Train journey from Highbury to Islington

Doy por casualidad en Youtube con un video estúpido, se titula Train journey from Highbury to Islington. Un tipo que simplemente graba lo que ve su cámara de video a través de la ventana de un tren durante el corto trayecto desde Highbury hasta Islington, allá por Inglaterra. Es curioso como uno de los testigos más fiables de la decadencia urbana del mundo occidental haya acabado siendo el tren. En el video se aprecia una Inglaterra lúgubre, triste, casas baratas, fábricas, coches abandonados, descampados, paredes desconchadas y graffitis de otras épocas. El mismo paisaje que cuando entras a Barcelona por Sants. Maquillan las ciudades en sus grandes avenidas, los aeropuertos son las catedrales de nuestro tiempo, se remodelan los centros urbanos, pero parece que en cualquier ciudad solo hace falta subirte al tren para ver lo que hay detrás del decorado.
Qué feo es todo, coño.

NO ET BATEJARÉ

No, no et batejaré. Saps que el braç armat de déu a la Terra és una esglèsia reaccionària, acomplexada, que xiscla i xiscla perquè se sap ferida de mort, i la sang vessa per totes bandes, i és inevitable el final, però això la fa xisclar encara més. Ara diuen que no votem a qui aprovi el matrimoni homosexual, o la negociació amb terrotistes, ho entens, oi? La sang els hi vessa de cap a peus, i jo no et batejarè. Has d´entendre també que un mateix és un pou infinit, i que la joia i l´esperit el trobaràs en el teu interior. Déu no és allà al cel, déu ets tu i les teves accions, déu és el resultat de cada equació de la vida, milions d´operacions que són milions d´accions, les teves, que et faran millor, més savi, més feliç. L´armonia entre tu i la teva posició en el món, això és déu.

CHICA DEL PAÍS DEL NORTE

Como escritor de canciones, Bob Dylan es capaz de retarte a lo más hondo, cerrado, extraordinario, abrupto, incluso divertido de la conciencia. Un ejemplo, ahí va un fragmento de Gates of Eden, uno de sus temas más demoledores:

"La madona negra en motocicleta,
reina gitana sobre dos ruedas,
y su fantasma tachonado en plata,
obligan a gritar al enano de la franela gris
mientras se lamenta de las malvadas aves de rapiña
que picotean las migajas de sus pecados.
Y no hay pecados tras las Puertas del Edén"

Y luego todo lo contrario. Compone sencillas tonadas de amor. Bellezas que perdurarán en el tiempo, pequeños poemas sin llave ni candado. Una de mis favoritas, la maravillosa "Girl of the North country":

"Si viajas a la feria del norte,
allá en la frontera donde el viento azota fuerte,
dale recuerdos a una chica que vive allí,
porque ella fue una vez mi verdadero amor.

Y si viajas allí cuando hay tormenta de nieve,
cuando los ríos se hielan y el verano ya termina,
mira por favor que lleve un abrigo bien cálido
que la proteja de los aulladores vientos.

Mira por favor que sus cabellos sigan largos,
que rueden y vuelen sobre su pecho.
Mira que sus cabellos sigan largos,
pues así es como la recuerdo mejor.

Me pregunto si todavía se acuerda de mi,
tantas veces lo he rogado,
en la oscuridad de mis noches,
en la claridad de mis días.

Así que si viajas a la feria del norte
en la frontera donde el viento azota fuerte,
dale recuerdos a una chica que vive allí,
porque ella fue una vez mi verdadero amor".

59 SEGUNDOS

En 59 segundos, el programa de debate que se emite ahora solo para Catalunya, le dan más micro que nadie al tal Girauta, que no me cae mal, aunque él mismo sea como una indigesta calzone rellena de Cope y Libertad Digital. Bien, pues cuando Girauta interviene incendia el debate, y los realizadores del programa lo saben, y le dan sutilmente más palabra que a los demás, tiernos columnistas, abogadas, periodistas mal acostumbrados a las tranquilas tertulias de Catalunya Radio y similares. Está claro que en el mundo ya no importan los argumentos, el equilibrio, sino que hables alto y claro. El concepto "indignarse" o "montar el pollo" tiene millones de seguidores. Si tienes o no razón es lo de menos. Quéjate, salta, muerde. En eso la derecha ha creado escuela.

KISS IN EUROPE

Una instantánea de la banda más caliente del universo. Es de su periodo más freak, a principios de los ochenta, cuando no querían dejar el maquillaje y a la vez íban con su vestuario más "Fama" y "Studio 54". Estaban confundidos, el heavy de los 80 les dejaba de lado y tenían miedo porque se les pasaba el arroz. Iban de discos poppies a obras conceptuales en una trayectoria sin sentido, que por fin enderezaron cuando se despojaron de sus pinturas de guerra y firmaron el gran Lick it up.
A todo esto, la foto era para celebrar que Kiss están de gira por Europa. Yeah, en Mayo y Junio. Solo quedan Gene y Paul como miembros auténticos, y a Gene casi que no tengo ni ganas de verlo. Pero si se pasan por aquí, o cerca, cojo y voy. Qué coño.

TED NUGENT: "TED NUGENT" (1975)

Si, es un facha impresentable, pero lo es tanto que ya es en si mismo una caricatura. Amante de la caza, de Bush Jr., anti alcohol, anti drogas, anti hippy, faborable a la guerra de Irak y a cualquier otra guerra en la que se meta su país. Es Ted Nugent, hiperactivo y egocéntrico, y siempre estás a tiempo de comerte un buen chuletón con sal (a él le encantan) y escuchar su primer disco. Un crack de los setenta que, como no, se llama como él: Ted Nugent.
Ha sido un día duro, trabajas hasta las once, llegas a casa, y qué haces, escuchar Stranglehold, el primer tema del disco. Ocho minutos de clásico sin adulterar, una improvisación guitarrera de primera. Pero qué digo. Ted Nugent es carne de la ostia. Grasa incluida. Just what the doctor ordered, Hey baby, Snakeskin cowboys (¡menudo tema!). Su guitarra ya humeaba en este disco, ya era algo robusto y sabroso como un filete de buey. Descorcha una cerveza, sube el volumen, música para hombres, nena.

SUHARTO

Cada cop que mor un dictador jubilat és una gran derrota per a la humanitat. Paios vells, amb cara de bones persones, asseguts en cadires de rodes, amb el cos feble i la ment qui sap on. Sembla que hagin viscut dues vides. A la primera feien marcar el pas del seu poble allà dalt de la tarima, amb ulleres de sol i uniforme militar, sempre acompanyats de la seva cort, braços creuats i el gest i el cor ennegrits. A la segona són iaios que ni tan sols poden menjar sols. És una derrota nostra perque moren ara com a essers humans sense memòria, i no van tindre la delicadesa de dinyar-la en aquella primera vida, quan eren uns fills de puta.

MAIKA MAKOVSKI, SALA APOLO, 25-I-07

Entro en la sala 2 de Apolo sin saber qué demonios voy a ver y oir. Y me topo con una de las sorpresas (para mi) del año. Maika Makovski habla castellano, creo que es de Baleares, y toca rock n´roll en inglés. Lo suyo es un trío. Ella toca la guitarra, y podría ser un cruce entre Poison Ivy tocando PJ Harvey en sus inicios, menos abrupta, eso si, pero encantadora. Su música cautiva, tanto cuando da rienda suelta a una voz que puede con todo, que sube y baja cuestas con deleite, esto es en sus baladas, como cuando aplica su formato power trio al lado más rockero. No puedes dejar de prestarle atención, porque sus canciones crujen debidamente, y se te inyectan ya desde el primer acorde, pero es que además, ya digo, ella es encantadora. Sabe ser dura (intepretó, bendita sea, una particular versión del Ace of spades de Motörhead), sabe subir la intensidad, siempre con la ayuda de un grupo que lo vive y que disfruta, y cuando pisa el freno es seductora y dulce. Posee una (estudiada o no) timidez que se viste de desparpajo, o viceversa, y suelta su concierto con ligereza y alegría. Para alguien como yo, que no la conocía, es una sorpresa. Ganas de que vuelva.

SENYOR ENCARREGAT, ADÉU

Ha mort el sr. Encarregat. Si, el del Filiprim. L´home havia estat en Els Joglars, i tenia una gran carrera artística. Però en una època en que tots recordem els ara sagrats anys vuitanta, també haurem de fer lloc a la prestatgeria de la nostalgia a aquest home que ens divertia per les tardes. Ara mateix no sé si deia coses gracioses, aquest Encarregat, però tinc molt present la seva bata i el seu posat. Se´n van d´aquest món les grans estrelles del cinema, els directors, els artistes, però també els secundaris de la vida que, com aquells fantàstics actors de caràcter del Hollywood clàssic (Agnes Moorehead, Walter Brennan...), no han sigut protagonistes però si en canvi han estat allà sempre, en segon terme, humils, tenint cura de no arribar a la vora de l´escenari, però fent- se presents amb el seu talent desde darrera, ni tan a dalt com per ser estrelles, ni tan a baix com per ser oblidats.

WOODY ALLEN HOY

Hace años que Woody Allen ya no es el mismo de antes. Siempre digo que su última obra capital fue Deconstructing Harry, y de eso hace ya un montón. Hace pocos días vi en el cine Meliès Cassandra´s dream, su último film estrenado aquí. Y salí de la misma forma que cuando vi Scoop. No tenía la sensación de haber visto nada distinto, especial, otro gran Woody Allen, como Manhattan, Hannah y sus hermanas, Delitos y faltas o la misma Deconstructing Harry. Pero eso es normal. Él ya no es el mismo, su humor ya no pincha, ya no tiene la naturalidad, la frescura de antaño, quizás porque él ya no necesita hablar de si mismo. Ahora me imagino que es un tipo que en su tercera edad disfruta explicando sencillas historias de suspense, bien narradas, bien ambientadas, pero nada más. Aunque siendo justos, Cassandra´s dream supera a Scoop con creces, hay un trabajo muy superior en cuanto a personajes, y no intenta hacer reír, como si lo hacía infructuosamente Scoop. Cassandra´s y Match Point son sin duda muy buenos films, un nuevo camino en el que Woody se siente a gusto, y como espectador me alegro por ello. Quizás es cuestión de dejar de pedirle algo que ya no tiene por qué darnos, no hay necesidad de otro Manhatan, como con Hitchock, que después de Psicosis, no hubo necesidad de nada que rozara esas cotas, y en cambio el inglés nos brindó una senilidad creativa más que placentera, con pequeñas joyas como Frenesí o La Trama. Me dejé llevar con Cassandra´s dream sin pensar que Woody Allen estaba detrás de la cámara, y eso es algo bueno, muy bueno, porque de otro modo el film no es lo que uno espera. Quizás sea el momento de un Woody Allen más crudo, con más mala leche. Un viejo cínico creador de películas cínicas. Cassandra´s dream y Match Point inauguran ese camino abrazando el género de suspense que tan bien maneja. SIn embargo, no será eso probablemente lo que ofrezca en la maldita película rodada en Barcelona, habrá que ver.

DILLUNS NIT

Hauríem de demanar-li poc a la vida. Ara mateix jo cuinava el sopar, la típica amanida de pasta, el sopar obligatori dels de la meva generació, em temo. A la cuina sona un directe de Deep Purple, perquè m ´encanten els Deep Purple, i més en directe. El gos m´observa a la porta, tot esperant que caigui una engruna del que sigui, preferentment carn o tomàquet, li encanta el tomàquet al Tini. El gat dorm una estona, i d´aquí deu minuts s´aixecarà per emprenyar. Cabron aquest Cotton. La Marta al menjador, juga a la Play, porta pijama, i sembla un cargol petit i feliç al sofà. Li preparo també el taper per demà. Tot en ordre. Tot bé. Es pot demanar més? Si esclar, però de moment, a les 21.51 d´aquest dilluns, millor gaudir del que tenim. Les cartes als reis, els desitjos llunyans, millor demà. Per ara, la missió està acomplerta. Som vius, ho sabem i somriem.

MÁS SOBRE LOS SUPERS

Gracias por tu comentario, Marian.
Lo de los supers con los productos en cajas de cartón, tipo mercado de Kazajistán, dicen que es un truco para que el cliente piense inconscientemente que todo es más barato. Que igual no lo es, pero el hecho de estar en plan mercadillo de tres al cuarto, lo hace parecer todo mucho más económico. El Lidl es el Lidl, no hay que engañarse, ellos no esconden su condición de subproducto, de tienda para refugiados, no sé, comprar la comida en el Lidl y la ropa en Humana debe ser lo más parecido a una pesadilla sin fin.
Me produce más vómitos el Día. En Gracia, donde vivíamos antes, había uno que era especialmente decadente. En la entrada te topabas con un cochecito de esos en el que metes a tu hijo y le haces creer que va en un coche de policía, o de bomberos, o un helicóptero. Lo de menos es meter el euro que te piden. Ya me dirás que pinta una atracción así en un súper como ese, donde parece que la Guerra Civil no haya terminado. Productos en cajas, por supuesto, y ninguna variedad, estanterías semi vacías. La charcutería daba asco, tendría que estar precintada por la Generalitat, y las cajeras te cobraban las bolsas. Claro que ahora está fantástico que te las cobren, porque se ve que son de lo más contaminantes. Día, al fin y al cabo, debe ser una empresa adelantada a su tiempo...

JOY DIVISION, "CLOSER" (1980)

No hay nada mejor que descubrir una banda de culto y darte cuenta de que todas tus expectativas, toda esa fama, estaba más que justificada. Hasta hace poco, Joy Division únicamente eran importantes para mi porque habían sido una clara influencia en la música de mi héroe David Eugene Edwards (antes con su banda 16 Horsepower, ahora con Wovenhand) y porque Marta siempre me cuenta leyendas de su época de fashion victim siniestra, cuando escuchaba a The Cure, Sisters of Mercy y, claro, Joy Division. A partir de ahora, serán también importantes en mi vida simplemente porque su música es algo inaudito.
He comprado la preciosa reedición de su segundo y último álbum, Closer, de 1980, el testamento musical de un hombre, Ian Curtis, que ahora está de moda entre moderniquis, via biopic titulado Control, quién se suicidó poco después de grabar el disco. Es una música angulosa esta, desviada, desvariada, de una rara y obsesiva intensidad, algo muy personal, un mundo en si misma. Curioso descubrir que uno de los mejores temas, Isolation, se convirtió en semi hit gracias a la fantástica versión que grabaron Therapy? años después. Aunque anécdotas a parte, meterte en las ondas de Atrocity Exhibition o Passover es acceder a un mundo de extraña incomodidad, como un dolor continuo y martilleante, que no llega a sangrar, pero que siempre está ahí. Pero la música dolorosa puede ser algo bello, y este disco lo es. Desde luego, en la época no había nada que se le pudiera comparar. Ian Curtis, menudo personaje, un genio rasurado por dentro, que no se permitió alargar más de 23 años su genialidad, y posiblemente su dolor, su vacío. Todo por supuesto, está aquí, en este disco.

KISS

Va haver un temps en que les coses eren així de senzilles: Gene Simmons, Paul Stanley, Rock n´roll all nite, Deuce i la seva llengua. Vam viatjar a Zaragoza per fer-ho realitat. El nostre somni. Hi han coses que mai no s´obliden, Oscar, no trobes?
De vegades m´agradaria tindre quinze anys i tornar-ho a viure, aquell concert dels Guns. Però ara, quan ja en tenim 30, és un bon moment per recordar-ho.
Recorda les coses que ens van fer sentir vius.
Jo ho faig.

GUIONISTAS EN HUELGA

Cada año que pasa detesto más las huelgas. Ahora la de los guionistas en USA. Las huelgas las hacen quienes pueden, y quienes pueden no suelen pensar que debajo hay otros colectivos que lo van a pasar muy mal por culpa suya. En el caso de los guionistas de Hollywood, está la audiencia televisiva, que ve como sus series favoritas han sido canceladas hasta nuevo aviso por falta de guiones. Y eso es triste, porque un telespectador te da su tiempo y confianza, cualidades que empleará una hora a la semana en atender a tu obra, es decir, millones de personas que te están pagando el sueldo, sr. guionista, te están manteniendo tu casa, tu coche, tu carrera, tu ego y que ahora tú vas y las dejas de lado, las traicionas. Ellos te han hecho alguien y tú se lo metes todo por el culo. Muy mal. Eso por un lado. Por otro, imagínense, miles de técnicos, ayudantes, becarios, señoras de la limpieza, actores, extras que ven como sus trabajos peligran, porque las grandes cadenas pierden millones de dólares (la ceremonia frustrada de los Globos de Oro como ejemplo), y porque simplemente no hay nada que grabar, no hay guiones.
Por tanto, no, no estoy a favor de la maldita huelga de guionistas. Habrá otras formas de presión, vaya, como que son guionistas ¿no? podrán pensar en algo emocionante y original para conseguir sus objetivos sin fastidiar a tanta gente que no tiene nada que ver y que encima han de solidarizarse con ellos, porque sino les van a señalar con el dedo cuando acudan al trabajo.
Y es que además, los guionistas están dentro de una industria, la del audiovisual, en crisis. La gente no va a los cines, internet lo devora todo sin que nadie pague un duro. Lo mínimo que podrían hacer es esforzarse para sacar del pozo a la industria que les paga. Porque cualquier día de estos, ellos y nosotros nos vamos a ir a la mierda. Y a mi se me pone la piel de gallina con solo pensar que tendré que volver a echar un currículum en la FNAC.

GALLARDÓN OUT

Tampoco nos pondremos a llorar, al final parece que los que no comulgamos con el PP sí lo haríamos con Gallardón. Para, para. Lo que si ocurre es que el partido (¿de Rajoy?) está tomando ya un color siniestro. Echan al único tipo que la otra media España parece soportar, y el único que podía encabezar algún día un giro de timón que apeara a las tacañonas Aceves, Aguirre, Zaplana, luego fichan a un amigo de Catalunya, Manuel Pizarro, dejan a la Botella como única alcaldesa posible en Madrid, siguen sacando videos que sonrojan y siguen siendo la piedra molesta y torpe que impide que en este país, los políticos estén un poco menos crispados. Todo normal. El PP en su salsa. Han reajustado la máquina para que todo siga igual, aunque más feo, con más cemento. Si ahora van y pierden, que se preparen.

RICHARD HAWLEY

Este tipo con pinta de despistado es Richard Hawley. Antes militaba en Pulp, pero vendió su alma al diablo de Frank Sinatra y renació como crooner moderno. Una música encantadora la de este hombre. Tonadas nocturnas, de club humeante a la hora de cerrar y de calles mojadas cuando vuelves a casa antes del amanecer. Su guitarra es fina y elegante, y su voz profunda, un agujero negro donde las palabras resuenan hasta desvanecerse. Su último disco no es este Cole´s corner de la foto, es otro titulado Lady´s Bridge, pero para mi gusto ha bajado un pelín el nivel. Sin embargo, Cole´s Corner es una joya, como también el anterior Late night final.
Este tipo (inglés de los pies a la cabeza) ya nació con un traje negro y una guitarra dorada colgada en la espalda. Le deseo todos los sinsabores de la vida, para que así luego pueda convertirlos en canción.

FRAGÀNCIA SOCIALISTA

Parlem de temes desagradables. Els socialistes de Catalunya presenten una fragància per aquestes eleccions. Repeteixo. Una fragància. Colònia. Diuen que volen extendre les olors de la rosa socialista per allà on vagin. Ostia. No hi ha res a fer. Els polítics o són hipòcrites i avorrits, o són uns pallassos i uns horteres. No hi ha cosa pitjor que un polític il-luminat que pensa que ha trobat la gran idea de la seva vida. Nomès amb aquest anunci ja venen ganes de mirar la Hola i veure les noves peripècies de Sarkozy i la Bruni. O de fer-se okupa, mira tu. Pólítics, si us plau, no volem fragàncies, volem feina silenciosa, transparent, il-lusionant. Fora els horteres del poder.

VACACIONES EN ANNECY, PAN Y MANTEQUILLA

De niño me llevaron al lago de Annecy. Dormíamos en una habitación con bigas de madera, y abrías la ventana y tenías la mejor vista del universo. El lago, y encima, las montañas. Todo era verde, un verde elegante y delicado, las casitas con esos tejados salpicaban sutilmente el terreno, el muelle de ensueño, las barcas en el lago. Pudimos alquilar una yo y mis hermanos para darnos una vuelta por esas aguas tan maravillosas, las más limpias de Europa, decía mi padre. En la barquita a motor, mi hermana iba gritando "¡izquierda!", "¡derecha!", todavía no se por qué, aunque se que a mi hermano le sacaba de quicio. Éramos casi niños, ellos ya adolescentes creo, y nos vestían como ridículos pimpollos encorbatados para ir a cenar. Cenábamos en los mejores restaurantes y mi menú consistía en atiborrarme a base de pan y mantequilla. Lo otro ya no me interesaba. Yo lo que quería era subir a la habitación, pensar que todo eso era mio, meterme en la cama que me había elegido, toquetear el televisor, abrir los cajones, colocar las cartas y el papel con el logo del hotel como si estuviera en mi propio despacho.
Los viajes en mi familia eran siempre así. El viaje a Annecy es mágico, el auberge du Père Bise es mágico, la ciudad de Annecy mágica. Incluso una noche que nos enrolamos con mis padres en un barco tipo cena y espectáculo que recorría el lago. La cena supongo que era justita, pero el espectáculo... unas bailarinas se quedaban en tetas, y yo miraba a mis padres como si eso ya no fuera conmigo, tan solo para disimular mi evidente turbación. Supongo que en esos viajes faltaba una francesita de mi edad con la que pasear por el muelle de madera y vivir una inocente y bonita historia de amor. Pero faltaban muchos, muchos años para algo semejante, y la verdad es que no fue exactamente eso. De momento, tendría que conformarme con el pan y la mantequilla.
No he vuelto a encontrar un sitio tan bonito que ese.

TRANSMETRE EL MISSATGE

Comencem de nou el curs a l´escola. Els nens són com formigues que surten del cau i tornen a còrrer per passadissos, i es fiquen a les classes, i mengen al migdia i es desparramen sense ordre a l´hora del pati. No existeixen durant les vacances, però surten del niu ara. Llavors, devant d´ells, tornes a parlar d´aquella manera lenta, quasi bé musical perque t´entenguin, i tornes a pensar que aquesta és una de les coses importants, que t´entenguin. Expresar-nos, saber transmetre les nostres idees. Quantes vegades pensem que diem perfectament el que pensem i de fet, tot queda deformat i espatllat quan comencem a parlar. Però a classe, amb els nens, et retrobes amb aquesta necessitat obligatòria de fer-te entenedor. Mesures les paraules, esculls els espais, corregeixes sobre la marxa, modeles el missatge i el vas tallant per dir "Arnau!", si l´Arnau parla, "Clara, vinga", si la Clara és distreu, mirant de no perdre el fil, la cançó, la música. Un dels problemes de la vida adulta és saber-se geni de pensament i creure que quan diguis les coses, quan et comuniquis, ho continuaràs sent. Pensar és una cosa, el-laborar un missatge entenedor una altra. I no és fàcil. Al cole n´aprens.

CALENTANDO EL DEBATE LINGÜÍSTICO

Ahora el PP saca un video con una grabación real de una mujer que llama al Departament d´Educació de la Generalitat preguntando si su hijo puede estudiar castellano y catalán en igualdad de condiciones en alguna escuela. La respuesta del departamento: no, castellano en alguna asignatura en concreto, pero la enseñanza aquí, en Catalunya, es en catalán.
Otro intento del PP de sacar del freezer el debate lingüístico y otra muestra clara de que no se enteran. Bien, sí se enteran, porque lo saben muy bien, pero les da igual, la cuestión es caldear el ambiente. Pero todos conocemos lo que pasa realmente en Catalunya: Yo mismo escribo en castellano el 95% de las veces, pienso en castellano, y en casa con mi pareja, hablo castellano. Pero es que cada uno tiene la libertad de hablar en lo que quiera, y por otro lado, el bilingüismo es un hecho probado, y como he oído hoy en la radio, sobretodo en los catalanohablantes, los que hemos crecido en un entorno familiar en que se hablaba catalán y que a la más mínima cambiamos al castellano por comodidad. Ahora, la enseñanza, en catalán, sí. La escuela, en catalán, sí. No es discriminar a ninguna persona, nacionalidad u idioma, no es nada tan mezquino. Es que en Catalunya, el idioma es el catalán, con todo lo contradictorio que eso parezca viniendo de estas líneas escritas en el idioma del Mio Cid. Somos catalanes, y que aquí venga quién lo desee; mi ciudad y mi país cambian, hay miles de personas de mil lugares distintos, y aquí, el más catalán tiene algún abuelo o bisabuelo de la Rioja o Andalucía. So what. Basta de lloriquear, basta de montar numeritos con que a mi hijo no lo puedo matricular en ningún colegio porque queremos enseñanza en castellano y eso aquí es imposible. Que tu hijo estudie y punto. Que tu hijo no es gilipollas mujer, que saldrá para delante. Que esto es Catalunya, y la enseñanza, en catalán.

TOM PETTY & THE HEARTBREAKERS: RUNNIN´DOWN A DREAM

És un dels llançaments més importants dels últims mesos. Revistes especialitzades, blogs, webs, tothom està d´acord, Runnin´down a dream fuig de qualsevol classificació, és més que un DVD musical o un documental, o una filmació d´un concert. És el màxim homenatge audiovisual que pot rebre una banda com Tom Petty & The Heartbreakers, desprès de 30 anys en la carretera.
Són tres DVD´s, dos dedicats a l´excel-lent documental dirigit per Peter Bogdanovich (¿Podeu trobar millor combinació? Petty i Bogdanovich. Increible), un repàs sobradíssim de material antic, entretingut i molt sincer (no tot són flors i violes, i si un membre dels Heartbreakers ha de parlar malament d´algun disc o d´algun company, ho fa), a la carrera d´aquesta institució americana. Un documental exemplar, quatre hores que et poden passar volant. I quantes cançons, quants moments de música bella, atemporal, amb les melodies inigualables de Tom i la cruixent base sonora dels seus amics. Moments tristos, com la mort per sobredosi de Howie Epstein, el segon baixista dels Heartbreakers, o moments irrepetibles, com la gira amb Dylan, on Petty i els seus es van fer grans aprenent a improvisar amb un Dylan més lliure i còmode que mai.
El tercer DVD és un concert del 2006 a Gainsville, el poble natal de Tom, que encara he de visionar sencer, però en fi, què podem dir si el repertori comença amb Listen to her heart i acaba amb American Girl... Donçs que tot el que hi ha enmig serà igual de bo.
Finalment, un CD, aquest de versions alternatives o inèdits de la discografia de Petty.
La presentació, meravellosa, tal i com ha de ser. Una peça que hom està orgullós de tenir a casa. Sabeu aquestes revistes del cor on els ducs i marquesos ensenyen la seva mansió, i a les taules dels menjadors, sempre veus volums luxosos i gegants de Leonardo da Vinci o La pintura del Renacimiento, coses d´aquestes per fardar de cultura, donçs bé, si veniu a casa meva, ja sabeu que hi tindré a la taula per fardar: El DVD de l´any (passat), Runnin´down a dream.

REYES

El Rey os desea para mañana un feliz día de Reyes.
Esta es una instantánea de su celebración particular de la vigilia de Reyes. Interpretando Polk Salad Annie ante los impostores Gaspar, Baltasar y Melchor, arrepentidos por haber suplantado el título que Elvis posee desde que nació.

REI I ESGLÈSIA

Amb el rei passa com amb l´esglèsia, no m´agrada que se´n parli. Perque en el fons, aquestes institucions són com miratges on la gent enforteix conviccions, i on creem debats fogosos, i on ens retrobem amb les nostres idees polítiques. Són temes de discussió fàcils i agraïts, per gent fàcil, que nomès vol recordar-se a si mateixa que és d´esquerres, o de dretes, o el que sigui.
Però el rei, el fotut rei que plena portades de diaris en els últims temps, o els bisbes, que de tant en quan surten de no sé on (ah, si, d´esglèsies mig buides) per formular declaracions apocalíptiques, ens allunyen de la zona zero dels nostres debats i preocupacions. Això és, el país que volem, els nostres diners, la inmigració, tot el que ens afecta de veritat cada dia.
Finalment però, són els mateixos polítics els que animen aquests debats-miratge, com sempre, perque millor discutir de temes inútils, com això de que cada espanyol paga vint cèntims a l´any a la familia reial, que apropar-nos a massa a la realitat.
El rei? Mira, em dóna igual, si hi és que no molesti, que calli i punt. Els bisbes? Que mantinguin el negoci, com sempre han fet, que hi ha gent que els necessita, però també calladets i a caseta.