? i sempre penso que a les parets penjaran els discos de Rory Gallagher, i pot ser el meu bar es dirà "Rory" o alguna cosa així, i cada nit sonarà alguna de les seves cançons

DON SIEGEL

Ultimamente me estoy animando a recuperar el cine de Don Siegel. De hecho, mi película de ciencia ficción favorita de todos los tiempos es suya, La invasión de los ladrones de cuerpos. Me encantan también las durísimas películas que filmaba en los sesenta y setenta. Desde Harry El Sucio hasta La Gran Estafa (sin duda que los Coen la tuvieron muy presente a la hora de crear su premiada No country for old man), pasando por la película carcelaria por excelencia, La Fuga de Alcatraz (en la foto, el amigo Clint Eastwood saliendo al recreo con sus compinches del pabellón de Alcatraz). El tipo, Siegel, era como Sam Peckinpah, un director con cojones, que filmaba películas como quién pega puñetazos en un bareto de mala muerte. Teléfono, Brigada Homicida, Código del Hampa, la extraordinaria y negra El seductor... y los rostros de Richard Widmark, Clint Eastwood, Lee Marvin, Charles Bronson iluminan mi vida estos días a golpe de tacos, chutes de whisky, estafas, corrupción y muchas, muchas ostias.

TV3

Mónica Terribas es la nueva directora de TV3. Supongo que ahora será todavía más difícil ver a una mamachicho meneando el culo por nuestra televisión pública...
En serio ahora, no me planteo yo si es bueno o no que esta aguerrida, seria, muy seria, presentadora sea quién decida qué se hace y qué no en "la teva", solo pido que las cosas no cambien demasiado. Me siento orgulloso de TV3 y de Catalunya Radio, sí, siempre habrá que mejorar cosas, en la radio por ejemplo esa superioridad a veces insultante con la que se mira hacia España, y en la tele esa corrección tan catalana que evita que se hagan por un lado mierdas, que ya va bien, y por otro programas verdaderamente rupturistas, más allá de los presentadores cool tipo Santi Millán. Pero mi orgullo viene dado sobretodo al comparar TV3 con Tele Madrid, Canal 9 o Canal Sur, la diferencia es tan brutal, la originalidad, inteligencia y moderación ideológica de los programas catalanes despunta entonces. Otra cosa sería si la comparásemos con alguna cadena pública de enjundia, entonces sí que saldrían a la luz los defectos que seguro tiene, y muy enquistados apuesto, TV3. Pero no hay competencia, TV3 está sola.

MINI GALERÍA SCI-FI 50´S

Hace años ahorraba cada peseta para comprarme copias chungas VHS de clásicos de ciencia ficción de los 50. 3000, 4000 pelas por cinta, nada me detenía. Ahora internet lo pone todo a mi alcance y... ¡Me falta tiempo para disfrutar de todo aquello con lo que antes tan solo soñaba!
Celebremos la era de hojalata de los 50 con unos cuantos robots y monstruos típicos de una época irrepetible. Alienígenas, seres metálicos de inteligencia superior, planetas habitados por campos magnéticos fosforito, bellas damiselas sobadas por viscosos y salidos bichos de otro sistema solar. La Tierra en peligro, ¡ya están aquí! y como decían los invasores en Plan 9 from outer space: "Because you humans, are all idiots!".

"TOBOR THE GREAT" (1954):

Infantil peliculilla para retrasados. Aquí tenemos a Tobor, el grande, que entabla en el film una amistosa relación con un crío.

"FORBIDDEN PLANET" (1956):

Esta sí es una obra maestra, y Robbie es el robot más carismático y super inteligente de la época. Trabaja como mayordomo en un solitario planeta habitado por un científico pedantísimo y su hija buenísima. Robbie, siempre he estado seguro de ello, se habrá agenciado en más de una ocasión a Altair, la única fémina del lugar. Qué cabrón.

"THE RETURN OF THE FLY" (1956):

Aquí, la puta mosca agobiando al mismísimo Vincent Price. La primera parte, The Fly, es un clásico, la segunda, esta The return of the fly, un fraude, pero me encanta claro.

"THIS ISLAND EARTH" (1956):

Maravilloso film. Una comunidad científica que vive en una isla, los mejores cerebros de la Tierra viviendo en una jaula de oro, reclutados por una raza alienígena amenazada por unos simpáticos seres, presentes en la foto. Hay un científico atractivo y una científica que está como un tren, claro, y ambos viajan al planeta de los alienígenas y se enfrentan con estas cosas ¿Cuarto Milenio? ¿Iker Jiménez? Nah, una tarde viendo pelis de los 50...

"THE WASP WOMAN" (1959):

Ínfima película. Una mujer llena de complejos y frustraciones se convierte de la noche a la mañana en una mujer avispa de esas que te puedes encontrar en cualquier centro comercial. Ni efectos especiales, ni siquiera cartón piedra, un disfraz y andando.

"IT! CONQUERED THE WORLD" (1956):

Mi bicho favorito. It, la criatura creada por Roger Corman, básicamente un cucurucho de churros puesto al revés con patas de cangrejo, y aún así, se las arregla para amenenazar al mundo desde su cueva, cerca de un bonito y bucólico pueblecito americano, por supuesto.

CONFIANÇA

La confiança dins de la parella. La confiança dins de la vida. Quan tens plena confiança amb aquella persona, la hi regales, l´ofereixes en safata la teva confiança, té això és el meu tresor i te´l dono perqué el guardis tu, així ja no hi ha distància entre els dos, així res ens impedeix ser el que som en la nostra profunditat, ens donem l´un a l´altre i ambdós guardem la confiança mútua, l´un la de l´altre. La confiança és el tresor, una penyora que reps de l´altre, no la traeixis, no la manipulis, no te´n aprofitis, no l´obris com un meló pensant que hi trobaràs quelcom important, pensant que obtindràs avantatge, llavors és desconfiança, llavors les mirades són d´inseguretat, mentida, sospita, i un mur torna a aixecar-se entre els dos. El gest d´enderrocar murs, la promesa de saber viure en els ulls de l´altre. La confiança no es toca, la confiança hi és.

Whitesnake Guilty Of Love Live England 1983

Ahora que los Whitesnake de David Coverdale lanzan un prefabricado, frío y estandarizado disco, Good to be Bad, es un buen momento de recordar que ellos fueron, a finales de los 70 y principios de los 80, la banda de bar definitiva, rudos, feos (Coverdale no había dado con su imagen de vedette hardrockera salida del Molino, que si adoptaría a finales de los 80) y rocanroleando por tus huevos.
Aquí les vemos capitaneando el prehistórico Festival de Donnington, en sus mayores y recordadas glorias.

HIROSHIMA

S´han publicat fotografies inèdites preses hores desprès del bombardeig d´Hiroshima (a la web d´El País, d´avui dilluns), que pertanyen a un carret trobat el 1945. La decoració es la mateixa que ja coneixíem, cosos refregits, muntanyes d´éssers humans empastats els uns als altres, blanc i negre i patiment estàtic, congelat en el temps. Els Estats Units en la seva tràgica dualitat (que és una metàfora engreixada de totes les tràgiques dualitats arreu del món): 1945, d´una banda alliberant Europa del nazisme, salvant milions de persones i, sí, defensant la democràcia, i de l´altra llençant bombes atòmiques a Hiroshima i Nagasaki, matant a mil-lers de persones i, sí, negant, destrossant, assassinat la democràcia, la seva democràcia.

AIRBOURNE: "RUNNIN´WILD" (2008)

Las cosas en el rock están así. No podemos esperar explosiones de grupos que se comerán la Tierra a pedazos con su primer disco, ni originales bandas que harán virar el curso de la historia del rock. Aceptado y asumido el percal, quedan las bandas jóvenes que te dan una buena coz en el culo, y que a pesar de ser facsímiles de los logros de otros que prodían ser sus abuelos, vuelven a encender la chispa de la verdad del rock, de la ilusión por algo nuevo y refrescante, por la energía y el latido. Airbourne son jóvenes, australianos, siguen a pies juntillas el abecedario simple y esencial de AC/DC, no aportan nada, no componen canciones memorables, pero practican el estilo, el hard rock más asalvajado de raiz blues, con la furia y la convicción de quienes quieren comerse a mordiscos, ni que sea, su garaje de ensayo. Runnin´Wild es un disco que olvidaremos dentro de poco, Airbourne también, y sus componentes tendrán que renunciar a invadir los estadios de USA y vivir el lado salvaje del rock para buscarse un trabajo decente. Pero mientras, su huracán sónico nos sacude, y nosotros nos dejamos engatusar una vez más, aunque sean una copia de la copia. Hasta que pase el huracán.